Записки русского

Записки Русского.

Возможно вы знаете, есть такой город Острогожск. Даже не город уже, а поселение городского типа. Ещё в одах Ломоносова упоминается "городок уедененный острогожских казаков". Мой отец там родился, приехал в Москву, закончил "Бауманку" с красным дипломом. По распределению отказался от Москвы и отправился в Коломну. Ну давили, наверно, на него большие города. Обычная история для того времени ( конец 70-х). Там познакомился с мамой. Это отдельная забавная история. Когда он был студентом - активно работал в строй-отрядах, а там в то время хорошо платили. Он имел возможность в то время иногда сходить в Прагу и закупиться модными вещами в Берёзке. Простой советский студент, пятый ребенок в семье военнопленного (дед попал в плен немцам и умудрился вернуться после работ на шахтах в Чехии) из глухой провинции.
Вся наша семья работала на КБМ. Дед - конструктор, начальник отдела (Ижболдин Геннадий Семёнович), отец, мать, дядя - ведущий специалист опытного производства. Дед не сдался до конца. Его разработки, сделанные во времена перестройки и позже "на коленке", в тайне от демократизаторов, от большинства коллег пустили в серию десять лет назад. В тот момент у деда была 4 стадия рака крови. Он отказался от лечения и поехал в командировку на завод, запускать свои разработки в серию. А как иначе?! Он был Советским Человеком, Коммунистом. Именно так, с больших букв. Вернулся. И умер.
Но смог. Запустил.

А раньше он запустил школу академической гребли в Коломне. Сам из глухой деревни, я даже названия не знаю. Мама рассказывала, что по воде ее к прабабушке разок возили в деревню, где все однофамильцы.
Бабушка - ребенок блокадного Ленинграда. Никогда не рассказывала про детство. Но мы, внуки, для нее были смыслом жизни.
Жили вместе, одной большой семьёй в трёхкомнатной квартире "сталинке". Восемь человек. Хорошо жили.
Про перестройку и демократию промолчу, и так все понятно. Нас пытались размазать, вдавить в грязь и покаяние непонятно за что. Выстояли. Надорвались. Три мужика в семье осталось.
А год назад заехал я в Острогожск. Посмотрел на дедов дом (другой дед, по отцу). Большой кирпичный сельский дом, да изба мазанка в глубине двора, скотный дворик, огород к оврагу. Лавочка перед забором на улице, по краям пара вишен и пяток яблонь. На улице. Для себя и всех. Таких дворов не одна улица. Дед строил дом уже после Войны. А довоенные дома ещё хранят следы пуль. Смазанные, затертые временем и дома и следы.
Зашёл на кладбище к деду и бабушке, к братьям, дядьям. И вдруг бросилось в глаза, что целый сектор кладбища с моей фамилией. Горбачев, Горбачева, Горбачев...
В гражданском, в форме, в буденовках, вовсе без фото, сломанные кресты местами, местами едва угадываются надписи.
И тут меня пронзило. Это мой Род, моя Земля. Вот он я перед ними и они передо мной. Они не предали. Они строили, воевали, жили.
Они здесь. Это всё их. И это все мое.
Не знаю, не могу подобрать правильные слова.
Я абсолютно не уникален. Один дед татарин, другой - казак. Нас миллионы. У каждого есть такая, похожая или вовсе иная история. Но все мы Русские. Это наша земля, наша история.
Размещено через приложение ЯПлакалъ