Ключ

Каждый камень булыжной мостовой улыбался мне своим, как оказалось незабытым узором. В голове вертелась песня Стинга - «Англичанин в Нью-йорке», а из груди мягким комом выпирала сладкая грусть. Я приближался к родному дому, в котором родился и вырос.
А мой неугомонный сынок, семенивший рядом, абсолютно не чувствовал… да он вообще ничего такого не чувствовал, его только и заботило – почему на четвертом уровне, монстров больше чем патронов?
Я решил как-то заинтересовать московского хлопчика ситуацией и перевести на лирический лад:
- Ты представляешь - сорок лет тому назад, я так же ходил по этой мостовой, покупал хлеб в том магазине и устраивал штабики на этих каштанах.
- Папа, а там, в твоем доме, тебя кто-то узнает?
- Это вряд ли. Старики поумирали, а молодые родились уже после меня. Вон, видишь урну? У нее треснутый бок с заклепками. Как ты думаешь, сколько эта урна еще тут простоит? Год, Два? Пять?
- Ну, я думаю – полгода, год и развалится…
- А вот и нет, самое грустное, что она, на вид старая и никудышняя, но, как показала практика – переживет всех нас. Когда я был гораздо младше тебя - эта урна уже тогда стояла тут в таком же отремонтированном виде, хотя в ржавых заклепках, тогда еще можно было опознать гайки…
- Ничего себе.
- Не то слово. Людям кажется, что жизнь вечна и они бы очень удивились узнав, что какая-то маленькая пуговка, которая еле держится на ниточке, переживет не одно поколение своих хозяев.
Вот например, мой дом построили сто с лишним лет тому назад, когда Львов еще принадлежал Австро-Венгрии. Так вот он помнит, наверное, восемь поколений своих жильцов, а может и больше и меня в том числе. Да что там помнит, даже квартирные двери и то с тех пор не поменялись.
- Такие старые? А почему жильцы их не заменят?
- А зачем? Представь себе – толстые дубовые двери высотой в три метра. Они не хуже современных металлических, ну ты сейчас сам увидишь. Глупо такие менять. Мало того, в них еще старые, австрийские замки. До сих пор работают сволочи и еще сто лет прослужат пока дом не снесут…
Закрываешь замок и стальные штыри расходятся вверх, вниз и в стороны, как в сейфе.
А звук такой, как будто заряжаешь крупнокалиберный пулемет. Красота.
Единственный минус – большой ключ. Просто огромный. Весил, наверное граммов сто пятьдесят и в длину как карандаш.
Помню, мы их в школу на шее таскали, как Буратины. Даже дрались ими… Зато такой ключ невозможно потерять. Во первых сразу почувствуешь в момент потери, что стало легче дышать, а во вторых – родители убьют. Они скорее смиряться с тем, что из школы вернулся ключ без мальчика, чем мальчик без ключа.
- Папа, а это уже твой двор?
- О Боже мой… Да, Юра – это мой двор, а вот это мой дом.
- А что мы будем там делать?
- Не знаю, просто войдем в подъезд и выйдем…
Однажды, когда я был совсем маленьким, еще в школу не ходил и вот, как-то утром к нам постучали. Мама открыла, на пороге стояла дряхлая польская старушка, она поздоровалась и сказала, что родилась и выросла в нашей квартире.
Мы впустили ее, бабулька прошлась по комнатам и попросила затопить печку. Хоть на улице стояла летняя жара, мы зажгли газ.
Помню, старушка стояла прижавшись, грела свои маленькие сухонькие ручки об нашу печку и плакала…
- А почему она плакала?
- Вспоминала свое детство, ведь это была ее печка…

Мы подошли к подъезду, но он оказался наглухо закрытым на кодовый замок. Делать нечего, я позвонил в «свою» квартиру.
Из дома выглянул заспанный мужик моего возраста и я ничего не придумывая, объяснил нехитрую цель нашего визита.
Мужик качнул головой и впустил нас в подъезд.
- Юра, а вот это наша дверь.
- Да. Высокая.

