Один мой приятель не ходит по подворотням.
Боится не выйти оттуда. Приятель странный.
Ну что там бояться? Запутаться в повороте?
Зайти по ошибке в тупик? Право, нереально.
В лицо мне не смотрит, отводит глаза устало.
Бормочет отмазки. Про духов. Свихнулся, вроде?
Но я ведь зануда. С вопросами не отстану.
- Да что там такого? В задрипанных подворотнях?
- Подумаешь, карма. Какое там, к черту, вуду?
Ты, кажется, милый, совсем от работы спятил.
И тут он мне выдал про Выбор. Про время ссудой.
Мол, выбрал лимит. Ожидает теперь расплаты.
И слышит теперь по ночам парень шепот бездны.
И смерть открывает окна, струится в щели.
Теперь даже деньги с удачею - бесполезны.
И дух Перекрестка склоняется над постелью.
- Сходил бы ты в церковь. А может быть, к психиатру.
Ну что я могу посоветовать? Нервы глючат?
Он дарит усмешку. Кривую, как солнце марта.
И вот уже пятый день - "абонент отключен".