ороший рассказ, улыбалась на протяжении всего чтения... а в конце Брейвик.. ты все испортил им, Автор. Аккуратней нужно с такими "героями".. Меня в конце аж передернуло(
Не, не, ты што, без Брейвика никак нельзя, ведь сей опус им подытожен, гранитно так. И фразы на норвежском языке тоже обязательны, причём это не пикантность, но придача реальности тексту, ну и охуенне украшение, кста.
Компотов Эволюция в брейвика? Брейвик. Начало? Тогда почему во взрослого? Не трогать? Да нивапрос) Нет, всё таки очень разные фломастеры)))
Это сообщение отредактировал Adalinda - 26 мар 2016 в 21:00
О каг господин кхмер повзбрыкивал что его мнение с овном смешали)))Что мне рейту выключили.
Ты по что, подлес, тут мнения с гомном мешаешь? Ишь чо удумал Немного недопонял - "рейту" это че, и как именно тебе её выключили? Может у меня тоже рейта выключена, а я не сном не духом.
номер 20, вот вроде грустно и не сопли в то же время. Ну, можете ведь когда захотите. господа авторы ))
Это сообщение отредактировал Ruslan34 - 26 мар 2016 в 21:06
Компотов я сейчас включу зануду, что со мной редко бывает)
Цитата
Духъ бесплотне мечеццо
с чего бы ему (духу) метаться? Брейвик жив здоров и вполне упитан. И вообще - "бесплотный дух мечется" и вселяется в кого-то и "эволюция" - это разные понятия))
Мне понравилось. В рассказе не было космоса, ебливых ангелов с их руководством, покорения далеких странных планет, жестоких убийств или других надрывных страстей. Были просто воспоминания и мысли о жизни, они так плавно текли, текли. И я, уютно устроившись, слушал автора и тек по волнам его воспоминаний.
Считается, что если хочешь победить в литературном конкурсе - нужна конъюнктура: сопли там грамотные, или крутые сцены убийства, экшен, какой-нибудь неожиданный поворот сюжета, чтобы все ахнули. А мне так не хочется тыкать в этот рассказ пальцем и говорить: а где экшен? где неожиданные повороты сюжета? Рассказ цельный, на своей волне и это было бы здесь лишним. В рассказе есть живая душа, и я не хочу, чтобы люди переставали писать такие тексты, лишь потому что они обречены не побеждать.
Тем не менее: 1) Рассказ недостаточно вычитан: хватает описок, повторов слов, которые режут глаз. 2) В рассказе нет нити. Которая бы ррраз и сшила все эти красивые душевные фрагментики в одно целое. Какого то символа, или четкой объединяющей мысли. 3) Финал мне не понравился. Я плыл по рассказу с автором и ближе к концу буквально просил: ну удиви меня в конце, или хотя бы не разочаруй. Я прощу тебе открытый финал, обрыв на полуслове, но только не испорти все чем-то банальным.
Концовка: "Алё? Он умер" + стихи, мне не понравились. Весь рассказ шла музыка, спокойная, красивая, иногда с нелогичными перескоками на другой мотив, но это не отторгало меня. В финале музыкант, который до этого играл почти безупречно, перестал попадать в ноты.
Поэтому четыре с плюсом. Или пять с минусом
Возможно, кто то захочет уличить меня в предвзятости, в двойственности оценок: мол, а рассказ про учительницу был такой милый и жизненный тоже, а ты его трояком залажал. Как же так, где справедливость?
В том то и отличие, что рассказ про учительницу в апельсинах не жизненный и не правдивый. Там нет плавности, легкости, как в десятой работе. Он настолько сумбурный и надуманный, что долгое время тебе кажется, что это попытка пародии, черного юмора, в нем настолько намешано мазни стилей, совершенно нет четкой линии, что кажется это так специально, что автор просто прислал жабу на рассказ, а не сам рассказ. А потом этот кошмарный финал, чтобы врубиться перечитываю еще дважды и понимаю, что все действительно так плохо, как первоначально не верилось. Поэтому, если привести аналогию с игрой на рояле, то рассказ номер шесть это хаотичная долбиловка пальцами по клавишам, которую никак нельзя назвать музыкой.