Вдруг дверь знакомо лязгнув открылась и из квартиры на роликах выкатилась девчушка лет восьми.

Мой сынок внезапно зашипел:
- Папа, папа, у нее на шее ключ!

Я попросил у мужика разрешения посмотреть, тот улыбнулся и кивнул дочке:
- Гальмуй, доця, а ну дай малому, хай подывыться.

Это был не папин и не мамин, а именно мой ключ… Я узнал его по игривой завитушке на ухе.

Мой сынок деловито взвешивал на руке огромный ключ с привязанной за шею девочкой, а я чувствовал себя польской старушкой…
© Грубас

Огромное спасибо. Утро не задалось, но прочитанное внесло какое-то спокойствие... Все пройдет, а дубовые двери останутся...

Чо то пиздец, грустно как то стало, хотя грусть приятная
Елка однозначно

узнал автора с четырех первых слов)

а вообще не стоит вот так возвращаться. все не такое, как в детстве будет. даже тот же ключь. и неприятно осознавать, что натвоем месте кто то другой живет

Это сообщение отредактировал lordua - 8.06.2012 - 08:58

Вот как бы зарисовки Грубаса здесь не обсуждали - а все равно он позитивный...
И положительно на всех влияет. Формально - Jus в очередной раз баянит, нарушая правила, но никто и внимания на это сейчас не обратит. Будут умиляться, задумываться о вечном, дежурничать "грубас-такой-грубас", пойдут бутерброд себе сделают, а может и срач какой разведут, но эта тема не закроется злобным штампом "Списывать нехорошо".

Понравилось. Тоже чувствую себя польской старушкой... Иногда

А у меня силы духа не хватит продать квартиры. Это уже часть меня. Если их не будет, то и меня не будет.

Как хорошо.Как в тему.Я приходил к себе на старую квартиру и меня пустили.Вроде всё по другому и в то же время старые дома хранят ,что то такое...Не передать.

Завидую...

Шедеврально. Очень здорово написано. Спасибо.

А мой дом снесли,а липы росшие под мом окном остались.

Грубас как всегда... впечатлил. Тоже пару раз чувствовал себя "польской старушкой"...

А ну давайте быстренько Грубаса на главную, радует как всегда

Здорово написано, так за душу взяло....

полжизни прожила в одной квартире, потом переехали. Редко там бываю, но когда прохожу мимо дома и двора - смотрю на балкон - слезы на глаза наворачиваются.

И каждый раз хочу бросить все, приехать туда и просто побродить. Но, увы...
Или боюсь, или времени нет...

Ностальгия.

старый дом мой давно ссутулился
старый пёс мой давно издох...© классик
тема стара, незабвенна и слезоточива
зелень

Я своей дочери тоже показывал дома , где жил. Только лет ей уже наверное 16 было.

душевненько!!! ...я как всегда прослезился
...блять, ну что я за сентиментальный долбаеб стал на старости лет

На прошлые выходные тоже ездил в свою родную деревню, решил заскочить и к дому где раньше жили бабушка с дедом, продали его наверно лет 7 назад.
Приехал, а дом уже стоит заброшенный, но ещё не разграбленный и не развалившийся.
Заходить во внуть не стал, заглянул в ограду, все так как и было много лет назад, тот же запах, тот же цвет заборов и дома, все на столько знакомо и родное, что кажется вот, только вчера приезжал сюда и радовался беззаботному детству....но уже как то тихо и спокойно здесь, нет ни животных, ни пробабушки которая всегда сидела возле калитки и ждала кого то, или чего то.......

Действительно...Навевает ностальгию и вернуться туда, где ты провел детство..снова пройтись по тем старым, заветным местам..Эх..спасибо автору..

Проняло, тоже расчувствовался!
Живу в том же городе, где родился и вырос, иногда прохожу или проезжаю мимо дома, где прошло детство, вроде ничего особенного, обычная "хрущёвка" начала 60-х, а вот дорога чем-то. Немного обидно стало, где-то в глубине души, чуть-чуть, когда в бывшей нашей квартире окна поменяли.

Ностальгия цепляет. Представил себя в такой ситуации и скорее всего не смог бы сдержать слез.

