🔗 И птицу можно на плечо посадить или несколько пусть летают. И Прогу гитару вернуть. И метлу на микрофон поменять.
Пусть птица раскрасит плечо в черное с белым А Прогу гитару вообще воткнуть Метлу с микрофоном забить Чтоб больше не пела И всем джигу-дрыгать Такая вкрацЫи суть...
🔗 И парни не должны быть статичными. Должно быть движение. И птицу можно на плечо посадить или несколько пусть летают. И Прогу гитару вернуть. И метлу на микрофон поменять.
Скрытый текст
Записал в тетрадку: "И ни слова про Тролля. Ночью подрисовать всем усики. Утром отравить старым кефиром."
Некоторых твоих птиц я вообще никогда не видела. Птицы в доме появились с детьми. Однажды я утром проснулась, а у меня на кухне клетка стоит с волнистым попугаем. и записка на столе "Спасибо, что забрала. Корм в кресле в пакете". Я после тревоги часов 30 на коммутаторе отдежурила. Домой пришла и тупо рухнула на кровать. Через месяц подруга из отпуска вернулась, оказалось, что я ей дверь открыла и даже покивала головой. Но обратно забирать не стала. Он уже отказывался жить в клетке. В клетке он только ел. А так в свободном полёте. И мы с ним как-то обрели друг друга. Мои были в отпуске. И разговоры сводились к "Кеша, привет", "Кеша, завтрак", "Полетаем?" и щелчок пальцами. И он перелетает на эту руку. Дети вернулись, а эта голубая мелочь им "Привет, Кеша." Обожал кататься в Ванькином грузовике. В кузове. ... А потом мне Ваня лет через пятнадцать подарил амадинов. С ними было всегда доброе утро.
Город. Я. Фонари. Грустно. Реальность. Вечер. Отблеск дальней зари. Память ложится на плечи. Музыка. Рельсы. Трамвай. Улицы. Месяц и осень. Поговорим, ну, давай, хоть разговор и не сносен. Утро. Туман. Самолет. Завтра. Реальность. Разлука. Лишь бы не таял твой след... Дай на прощание руку. Время. Пространство и блюз. Дальность, тревога и лето. Слышишь - однажды вернусь, осень любя без ответа.
Это не знаю. Мне, кажется, что тоже можно рок.
Я - последняя пуля
Я последняя пуля в его магазине... Я мала и глупа... так испуганна. И не молит он больше Отца и Сына, шепчет небу беззвучно: "Нет. Не погибну..." Я? Не плачу... это всегда бессмысленно.
Я хотела бы молнией стать на платье, или лучше - блестящею пуговкой, очевидицей быть поцелуев памятных... ждать, когда он проникнется мыслью, что любовь как прекрасная музыка... Мне бы быть перезвоном, звоночком, в погремушке ли шариком, чтобы утро будить и его сыночка, собирая сны и сказки совочком, храня его счастье кольцом откованным...
Я - последняя пуля... Мой путь в патронник. Дальше - пекло ствола...
...белым стелет зима.
Я погибну сегодня - мечтам не сбыться... Но надежду оставлю... ему
Знать бы только, что сберегла...
что не зря... я сгинула
Цитата
Пусть птица раскрасит плечо в черное с белым А Прогу гитару вообще воткнуть Метлу с микрофоном забить Чтоб больше не пела И всем джигу-дрыгать Такая вкрацЫи суть...
И не ворчи. Пошла я спать. Доброй всем ночи.
Это сообщение отредактировал Ириска2012 - 9 июл 2026 в 03:04
Город. Я. Фонари. Грустно. Реальность. Вечер. Отблеск дальней зари. Память ложится на плечи. Музыка. Рельсы. Трамвай. Улицы. Месяц и осень. Поговорим, ну, давай, хоть разговор и не сносен. Утро. Туман. Самолет. Завтра. Реальность. Разлука. Лишь бы не таял твой след... Дай на прощание руку. Время.Пространство и блюз. Дальность, тревога и лето. Слышишь - однажды вернусь, осень любя без ответа.
Ведьма по спецификации снова варит кофе на клокочущей любви.