Он настолько сумбурный и надуманный, что долгое время тебе кажется, что это попытка пародии, черного юмора, в нем настолько намешано мазни стилей, совершенно нет четкой линии, что кажется это так специально, что автор просто прислал жабу на рассказ, а не сам рассказ.
Скорее – эссе, а не рассказ. Сюжета нет, идея просматривается очень плохо, т.к. много лишнего, ей не соответствующего. Красивые стихи, красивый слог, теме соответствует, но слишком личное для данного конкурса. Так мне кажется. Из-за отсутствия сюжета или объединяющей текст идеи, в роли ГГ воспринимается сам автор, а из-за беспорядочности воспоминаний и рассуждений его образ не складывается… К тому же – название явно неудачное. Или – текст? Куча материала, из которого можно было бы написать не один рассказ, так и осталась невозделанной кучей.
11. Эволюция
Нормальный чёрный юмор. И таки да, Брейвик не любил мальчишек. Вот и решилась загадка его отстрела отроков, правда полом, насколько я помню, он не особо заморачивался.
Немного напрягает загадка – почему ГГ помнит свои воплощения и не помнит детства в этих воплощениях? Но – немного, т.к. увлекаешься приключениями горемыки и начинаешь ему сочувствовать…
12. Blogger's Letter
Очень естественное желание видеть в партнёре совершенство. Этакая Донна Жуна в юбке. Только зрелая личность понимает, что недостатки – суть продолжения достоинств и слепленный в мечтах великолепный гибрид нежизнеспособен. Но – хочется всего и сразу, не найдя совершенства в жизни, Дон Жуан пошёл искать его в загробном мире, а ГГ в виртуальной реальности.
Идея – прекрасна, я бы посоветовала лишь чуть чётче её обозначить. Сюжет – занимателен, не смотря на некоторые ляпы. Образы, на мой вкус, чуть смазаны для данного произведения, всё же желательно бы дать портреты. Написано с тонкой иронией, а вот текст можно было бы ещё шлифануть.
№15 Трое в лодке как то ..никак ... энимал планетс ) пошли пришли ругались ебали упали плыли приплыли петрович ружо .. вот так примерно я прочла текст ..сплошной приключенческий ковер .. мой племянник когда был маленький говорил спросонья ..я спау спау и устау ..так и этот рассказ ..бежали ,прибежали ..зачем бежали непонаятно .. но прикольно ..можно прочесть разок как развлекаловка ..
№16 Sol niger заставила себя дочитать ... все ..эта вся рецензия ... ощущение как будто присутствовала на каком то нелюбимом уроке , хотелось пить, есть, спать ..
№17 Самый сильный зверь эволюция гены мутация мутатор надо мыть чаше ) зверь жрал медведя и закусывал дроном.. ну очень высокая философия... я не догнала, вернее догнала конечно, все что создает человек в погоне за совершенством, все в итоге его же и убьёт ..наверно ..или наоборот, человеку мало того что ему дано ..он стремится разрушить и построить по своему ..или еще наоборот ..мама мыла раму ,сорвался ветер, рама убила маму .. все бля ..понесло меня в глубины подсознания ..бобёр, выдыхай )) №18 Письмена а че письмена? огосподи ты божеж ты мой ..чтобы выебать бабу бедному стидиоусу пришлось сдать свои члены на эксперимент .а суть в чем ? правильно суть во время ебли в песок..один вопрос меня мучает, тщательно ли подмылся студиоус в океане )
№19. Весеннее многоборье
нахуя дохуя нахуярили? это что было ? я люблю когда разбавлено матом. я вапще люблю мат, но именно мат а не этот сурогат на котором написано это крео . выхуяривайте нахуй!
Это сообщение отредактировал Kovila - 26 мар 2016 в 23:37
Степан Степанович Ыыков за свою долгую жизнь не написал ни одного сочинения по литературе. А так же ни единой надписи на заборе. Лишь пять очень важных слов. Но об этом позже. Каждый вечер он вырывал с блокнота чистый лист бумаги, долго и задумчиво смотрел на него, складывал аккуратно вдвое и прятал в ящик письменного стола. Отсутствие каких-либо знаков на листе очень огорчало. Страсть как хотелось написать хоть одну пару предложений, похожих стилем если не на Толстого, то хотя бы на Донцову. Стукнувшая нежданно-негаданно в голову моча подарила возможность отличиться на литературном поприще и заставила забиться в восторге все клетки головного мозга.
