162
Всё нижеизложенное- обычные пьяные сопли. К прочтению- не обязательно.
Итак, спешу сообщить: мне совсем скоро 57. Лет.
Кстати, для интересующихся спешу поделиться, как выяснилось, в 57 лет- ты никто. Для работодателя- никто. И звать тебя- Никак.
Так, некоторая непонятная субстанция, организм переходного возраста с этого света на тот, ровестник мамонтов и папонтов.
Образование, знания, опыт- всё к херам собачьим. Ты- стар, а не "старр". Тебе уже 57. Столько не живут. Сейчас время молодых. Тем, кому 25, две "вышки" и опыт работы не менее 10 лет. А что? Стандартные требования нанимателя. И очередь на собеседование. В которой для тебя уже места нет.
В 57- ты просто старпёр.
Дедушка, которому посчастливилось жить в весёлое время перемен, не единожды ограбленный и обобранный до нитки родным государством.
Бывший инженер, выпускник серьёзного и уважаемого ВВУЗа, цельный начальник отдела, внезапно отброшенный обломками рухнувшей Империи в питерские "бомбилы". Нет, было нормально, иногда- весело. Даже очень. И тот шрам от бандитского ножа на рёбрах уже давно зажил и побледнел. Слегка промазал тогда, злыдень. Рука дрогнула. Надо было не вымахиваться, а удавкой, с заднего сиденья, как все, тогда точно не вывернулся- бы. И вдвоём, что- бы кто- то руки держал. Но, ничего, мы не в обиде. Всего- то пара недель в больничке. Ерунда.
И с некогда лихими и молодыми однокашниками встречаешься по привычному и обыденному поводу, неся чётное число гвоздик в букете.
"Ты знаешь, Кот, Юрка выходной был в тот день. Позвонил начальник, наорал, отматерил за какой- то "косяк". Ну он захрипел, упал... до больницы не довезли. Сердце." Сжимаешь кулаки добела, но вслух лишь роняешь мрачно: "Бывает."
Мы привычные. Сто грамм не чокаясь над свежей могилой и пухлый конверт вдове. Процедура давно отработана.
А память, услужливо, в тот далёкий июнь 86-й. Ежегодный выпуск родной "бурсы", 820 человек. Новая парадная форма, красивого цвета морской волны, новенькие необмятые погоны. Свежие солдаты Великой Империи. Военные инженеры. Страны, которой нет больше на карте.
И- всё отлично. Всё нормалёк. Первоклассное распределение и работа, работа, работа, работа. Сданные "объекты" один за другим. В 30 лет- начальник отдела. Капитан на подполковничьей должности. Всё. Аллес. Я сделал это.
Но, как говорится: раскрыла Родина- мать объятья, а в каждой руке- по нокауту.
Наше поколение не слишком изяЧно заглотили, разжевали и выплюнули на грязный асфальт. Ка-пи-та-лизьм. Со всеми вытекающими из него последствиями. И как правило, почему- то, крайне негативными для окружающих.
Мы выживали, мы поднимались после очередного удара, пьяно покачиваясь, как боксёр на ринге. Вставали, получали опять в морду со всем усердием, снова падали и снова вставали. Не все, конечно. Но многие. Ибо сделали нас на на совесть. Ещё там, в ныне несуществующей стране.
А сейчас, мне, увы, 57. Целых 57. Или всего 57? Хрен поймёшь...
И хороший врач, разводя руками и рассматривая результаты УЗИ: Ну что Вы хотели, батенька мой?.. Возраст, увы!, возраст. Нагрузки, травмы, оно- же бесследно не проходит, будете слегка прихрамывать на правую ногу, ничего страшного. Ничего. Страшного. Просто возраст.
... 4 года до пенсии как- то плавно и ненавязчиво, как у опытного шулера, превратились в 9. Привычно усмехаешься, молодцы, сцуко, так молодцы, аж слов нет, одни буквы остались. Ладно, попробуем не помереть, назло всем будем жить, как завещал лётчик Маэстро в известном фильме. Ибо- мы те, бывшие граждане бывшей страны. И сделали нас на совесть. Крепко слепили.
...Сегодня я выходной, но позвонил приятель с работы. Информация 100%. Зачищают "стариков". Уже троим предложили написать "по собственному". А не напишете, вам- же хуже, такие условия создадим, сами разбежитесь. Или подловим на чём- нибудь- да и "по статье" наладим. Моя фамилия в негласном списке тоже была. И не последним номером. Всего 8 человек, всем от 55 лет. Самый "молодой" отработал в конторе 9 лет, остальные- больше. Пофиг. Под нож, на мясо, на улицу пинком под зад. Отработанный материал. Ка- пи-та-лизЬм. Не привыкать. Ибо: мы сделаны крепко, на совесть и в совсем другой стране. Впрочем, я, кажется, повторяюсь. Звиняйте, пьян,с...
Нет, конечно когда- нибудь, может и скоро,а может- очень скоро, Белый Кот найдёт свою "Дверь в лето", как тот харлайновский Питер. Откроет лапой, понюхает воздух недоверчиво, прошмыгнёт да и уйдёт навсегда за горизонт по первому снегу.
Никто не вечен. Кысмет, судьба такая.
Но, сцуки, дайте спокойно дожить то, что осталось! Без этого блядства, нервотрёпки и ежедневных потрясений. Ибо всего, что досталось, нам, рождённым в далёких 60-х уже много, запредельно много.
Просто. Дайте. Дожить. Твари.
yaplakal.com