111
Подворотни, подворотни, подворотни. Темные, провонявшие насквозь, с грязью прихватившейся ноябрьским ледком. Подворотни кругом. Сколько всего в них произошло, сколько неожиданных встреч приключилось, сколько кровавых луж растеклось. Весь этот мир - одна сплошная подворотня.
Серая дворняга шмыгнула под арку и растаяла в ночном морозном воздухе. Папа Легба - хозяин Перекрестка появился на её месте кутаясь в кичливую рыжую шубу до пят. Стылый ветер с Финского залива донимал даже духов лоа. Всё остальное, соломенная шляпа, трубка с длинным чубуком, костыль, всё что положено было при нем.
Папа глянул на свой громадный золотой "Rolex" - ещё одна дурацкая слабость, вздохнул, приготовился ждать. Минута и следом под арку вбежал запыхавшийся человек. Парень громко сопел, зажимая бок бело-сине-голубым шарфом. Куртка-бомбер в том месте вся пропиталась чем-то темно-красным, аппетитно пахнущим для потусторонней сущности. Дух лоа облизнулся, но сдержал инстинкты.
- Стой! - Легба поднял руку, заступая дорогу. Воздух перед ним заколебался.
- Отвали, ниггер! - прорычал раненный. - отвали, сейчас и тебя…
- Стой. - в подворотне сгустился сумрак. Казалось куда уже темней, но вязкий, серый мутный сумрак - вот он. Темнее северной ночи. - Те, кто тебя резал сюда не войдут. Кровь остановится. Но это не надолго. Долго мне время не сдержать.
- Кто ты такой? - беглец уткнулся в призрачную защиту верховного духа лоа. Рана вдруг перестала болеть.
- Просто ниггер. - хихикнул Папа Легба. - Хочешь, рэп исполню?
- Да пошёл ты! Что это за туман? - человек ощупывал ставший материальным сумрак.
- Бок! Крови больше нет... - парень распахнул куртку, задрал перепачканый красным свитер с порезом. Рана исчезла. - А как ты?..
- Колдовство. - дух лениво прошлепал это слово губами, не выпуская трубки изо рта. - Вуду. Слыхал? Колдуны-ниггеры, что умеют оживлять мертвых и всё такое?
- Я что, умер? - парень, казалось, не испугался.
Папа Легба заржал. Хохотал запрокинув голову, обнажив желтоватые зубы курильщика. Собеседник ждал сжав кулаки.
- Ещё нет. - успокоил он отсмеявшись. - Слишком ты шустрый для "снежка". - и снова залился противным смешком.
- Не смей так шутить ниггер! - набычился спасенный. - Вали с дороги!
- Что ты, что ты! Уже иду. Но прежде у меня есть два подарка на выбор. Да! - радостно оскалился он, мгновенно стал похожим на Боба Марли. - Для таких как ты всегда два подарка. Что нужней: бита или нож?
В правой руке он держал возникший из никоткуда бейсбольный инвентарь, в левой огромный нож, настоящий тесак. Длинный, зазубренный, смертоносный.
- Выбирай! Три секунды… Две...
- Нож! Дай мне нож!
- Выбор сделан. - прошипел лоа. Черные глаза, черные без белков и радужки, черные, как его сущность больше не смеялись.
Трубка сверкнула огоньком и всё исчезло. Сумрак пропал вместе с Папой Легба. Серая дворняга испуганно забилась в самый темный угол.
- Вот он, сука! Сюда! - трое преследователей с криками и топотом ворвались в подворотню. - Здесь сныкался! Что, свинья, добегался? - оскалился первый.
В ответ, в тусклом отраженном свете блеснул тесак.
***
Костяная трубка пыхнула клубам сладкого дурманящего дыма. Снова сумрак, такая же подворотня. Сколько времени прошло с прошлой встречи? Минута? Меньше? Или это уже другой раз? Стало теплее. Даже жарко для этих широт.
- Теперь ты выглядишь получше. - хихикнул лоа. Хозяин Перекрстка не менял привычек. Едкий смешок, ужимки. Папа Легба умел быть отвратительным, когда дело того требовало.
Его гость молчал. Послушно застыл истуканом. Сложно разговаривать с перерезаным от уха до уха горлом. С таким не живут. Но тем не менее парень стоял. Ждал.
- Теперь ты иной. Не мертвый, но и не живой. - констатировал Легба. - а для таких у меня есть другие два подарка. Всегда два подарка, да.
- Выбирай: вот жизнь, вот месть.
Так просто, без лишнего пафоса. В левой руке духа лоа светилась и переливалась горсть пыли, в правой пульсировал багровый сгусток, похожий на вырезанное заживо свинное сердце. Странный выбор. Нож и бита были в сто раз понятней. А здесь было над чем задуматься.
Короткая светлая летняя ночь обернулась танцем мерзких депрессивных снов. Так грезят сыны и дочери Севера в час когда редкая, словно любовь шлюхи, духота приходит из теплых широт. Ветер-южанин лишь слегка подрастопил ледяные сердца годами не знающих тепла. Следом, жаркая белая ночь заставила их вертеться на своих тюфяках в испарине. Лето - время радости. Лето - кошмар Севера. Эта пора гнетер унылых, озлобленных, сломленных, заставляет их судорожно рвать воротник, взахлеб глотать теплый воздух. Крик чайки над заливом спугнул момент.
Не вспоминая про отведенные три секунды парень сделал шаг и правая рука Папы Легба опустела. Гость с перерезанным горлом исчез, вывалился в реальный мир.
- Месть - хороший выбор. Всё верно. - вздохнул верховный дух лоа. - Есть другие, кому жизнь нужней. - И аккуратно ссыпал светящийся порошок жизни в карман дурацкого канареечного пиджака.
© YoMan78
Это сообщение отредактировал YoMan78 - 13.11.2013 - 10:34
yaplakal.com