Исповедь комбатанта, много букв. кому в падлу- проходите мимо

Сильный текст. Подобное переживал, читая "Я был на этой войне.."
Автору - уважение и благодарность.

Просто - уважаю.

До сих пор не понимаю,почему это не в платине. Количество букв испугало?
Автору и причастных-здоровья,сил,терпения и Победы!

Добавлено в 00:03
Дон,Витя,Батя( здесь проще ТС наверное). Выкладывай и дальше свои буквы. Мы распостим. Это нужное чтиво.

Вверх , ребята, вверх. Это нужно читать. Это всем нужно.

Будьте все живы.

Аж сжалось всё внутри, пока читал...

Сильно читал на одном дыхании.

Сильно, спасибо Вам!
Стыдно что не могу повторить ваш подвиг.

Читал, и мурашки по коже. Постоянно крутилось в голове "кино" про Приднестровье в 1992-м...
Та наша война - детская войнушка в сравнении с тем, что сейчас происходит на Донбассе. Да, мы тоже вытаскивали "трёхсотых" и прикапывали "двухсотых" прямо на месте гибели. Перезахоранивали уже после. Бендеры до сих пор в крестах стоят. И друзей своих я несколько человек потерял. Санька Дузь, Юрик Гладков, Серёга Оргиян............
Но, оружие у нас было, в основе своей, стрелковое. Ну, миномётами по нам работали, Градами, иногда артиллерией. Мы отвечали миномётами и "Алазанью" за неимением Градов. Главными были всё-таки, АК.
За 23 года способы убийства сильно модернизировались.
Да и 3 месяца бойни в Приднестровье против второго года полномасштабной войны В Новороссии...
Держитесь, парни. Вы - сильные. Главное - вы сильны ДУХОМ. Я знаю, что вы победите. На таких, как вы, стоит Земля Русская.
********************************
Было бы мне ну, хотя бы, 45 лет, уехал бы на войну... кому я там нужен в свои почти 55........

Вот это и есть видимо правда про эту войну.... Удачи вам парни!!

Да уж. В детстве нам говорили что такое не повторится. Фашисты уничтожены... Не доглядели за гадюжником, нашли где то дырку и сбежали. Сбежали и сразу к власти... Силы Вам, парни, добейте нацистов. Желательно остановиться в Киеве!

Друган там (ДНР) мой воюет .
Что сказать ....................

это только по кино война романтика, а на самом деле боль, смерть покалеченные судьбы. будь проклят тот кто развязал эту войну.

Стесняюсь сказать, но есть небольшое продолжение.


История четвертая.

Неотправленное письмо к старшей дочери.


Лялька здравствуй. Хотел написать как обычно - привет. Не получается пока.
Ты всегда была оторвой с несносным характером. Моим.
Человеком не знающим сомнений.
Все свое детство, как я ощущал, откровенно тяготеющей ко мне. Классическая "папина дочка".
Ты терпеть не могла соплежуйства и несправедливости, серости и убогости мыслей, сомнений и болтовни вместо дела, слабости и предательства...
И эту нетерпимость ты забрала с собой во взрослую жизнь.
И постепенно твое право на собственное мнение, трансформировалось в иллюзию, что если ты уверена, что это правильно, значит так оно и есть на самом деле.
И это ты тоже взяла от меня. Прошлого. Как и многое многое другое.
Но жизнь меня кое-чему научила. А твое время, похоже, еще не пришло.
Уезжая на эту войну, я простил тебя. Ты знаешь за что. И сбросил наконец с плеч неподъемный груз пятилетнего отрицания существования собственной дочери.
Тебя.
И уехал. С огромным облегчением в душе.
Потом, через месяц примерно, вернулся на поправку в Питер. Были неизбежные в таких случаях встречи с друзьями, знакомыми...
И столь же неизбежные разговоры.
И всегда, всегда я чувствовал в контексте этих разговоров одну, самую главную мысль. Которую никто так и не решился высказать.
- Зачем тебе эта война?! -
Она никем не была озвучена. Но отвечать все равно было надо.
И я пытался. Как мог. Но получалось сумбурно и неубедительно. Плохо. И я перестал реагировать на такие вопросы.
И ждал тебя. Знал, помнил, чувствовал, что ты поймешь. Должна понять.
Ты приехала вечером в крайний из тех трех дней, что я себе нарезал для пребывания в Питере.
Ты приехала. Сама. Впервые за пять лет.
И первый твой вопрос был.
- Папа. Зачем тебе все это? -
Вот так, в лоб. Глаза в глаза. С присущей тебе прямотой.
Я что-то мямлил тогда, оглушенный. О чем-то бормотал бессвязно...
Ну не было у меня тогда слов. Тех самых. Убедительных. Неоспоримых. Простых и ясных.
Как нет их наверное и сейчас.
Поэтому я просто расскажу тебе, что такое война.
Вернее, та ее часть, где нет крови и стрельбы, предсмертного хрипа и свирепой отваги пока еще живых... Это все для мужчин.
А ты - женщина. Мать. Жена. Дочь.
Тебе будет понятнее другое лицо войны...


