106
Б..ий стыд. Почему сука , ничего не меняется? Везде сидят прикормленные неучи, продажные и некомпетентные мерзавцы-лизоблюды. Мастера фейковых прорывов. Жрут и пьют в три горла. Воруют всё что можно, и всё что нельзя. И категорически не хотят отвечать за содеянное.
Прикрываясь шитами и дубинками силовиков, катят гнилую государственную машину с горки, с усердием идиотов утверждая что двигаются вперёд и вверх. Даже термин придумали идиотский, "Отрицательный рост". Сминают безжалостно её спущенными, на ржавых дисках с одной уцелевшей гайкой, колёсами, всех несогласных. Проходятся по ним контрольными приговорами карманных судов. Проходятся по ним берцами крепких и не очень парней в запотевших забралах. Безнаказано.
Двадцать гребаных лет. Прорыв за прорывом (хотя первая буква, "р", в этом слове явно лишняя). Двадцать лет без больших войн.
Как итог, батутных дел мастера запускают коптеры на Марсе. А демонстрация свиного рыла главного по космосу, на фоне чужой планеты, в твиттере, и освящение доставшихся в наследство ракет, это наш достойный ответ. Ну и заодно постящиеся космонавты, со сломанным туалетом. А зачем он им? Жрать всё равно нечего...
Всё как в богоспасаемой.
Система ломается, пар от натуги идёт во все стороны, мотор гудит старческими лживыми речами через рваный глушитель. Гудит, шумит, разбрасывает по сторонам ржавые болты, норовя поцарапать мчащиеся мимо лакированные машины. Гудит, но не едет. Так и стоит посреди левого ряда автобана кучей ржавого хлама.
Со жратвой кстати, тоже всё хуже и хуже.
Но менять что либо не моги. Путь особый. Страдальческий.
Да идите нахер. Бездари ... дь. У вас люди вымирают ударными темпами, а вы ...дь про скрепы. Вокруг вас п...ов сплачиваться призываете.
Почему моя страна не на Марсе, не на Луне? Да хер с ними, с Марсом, с Луной, почему в моей деревне больницы нет, клуба, работы? Почему блядь поля зарастают? Почему к моему другу Славику за полтора суток, пока он лежал в больничном коридоре никто не подошёл, и он просто блядь задохнулся? 44 года ему было...
И вот этих почему, извиняюсь, дохера и больше.
Уверен что внятных ответов на эти вопросы нет.
Поэтому, идите н...й господин п.... !
Без всяких стихов и образов. Такая вот на..й пролетарская проза.