Ты уедешь. На полке останется твой флакончик духов - саркофаг Время движется, как запястье по ту сторону рукава И в гостинице, где на подушке тень, похожая на лепесток ты поймёшь: расстояние - ушко, а игла - запоздалый звонок
Размещено через приложение ЯПлакалъ
Ну вот,кончен бал погасли свечи.на последней странице только ТС.Запилю нечто из былых страданий,какбы в ответ на запощенный стих.Я ведь тож не пальцем деланый рифмоплёт.
Я вижу поле.Убранная рожь Нет песен.Кончили гастроли птицы В слезах,шепнуть мне хочет что-то дождь Не слышит сердце.За стеной боится.
Ему,весь в жадных красках,потный мир Ужасен,неуместен,глуп,напрасен Из прихоти,для перезвона лир Цветок я целовал в дорожной грязи
Прости меня,осенний грустный дождь Ты слёз своих напрасно сыпал злато Будь нищий дух мой для блаженства гож Мы были б счастьем как никто богаты
Прости меня,пораненный мной зверь Жесток тот кто охотится от скуки И всёж...не жди,не думай и не верь Что будто что-то помнят чьи-то руки.
Ты уедешь. На полке останется твой флакончик духов - саркофаг Время движется, как запястье по ту сторону рукава И в гостинице, где на подушке тень, похожая на лепесток ты поймёшь: расстояние - ушко, а игла - запоздалый звонок
Ну вот.Поэты тут водятся.Как им не водиться?Просто их не видно,шумят тут много.
Шесть коротеньких слов на оконном стекле. Ты писала, обиды своей не тая. Упорхнула в окно на моей же метле. "Не грусти. Я уехала. Крыша твоя"
Размещено через приложение ЯПлакалъ
🔗 Ты уехал. В подъезде влюблённой души Кто-то выкрутил лампочку - как же темно! Приземлишься - хоть что-нибудь мне напиши. Будет раннее утро - пиши всё равно.
Впереди тридцать долгих, мучительных дней Без возможности лбом тебе ткнуться в плечо. Ты рубашку забыл. Засыпаю на ней, И от слёз векам стиснутым так горячо...
Ты уехал, а кажется, это меня, Как царевну из сказки восточной, враги Полонили, сажают силком на коня И увозят в чужую страну... Помоги!
Я слабею вдали от тебя, дорогой. Я иду по подъезду влюблённой души И боюсь наступить на надежду ногой. Приземлишься - и сразу же мне напиши.
Не уехал, а утром в Ростов улетел! Сколько можно рыдать? Снова слёзы ручьём... На экспресс-электричку в Котлах не успел, На такси добираться пришлось нам вдвоём.
Ты прости - твоя дочь не пошла в унивéр. Мы... купили билеты в Ростов-на-Дону. Нам от "Платова" нужно успеть на трансфéр. Таню ты не суди... Прилетим - позвоню.
Так сложилась судьба: ты всегда - то в слезах, То в борьбе за себя, то на конкурсах-лит, То всю душу свою изливаешь в стихах. А Танюшка - как чайка по жизни летит.
Ты хотела семью, свой уютный причал, Не смотрела на бурную разницу лет. Ты летала впотьмах. Я любил и молчал. Но не выпал тебе твой счастливый билет.
Я желаю тебе свой маяк обрести, Пусть тебя обойдут стороною дожди. Мы ведь стали роднёй!? Ты нас с Таней прости. Я к тебе не вернусь. Ты не плачь! И не жди...
А это не стихи, это зарифмованное в столбик говно.
Ознакомьте с вашей альтернативой?
Вы, защитники бесталанных поэтесс, каждый сам по себе такие унылые, что мне становится понятно, почему вы сбиваетесь в стаи и бегаете за своими кумирками.
Ну, хорошо, не согласен ты с моим мнением, переубеди меня! Приведи аргументы в защиту стиха, расскажи, что "подъезд влюблённой души" - это охуенно объемный поэтичный пронзительный образ, что "выключенная лампочка" - не приземленная и не банальная метафора, что "наступить на надежду ногой" - глубокое и нежное переживание, что три раза за стих "пиши - напиши" - это вышка стихосложения. Давай, обоснуй мне отсутствие логики третьего четверостишья, затри мне про глубину, чувственность, легкость рифмы, красоту и разнообразие слов. Ну придумай хоть что-нибудь, хули ты как не поэт?!
Вот ты и твой предшественник, вы ведь мните себя рыцарями на белом коне, а по сути - мартышки, которые только и умеют, что какашками из-за забора кидаться. Пассажи латентных "по губам" - это ваш потолок.
🔗 Вы, защитники бесталанных поэтесс, каждый сам по себе такие унылые, что мне становится понятно, почему вы сбиваетесь в стаи и бегаете за своими кумирками.
Это личное переживание человека выстроенное в понятные ему аллюзии, И те кто не имеет аналогичной связки ощущений пытаются хорохориться расписываясь в собственной "исключительности". Я понимаю что в перинатальных центрах свет горит всегда, но у многих есть и другой опыт, отсутствие света, и чувства с этим связанные.