В марте, как говорится, Ыыкову исполнилось под сраку лет. В дополнение к этому он получил увольнительную с фирмы, где проработал сисадминовым планктоном последние пятнадцать зим. Нажравшись с горя солённых огурцов, Степаныч явился домой ближе к после обеда. Гонимый желанием трансплантироваться в какого-либо представителя фауны, он уселся перед старым 15-ти дюймовым ноутбуком. Автоматически ткнул в браузер, стартовой страницей которого был какой-то литературный форум, и углубился в себя. По странным стечениям обстоятельств, вслед за баннером с рекламой апельсинов выпрыгнуло окошко сайта, премированного двумя золотыми статуэтками.
«Битва гигантов! Впервые в рунете! Почувствуй себя великим!!!!!11», кричал баннер Ыыкову в глаза. Так, ослепленный красотой рекламного слогана, Степан Степанович написал свои первые буквы.
«Сте-пан Сте-па-но-вич И-ва-нов.....» , каллиграфическим почерком царапал Ыыков лист бумаги. Это было эссе о прыщавой юности , об университетских каникулах у бабушки и о грибах, которыми там же и обожрался. Рассказ изобиловал красочным описанием бамбуковой удочки, скамеечки и ведра, служившего карцером для увесистых карасей. Сюжет был нехитр: с очень далёкой планеты галактики «ХХХ-филес» на землю высадился гоп-десант в количестве одного упоротого карпа. Прообразом гопника стал бывший сосед Васька, периодически отжимающий у Степаныча то сосуд мудрости с косорыловкой, то частичную левитацию, то семки или даже сигареты. Васька каждый раз уходил навсегда, оставляя неизгладимые впечатления о своей личности на лице Степана. Мотор от моторной лодки тоже был проебан, но это уже другая история.
Первые лингвистические роды проходили два земных часа. Ыыков заварил чай с сушеной малиной, лег на диван и достал новый, ничем не опороченный лист блокнота. Устало сморкнувшись, Степан обнаружил золотую соплю, растекающуюся по монитору красивым розовым облаком. высморкнулся. Зрелище ударило в мозг новыми воспоминаниями, которые так и просились лечь в ровные строчки из букв.
«В ян-ва-ре....»…. В каждом январе своей университетской жизни Ыыкову желал кого-то трахнуть. Впрочем, в феврале, марте и остальных месяцах хотелось не меньше… Светлана Степановна Иванова. Светик (это ласкательно уменьшительное название его первой любви). Доцент филологической кафедры универа, где переполненный гормонами юнец пытался что-то изучить или хотя бы списать. Учеба давалась трудно и надрывно, если бы Степан не утешался рисунками первичных половых признаков на доске и разглядыванием декольте Светика. Иванову понизили в должности по приговору суда за предумышленное убийство и жестокое отношение к акулам, жабам, голубям и другим щенкам морских котиков. Эта мелочь никоим образом не мешала молодому Самцу проявлять высокие, чистые, ничем не замутненные чувства. Апогеем стали 5(пять) норвежских слов на заснеженной январской земле. Ярко-желтым, на девственно-белом. Потому что Степан был эстетом и любил оставлять после себя яркий след. В тот момент он не понимал, что три бабки у подъезда, младшая группа детского сада, а также бригада МЧС, приехавшая по вызову, наблюдали за художником во все глаза и ожидали конца, который все не приходил. Потому что для подобного этюда Степану пришлось втянуть три литра морковно-апельсинового сока за 20 минут. Январский туман окутал всё мимолётное и ненужное, оставив на белых сугробах «Я ебал Вас, Светлана Степановна». Чернила еще остались, и он дорисовал смайлик. Степан был счастлив. Никто никогда не узнает, что Светик сломала Ыыкову все пальцы правой руки, навсегда вынудив его впредь держать член левой. Но это уже другая история.
Прошло ещё два часа. Смеркалось и чесалось. У Степана Степановича чесалось чувство собственной важности. Он писал. Вокруг него была пустота, а до ближайшего издательства как до Таиланда в миссионерской позе. Ыыков знал, что всё это фантастика, которую он боготворил.