Трогательно, до слез. Зелень)

Спасибо.

Напомнило еще одну стаааарую историю того же автора:
"Сын за отца.
Есть у меня старинный институтский друг Сергей, мой бывший сосед по
блоку в общаге.
Сам он из Братска. Первый курс. У всех студентов общажная залихватская
жизнь, а на Серегу временами находила какая-то дикая хандра: он сидел
целыми днями в комнате, смотрел в точку и чуть не плакал. При этом
паренек он довольно брутальный - мы с ним в зале боксовали. Вот когда он
в очередной раз отошел и повеселел, я навис над ним с разговорами: - Ну,
чего случилось? Ты безответно влюбился? Плюнь, не стОит она того...
Серега отшучивался: - СтОит, стОит, надо брать, да не на что...
- Ну не хочешь говорить, дело твое, захочешь, сам расскажешь, может, чем
и помогу...
- Нет, не поможешь.
Однажды мы вышли из института, Серега мне и говорит:
- Ты спрашивал «Откуда у хлопца Испанская грусть…?» Так я тебе
расскажу, может и вправду легче станет. Пошли по Невскому погуляем.
Так вот, родился я в Ленинграде и родители мои питерские в хрен знает,
каком поколении. Когда я был в первом классе, они круто продвинулись по
комсомольской линии. Верили и приближали коммунизм. Партия сказала -
надо, есть, ответил комсомол. В один прекрасный день, папу с мамой
вызвали в райком, и торжественно вручили комсомольские путевки на
стройку коммунизма в город Братск. Я до сих пор помню, как они до
потолка прыгали, а потолки 4 метра, и давали мне первокласснику,
подержать счастливую путевку в коммунизм.
Так я оказался в Братске. Бабушка и дедушка к тому времени уже умерли,
какая нафиг питерская квартира? Ее же нужно было освободить. Мы же
комсомольцы, а не временщики, теперь Братск наш дом. Там нам дали
квартиру, родители стали большими начальниками, работали, вышли на
пенсию, а тут перестройка. И теперь, этим БАМовским пенсионерам, даже
раз в год не купить билет на большую землю, а им каждую ночь снится
Питер.
Мы проходили Аничов мост, Серега остановился и показывает: Вооон видишь,
на третьем этаже окно?
- Вижу.
- а на потолке люстра
- Ну...
- Меня в детстве папа сажал на плечи, и я играл с хрустальными
висюльками этой люстры.... Сколько лет прошло, а она все еще светит
кому-то. Ну она старинная, всех нас еще переживет. Так вот, если вдруг
вижу из троллейбуса наш потолок с люстрой, так веришь ли, такая тоска
нападает, на луну выть хочется.
- На люстру ( неудачно пошутил я) А что тут скажешь, жизнь есть жизнь, в
прошлое не вернешься, ошибок не исправишь...
-----------------------------------------------------------------------
Прошло 15 лет, как я не видел Серегу, если быть точным, то пока не
видел, но уверен, что скоро увижу.
На днях он нашел меня в интернете, звонит:
- Привет, дорогой! Я не звонил тебе 15 лет, хотя был уверен, что
обязательно позвоню... А теперь о главном: Я 15 лет корячился как
осьминог, впахивал как семь гномов, рисковал жизнью - пару раз чуть не
убили. Но... таки да. Короче, звоню родителям в Братск и говорю: - Папа,
Мама, быстро собирайтесь, я купил нам квартиру под Питером, в Тосно.
Выслал денег на дорогу и контейнер, встретил, но повез их не в Тосно
а...... к нашей люстре....
Тут Серега, натурально разрыдался на том конце провода.
Сквозь слезы продолжал:- Я все-таки ее, сука купил - нашу квартиру, как
же я торговался с этими жлобами, чтоб они оставили люстру…
Мои старики, чуть не умерли сидя на нашем голом паркете. Короче приезжай
на староселье.
... Хочешь, не хочешь, а поеду, куда я денусь..."

Это сообщение отредактировал НервоПатолог - 9.06.2012 - 11:46