Это недостатки, а не конечный продукт пищеварения. Но кто-то может измерять все в 2 категориях, до еды, после переваривания. Тут вы "сами себя покрасили в те цвета.."(ц)
Нет, есть то что лично мне нравится, и то что не нравится. Конь к этому отношения не имеет. В данном случае, эти образы мне поняты, я и их могу оценить.
Цитата (WooDoo78RUS @ 23 авг 2026 в 04:21)
🔗 а по сути - мартышки, которые только и умеют, что какашками из-за забора кидаться
Браво. Извините, но кроме как "Самоирония" это высказывание назвать больше никак нельзя.
зы Тут оствалю [,,,,], если кому мало, я их не жалую по тесту расставлять.
Ты уехал. В подъезде влюблённой души Кто-то выкрутил лампочку - как же темно! Приземлишься - хоть что-нибудь мне напиши. Будет раннее утро - пиши всё равно.
Впереди тридцать долгих, мучительных дней Без возможности лбом тебе ткнуться в плечо. Ты рубашку забыл. Засыпаю на ней, И от слёз векам стиснутым так горячо...
Ты уехал, а кажется, это меня, Как царевну из сказки восточной, враги Полонили, сажают силком на коня И увозят в чужую страну... Помоги!
Я слабею вдали от тебя, дорогой. Я иду по подъезду влюблённой души И боюсь наступить на надежду ногой. Приземлишься - и сразу же мне напиши.
Фуй, блин.. Иди лучше посуду помой, в дому приберись, а то стыдно уже.. Это страдания ваши от безделья.. Взрослая женщина уже, соображать надо
Ты уехал. В подъезде влюблённой души Кто-то выкрутил лампочку - как же темно! Приземлишься - хоть что-нибудь мне напиши. Будет раннее утро - пиши всё равно.
Впереди тридцать долгих, мучительных дней Без возможности лбом тебе ткнуться в плечо. Ты рубашку забыл. Засыпаю на ней, И от слёз векам стиснутым так горячо...
Ты уехал, а кажется, это меня, Как царевну из сказки восточной, враги Полонили, сажают силком на коня И увозят в чужую страну... Помоги!
Я слабею вдали от тебя, дорогой. Я иду по подъезду влюблённой души И боюсь наступить на надежду ногой. Приземлишься - и сразу же мне напиши.
Фуй, блин.. Иди лучше посуду помой, в дому приберись, а то стыдно уже.. Это страдания ваши от безделья.. Взрослая женщина уже, соображать надо
Ха-ха-ха. Очередной унылый хрен, который за пять лет накарябал на ЯПе 2700 сообщений. Дает советы, куда идти и что делать, да обвиняет в безделии человека, у которого за 13 лет 1175 сообщений. ))
Это сообщение отредактировал ЧеЗаНафиг - 23 авг 2026 в 18:12
🔗 Ха-ха-ха. Очередной унылый хрен, который за пять лет накарябал на ЯПе 2700 сообщений. Дает советы, куда идти и что делать, да обвиняет в безделии человека, у которого за 13 лет 1175 сообщений. ))
Эм...
Скрытый текст
Пипец. Признаться ей, что у меня до захода в ВР за 9 (девять!) лет было 280 сообщений? Господя... Насколько ж я уныл ;(
Вы, защитники бесталанных поэтесс, каждый сам по себе такие унылые, что мне становится понятно, почему вы сбиваетесь в стаи и бегаете за своими кумирками.
Ну, хорошо, не согласен ты с моим мнением, переубеди меня! Приведи аргументы в защиту стиха, расскажи, что "подъезд влюблённой души" - это охуенно объемный поэтичный пронзительный образ, что "выключенная лампочка" - не приземленная и не банальная метафора, что "наступить на надежду ногой" - глубокое и нежное переживание, что три раза за стих "пиши - напиши" - это вышка стихосложения. Давай, обоснуй мне отсутствие логики третьего четверостишья, затри мне про глубину, чувственность, легкость рифмы, красоту и разнообразие слов. Ну придумай хоть что-нибудь, хули ты как не поэт?!
Конечно, станцевали б мы вам польку, Чтоб выбор слов в стихах обосновать, Про глубину, про чувственность… да только С какого хрена бисер нам метать?
Тут не один поэт «зовусь я Цветик» С «приветиком» своим наперевес, И каждый из себя такой эстетик!!! И толку говорить, что он — балбес.
Цитата (WooDoo78RUS @ 23 авг 2026 в 04:21)
Эти стихи унылое говнище! Ни красоты, ни слога, ни нормальной передачи чувств. А это не стихи, это зарифмованное в столбик говно. Деградация, тлен, Самочка, Махорика... пиздец нахуй блядь!.
Ты выражаешь мнение свободно, Говно набрасывая щедро на мольберт. Не разбираться можно в чем угодно... Зато в стихах тут каждый нам иксперд!
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
1 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
yaplakal.com