«Че-са-лась пра-ва-я пят-ка»... Снять зуд левой рукой не было никакой возможности. Степан Степанович Иванов уже начальник гигантской шайбы по добыче хуйпомичего. Хуйпоймичто имело черный цвет, вязкую субстанцию и пахло демократией. Степанович слегка сожалел о том, что его бюджетный отпуск подходил к концу. Но мысль о платиновом ордене за истинные ценности и верность теплым, большим сиськам его благоверной грели душу и пах. Местное население планеты радостно встретило пришельцев, периодически подмахивая флажками с портретом большого брата и раз в год красило яйца пернатых котиков в модный цвет « Рай-Ка» . Они всё ещё верили, боялись и проверяли. Верили, что после пятиминутного расслабления на электрическом стуле можно сразу оказаться на собственной яхте в каком-нибудь заливе и соскочить с иглы. Не верил только товарищ Иванов, засунутый в бочку с липкой жидкостью и отправленный за аллегорический горизонт. Абрам Степан Абрамович Степанович Ыыков Иванов ( таково его полное имя) всегда был атеистом.
Ыыков, поставил жирную точку в своих потугах, расслабленно вздохнул и занюхал мемуары мускатным орехом.
А где-то далеко, на другом конце проводов, потомок серого кардинала и черного анархиста, доблестный обладатель малиновых штанов Степан Степанович Иванов - Гарпер тупо пялился в три открытых письма своей электронной почты. «Будьте вы прокляты!», выдавил титан окаменевшим ртом и яростно херанул по кнопке «удалить навсегда».
зы. спасибо Лекси за дополнение и корректирование.
Это сообщение отредактировал иванФаков - 26 мар 2016 в 23:49
Красивая легенда. Переплетение самопожертвования и лжи, предательства и верности. И, в завершении, пикантная подробность питания пещеры. Вспомнился КиШ, «Лесник».
Что не понравилось. Явная смена фокала в середине повествования. То есть, основную часть мы воспринимаем через глаза «всевидящего автора», надо бы прояснить этот момент, возможно, как видения, показанные пещерой путнику. Рассказу явно тесно в рамках конкурса, тут можно было бы спасти положение чуть упростив сюжет, но лучше дописать легенду без оглядки на знаки. В некоторых местах «картинка» пропадала, да и портреты прописаны для легенды слабовато. Жанр написания, всё же, достаточно специфичен.
14. Покоритель стихий
Хорошо, что у ГГ есть чувство юмора. Иначе бы давно холостяковал. Да и жена у него – классная, в тонусе держит мужика. Кстати, возможно из-за любопытства, у мужа – к новым способам взбодриться от очередного «подарка», а у жены – к пределам выживаемости благоверного, они и живут вместе.
Написано иронично, читается легко. Жаль только, что текст не вычитан.
15. Трое в лодке
Написанная с юмором жизненная история о том, как сбежали от лесника домовой, пёс и кот. Образы узнаваемые, повествование забавно. Лёгкая сказка, с такой же ненавязчивой моралью.
не выдержала добавила за 19 нумер чтобы меня ,даму матерящуюся на четырех языках , покоробило от мата в тексте ..это граждане надо постараться.
20. И дерево узнают по плодам
очень все нарочито, как по мыльному сериалу. бохатые тоже плачут . Диагноз, отец монстр, мать силиконовая кукла. Яхта заводы параходы.. не убедительно как то кается Мария Магдалена в правом верхнем углу картины .не убедительно ..
Это сообщение отредактировал Kovila - 27 мар 2016 в 00:08
Ох, понаписали, ироды. Мне все времени не хватало материал освоить – работа, семья, никакого, понимаешь, батл-шоу в жизни.
Но сегодня я прочитал все двадцать рассказов. Никогда еще в своей жизни я не читал столько много про землю, воду и небо. И еще про ангелов, архангелов и прочих голубей и воробушков. И все комментарии прочитал тоже. Блин, вот только зачем я все комментарии прочитал? Чувствую себя человеком на свадьбе, которого записали пятьдесят девятым номером в списке тех, кто будет говорить тост. И с каждым новым тостом ему приходится лихорадочно размышлять: «Черт! И про это уже сказали! Что бы еще такого придумать? Чего еще не желали?». Видимо, если буду писать свои отзывы по прочитанным работам, мне придется пересыпать свои рецензии словами: «Как многие ранее отметили…» «Как уже сказал Гарпер…» «… и здесь я совершенно согласен с Паласатой, которая сказала…»
Но я все равно постараюсь выдать свои впечатления о рассказах в ленте. Но не сегодня.
