Противник, "эль торо браво"

Скрип песка под ногами. Шумное, но не тяжелое дыхание. Просто очень много воздуха проходит в легкие и обратно. Я застыл. Впереди застыла моя Смерть. Я знал это, как знал и то, что не раз уже она вот так вот вставала. И не раз я приветствовал ее коротким взмахом. Я кланялся. Каждый раз. Наверное, это и позволяло мне выжить. Это был не шутовской поклон, это было жестом искреннего уважения. Слегка сместив центр тяжести, я легко и почти незаметно двинулся вперед.

Песок. Не шелест травы, а скрип песка. Это может быть последним, что я услышу из нормальной жизни. Впрочем… Я не в силах ничего изменить. А впереди – моя смерть. Я знал это. Чувствовал так, как можем чувствовать только мы. Что ж, это должно было случиться в любом случае, и это не худший вариант. Поверьте, далеко не худший. Вполне достойный. Слегка сместив центр тяжести, я уверенно двинулся вперед.

О чем думать в последние секунды? О чем вспоминать? О телефонном звонке? О противном голосе, говорящем о том, что маленькую Люси встретили после школы. О том, что Люси в безопасности… Пока…О том, что это дикое предложение все-таки вступает в силу. О том, что нужно выбрать Смерть, чтобы дать Жизнь. Рука моя крепче сжала рукоять рапиры. Он сидел в первом ряду, я допрыгну. Да. Допрыгну чтобы упасть под пулями.

Наверное, это хорошо, когда не надо думать. Хорошо, когда вокруг никто не знает, что ты способен на это. Не надо думать о причинах, по которым ты, давший Смерть, не получил ее. Вопреки правилам. Вопреки жестким правилам, гласящим о том, что твои соплеменники, вкусившие кровь, далее не живут. А теперь перед тобой Смерть. И ты знаешь, что она неотвратима.

Боль. Крики, рев. И боль, много боли. Песок под ногами лениво впитывает твою жизнь, сочащуюся из жуткой раны в боку. И жизнь твоего противника, капельками покидающую сталь рапиры. Очередной. После четырех, оставленных в противнике.

Это больно, но это привычно. И надо встречать ее. Достойно. Я пошатнулся и пошел вперед, и крики толпы накрыли нас ватным одеялом. Не имеют значения те куски металла, засевшие во мне. Не слишком глубоко, я могу их игнорировать. Не важно, что сейчас он упадет, после боя меня все равно убьют. Так что это все-таки моя Смерть стоит шатаясь напротив меня. Я взглянул прямо в глаза Смерти. Не отводя взгляд.

Что ж… Сейчас все решится. Сейчас боль усиленным аккордом пробежит по телу, рождая бешенный рев огромного монстра, рассевшегося на скамьях арены. Я посмотрел прямо в глаза собственной Смерти.

Они стояли друг напротив друга. А между ними лежала неотвратимость. Неотвратимость рожденная простым человеческим желанием – увидеть Смерть и понять, что она не твоя. Простым и таким низменным. Они стояли друг напротив друга и видели в глазах противника себя. Буквально два-три удара сердец. Этого хватило, чтобы увидеть и понять.

Этот бой не вошел в историю корриды, хотя и был описан на первой странице местной газеты. Не произошло ничего особенного с точки зрения знатоков и ценителей древней забавы. Ослепленный болью «эль торо браво» кинулся не на тореро, а вломился прямо в трибуны. Погиб крупный бизнесмен. Быка застрелили.
И все.

© Ammok