Кофе на клокочущей любви
В чате рабочем затихли, закончен созвон, Вечер сползает по стёклам, пустеет квартал. Ведьма снимает туфли, включает фон — Музыку тех, кто за день в Суно играл.
Жизнь как таблица - заметки и календари. Каждый чек-лист проверен и нет хвостов. Только опять ворочается внутри То, для чего в языке не придумано слов.
Ведьма по спецификации снова варит кофе. Строгий процент ничего с безничем и прикрас. Только рецепт к чертям на уставшем вдохе, Нужно собраться, насыпать, залить прямо сейчас.
На клокочущей любви, вне баланса сил Турка горит, и пена штурмует край. Кто этот сбой в колдовстве запустил? Или на кухне завёлся какой-то бабай?
Окна открыты, худи, на паузе трек. Город внизу зажигает свои огни. Время — одиннадцать, переключён контекст, Всплыли подсказки, хватай, прыжок, лети!
Запах, и в руки тепло, на коленях — плед, В чашке колодец безумия, пыль на метле. В руки смартфон, мессенджер, блеклый свет Пальцы в экран: «Сварила. Иди ко мне».
На рассвете взойдет заря Значит ночью я спал не зря!
Ириска, это не выставочный образец.. Чтобы нескучно на работу и с работы в машине... Иногда делаю себе подборки из одного текста. В данном случае мне начинают нравиться Ваши девичьи грезы..
Немного легкомысленности и вольнодумия, но мне нравится
В чате рабочем затихли, закончен созвон, Вечер сползает по стёклам, пустеет квартал. Ведьма снимает туфли, включает фон — Музыку тех, кто за день в Суно играл.
Жизнь как таблица - заметки и календари. Каждый чек-лист проверен и нет хвостов. Только опять ворочается внутри То, для чего в языке не придумано слов.
Ведьма по спецификации снова варит кофе. Строгий процент ничего с безничем и прикрас. Только рецепт к чертям на уставшем вдохе, Нужно собраться, насыпать, залить прямо сейчас.
На клокочущей любви, вне баланса сил Турка горит, и пена штурмует край. Кто этот сбой в колдовстве запустил? Или на кухне завёлся какой-то бабай?
Окна открыты, худи, на паузе трек. Город внизу зажигает свои огни. Время — одиннадцать, переключён контекст, Всплыли подсказки, хватай, прыжок, лети!
Запах, и в руки тепло, на коленях — плед, В чашке колодец безумия, пыль на метле. В руки смартфон, мессенджер, блеклый свет Пальцы в экран: «Сварила. Иди ко мне».
Милый, когда проснёшься - кофе твой на столе. Я, как обычно - всюду, рядом, в моем "нигде" Да, я сегодня рано. Снова, прости, цейтнот. Кофе зацеловала. Просто добавь семь нот.
В чате рабочем затихли, закончен созвон, Вечер сползает по стёклам, пустеет квартал. Ведьма снимает туфли, включает фон — Музыку тех, кто за день в Суно играл.
Жизнь как таблица - заметки и календари. Каждый чек-лист проверен и нет хвостов. Только опять ворочается внутри То, для чего в языке не придумано слов.
Ведьма по спецификации снова варит кофе. Строгий процент ничего с безничем и прикрас. Только рецепт к чертям на уставшем вдохе, Нужно собраться, насыпать, залить прямо сейчас.
На клокочущей любви, вне баланса сил Турка горит, и пена штурмует край. Кто этот сбой в колдовстве запустил? Или на кухне завёлся какой-то бабай?
Окна открыты, худи, на паузе трек. Город внизу зажигает свои огни. Время — одиннадцать, переключён контекст, Всплыли подсказки, хватай, прыжок, лети!
Запах, и в руки тепло, на коленях — плед, В чашке колодец безумия, пыль на метле. В руки смартфон, мессенджер, блеклый свет Пальцы в экран: «Сварила. Иди ко мне».
Милый, когда проснёшься - кофе твой на столе. Я, как обычно - всюду, рядом, в моем "нигде" Да, я сегодня рано. Снова, прости, цейтнот. Кофе зацеловала. Просто добавь семь нот.
Нуно переписывать куски. Сильно топорные.
зы. ДоброЗлой Включай тролььЯ по "недопроизведению"
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
7 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
yaplakal.com