Паласатое
Цитата
У Булычева была планета, где все животные менялись одномоментно. Название в склерозе.
Пустая планета из «Путешествие Алисы». Недавно своему спиногрызу читал как раз. Ну, теперь ему и «3. Рай» прочитаю. Скажу – Булычев продолжение написал.
Гарпер
Цитата
Фантастика? Ненавижу фантастику. Ненавижу фантастов. Ненавижу тех кто пишет фантастику, кто ее продает, кто ее читает. Всех у кого фамилия Фантастов. Ненавижу фантастические фильмы, книги, картинки….
Не любит он фантастику, понимаешь ли. Думаю, что твой «Квест» - победитель последнего ККК – многие отнесли бы к фантастике. Некая мультимедийная корпорация, транслирующая жестокое реалити-шоу на платном канале, у меня, например, вызывает стойкую ассоциацию с такой классикой как «Бегущий человек» (100% фантастика). Кстати, в «Бегущем человеке» действие разворачивалось в далеком, на тот момент, 2017 году. Глянь-ка, а ведь через каких-то жалких девять с небольшим месяцев мы будем хлопать пробками шампанского и этот самый 2017-ый год встречать.
А я люблю фантастику. Люблю фантастов. Люблю тех, кто пишет фантастику. Люблю тех, кто любит тех, кто пишет фантастику. Люблю фантастические фильмы, книги, картины, радиопередачи, узоры, мысли и трюки. Люблю фантики, фанатов, фанаберию и Фандорина – догадайтесь почему. Люблю индукционную плитку у тещи на даче, потому что она похожа на глюоновый трансматериализатор. Люблю ГарриГорыныча, потому что его зовут так же, как Гарри Гаррисона. Люблю украинцев, потому что у них поголовно фамилии заканчиваются так же, как у Лукьяненко. Люблю пиявок, потому что они похожи на гоа’улдов из ЗВ. Люблю, когда руководство обещает повысить зарплату. Ну вы поняли, короче, как я люблю фантастику.
Он, может быть, был не очень красив, не совершенен. Где-то осыпались башни, где-то улицы сплетались в абсолютно ненужные тупики. А где-то вместо домов пузатились насыпанные горки.
Но это был твой город. Город, в который ты вложил частичку себя. И ты любил эти осыпающиеся башни, эти нелепые тупики и эти бесформенные горки. Любил и старался сделать их чуть лучше.
По настоящему.
А потом пришли взрослые ребята:
Нет, - сказали одни, - этому городу не хватает стройности, песни. Есть тут у нас соответствующие специалисты узкого профиля, сейчас они разработают проект и всё будет отлично.
Подождите, - сказали другие, - плевать на эти вот ваши планы. Я чувствую, что в этой бесформенной куче выражено намного большее, чем она, хм, из себя выглядит. Вот её вот не трогайте и вообще, смотрите как красиво над ней играют облака.
И они взялись за дело, и стали строить совершенство. Искрящееся и переливающееся, со стремящимися ввысь шпилями и всякое такое, что обычно говорится в подобных случаях.
А ты смотрел на происходящее и понимал, что ведь и вправду понемножку выходит красивое. Наверное, даже, настоящее.
Только чужое.
А потом пришла девочка и сказала:
- Ну что ты грустишь? Ведь пляж большой, пойдём построим новый город.
Жабка от Арфы. ...................... СОПЛИВОЕ ЭХО
В январе всегда так сладко спится, а июль душный, неспокойный и снится такая гадость. - Борюсик, деточка, вставай, на урок опоздаешь. Привычный утренний мамин хрип. Пахнет сбежавшим молоком. Через час он снова превратится в Бориса Светланыча. Фигня. Какой он Борис Светланыч! Был Борюсиком – в сорок пять им остался! Шея тонкая, ножки колесом, очки минус семь. По пути вспотел. Кое-как добрёл до кабинета. Ударился лобешником. Понял, что это дверь туалета. Вот беда.. - Доброе утро! На сегодня вы должны были выучить на память отрывок из романа Льва Толстого «первый бал Наташи Ростовой». Желающие? С первой парты поднялась высокая черноволосая красавица Тоня Филина. Обычно на первых сидят отличницы, но Тоня была дурой. - Борис Светланыч, не вызывайте меня сегодня, - пропищала девушка тоненьким голоском. Зачем, зачем он пошёл в педагогический! Чтобы к сорока пяти, так и не создав семьи, влюбиться в эту малолетку и не спать ночами? Разве об этом они мечтали с Матильдой? Матильда… Вместе росли, ходили в одну школу, вместе увлеклись парашютным спортом и сексом. В тот день особенно хотелось. Словно два летающих кролика, они срывали в синем небе друг с друга одежды, пытаясь принять двести тринадцатую позу камасутры, и не было ни страха, ни мыслей, ничего не было, кроме безудержной сумасшедшей похоти. Когда Борис понял, что Матильда летит к смерти, то попытался спасти. Но в руке остался лишь сандаль тридцать седьмого размера. Бедная Матильда! Он так любил её! Он всегда говорил, чтоб перед пыжком надевала не сандали, а берцы на толстой рифленой подошве с высоким фиксирующим голеностопом. Не слушалась. - Желающие ещё отвечать есть? Нет? Что, никто не любит Наташу Ростову? От депресси Борюсика спас Крым и дородная рыжая Пульхерия Сигизмундовна. Она преподавала на его курсе, годилась в матери, плохо слышала, была замужем, и их связь осуждал весь институт. В тот роковой день заплыли далеко. Изнывающая от жары Пульхерия Сигизмундовна поспешила плюхнуться в море и заработала богатырскими руками. -Кудаааааааааааааааааааааа! Смерть в облике белого катера мчалась прямо на любимую. Борис Светланович орал, словно раненая чайка, крутил педали катамарана но полуглухая Пульхерия Сигизмундовна ничего не слышала. Катер промчался стрелой мимо, оставив на водной глади одинокий рыжий парик. Боже мой. Он так любил её! Надо было всё-таки понырять, найти оторванную голову и привезти законному мужу хоть кусочек Пульхерии Сигизмундовны. - Так что, так никто о первом бале Наташи Ростовой и не расскажет? Дебилы. А ведь это величайший роман Льва Толстого. - А кто это? – хлопнув длинными ресницами, спросила Тоня Фалина. Июльская жара, очевидно, решила добить мозг Бориса Светланыча. Ложась спать, он попытался вспомнить синие глаза Матильды и рыжую голову Пульхерии Сигизмундовны, но видения прошлого затмили чёрные кудри с пушистыми ресницами. О любовь, любовь! Как же её ещё привлечь? Романсы под окном пел, высший бал в четверти ставил, подарки и розы каждый день посылал, в кино приглашал, на концерты билеты покупал. Сегодня послал очередную поэму вместе с китайской вазой. Всё, спать, спать… - Борюсик, детка, проснись! Подойди! Что это? Борис Светланович вскочил с кровати, дрожащими пальцами нацепил очки, взглянул в окно и обалдел. Там, на зелёной траве, огромными буквами, выложенными из бананов, красовались пять слов. Борюсик никогда не видел столько бананов. Сломя голову он выбежал во двор, стал собирать их в охапку, падал, вновь поднимался, срывал кожуру, запихивая за щёки, пока от фразы не осталась жёлтая банановая гора. «Это она. Конечно, она! Ошибки быть не может», - повторял он как заклинание, собираясь на работу. В школу не пошёл. Отправился куда глаза глядят. Солнце издевалось над прохожими, но Борис не замечал этого. Остановившись посреди проспекта, он резко запрокинул голову, разорвал на груди рубашку и горько заплакал. Ему хотелось рассказать случайному прохожему, что не было никогда в его жизни никаких ни Матильды, ни Пульхерии Сигизмундовны, что все они лишь плод его воображения и ночных фантазий. Но прохожие глупы, они бы приняли всё за чистую монету и стали бы жалеть его. Люди с удивлением глядели на странного рыдающего мужчину с бананом в руке, не понимая, что ему сейчас просто очень хреново и что он ничего и никого не видит, кроме пяти жёлтых слов на зелёной траве: «Борис Светланович, идите в жопу!»
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
1 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
Я люблю порой дурью подурачиться 
Да нормально, чё ты. Пусть кто-нибудь напишет жабу на мою жабу на жабу!
yaplakal.com