Изварино. Вторая половина июля 2014 года.

Вторые сутки бои идут где-то за горизонтом. Вернее, за пределами видимости не прекращающей гореть пересушенной степи. Ночью, эти бесконечные ленты огня, особенно хорошо видны. Но здесь войны уже почти нет.
И мы с трудом засыпаем в этой неуютной, притихшей степи. Мозгу не хватает привычной работы по препарированию ночной канонады и он не может дать усталому организму команды на полноценный отдых. Прочно вбитые в нас рефлексы, способны воспринимать тишину только как паузу между залпами. И затянутость этой паузы настораживает и непроизвольно заставляет мышцы сгрупироваться для скорого мгновенного броска к траншее. А залпов все нет и нет. И сна тоже...
Уже разблокирована дорога на Краснодон и далее к Луганску. Уже хлынул поток беженцев на Россию. Бесконечный как степь и бездонный в невыразимой своей скорби.
И на Изварино пришла БЕДА.
Огромное человеческое горе...
Нашему взводу вменили в обязанность проверку паспортов выезжающих, досмотр автотранспорта, обеспечение порядка в очереди и само формирование этой очереди, как таковой.
Ну что... Привели в порядок шлагбаум, будку на въезде, распределились по парам. Приступили.
Стояли по два часа. Больше не получалось. Никак.
Больше, выдержать было невозможно.
Мы перестали шутить и смеяться. Мы стыдились смотреть друг другу в глаза. Некоторые ушли в жестокий запой. Их не осуждали. Просто сняли с дежурства.
Очередь в иной день вытягивалась до семи километров. Россия принимала только по светлому и тем беженцам, кому не повезло уложиться в одну смену, приходилось продлевать эту пытку еще на день. Или на два. Как повезет.
Вероятно в самом конце очереди еще бушевали какие-то страсти. Эмоции людей сумевших вырваться из ада, которым стал Луганск в июле.
Наверное. Мы этого не видели.
А у нашего шлагбаума стояла уже похоронная процессия. Кавалькада живых мертвецов. Живыми у них были только глаза. Но и они были мертвыми.
Как рассказать тебе, дочь, о глазах матери, которая отсидела больше месяца в подвале дома в Луганске, вздрагивая от каждого близкого разрыва? Которая чисто механически стряхивала изобильно сыпавшиеся на головку ее ребенка,с потолка подвала пыль, кусочки штукатурки, паутину и прочую мерзость. И так же механически пыталась укачивать четырехлетнее свое дитя, устало прижимая его к изможденной своей груди. На большее ее уже не хватало.
Она устала молиться и надеяться. Она обреченно и внешне бесстрастно выслушивала соседей по склепу, которые на минутку юркнув наверх, на вымершую улицу, приносили старую новость - сегодня воды тоже не будет. Никакой. Потому что подстанцию, целенаправленно раздолбанную укропами, починить не смогли. И света, значит, не будет тоже.
Про еду и лекарства, уже давно старались не вспоминать...
И вот она вырвалась из осажденного города. Ее уже давно не волнуют глупости о том, что в России нет никаких родственников и ехать собственно не к кому. Она знает - хуже чем было, быть просто не может.
А еще у нее на руках истощенный, больной ребенок. У которого нет сил даже плакать. И она сняла с себя золотой нательный крестик, чтобы взять вскладчину с теми же соседями, машину до Изварино. Машину их же родственников.
И надежда, что в лагере МЧС в Донецке помогут ее дочурке, дает ей в который уже раз, яростное желание жить.
И их машина, как и все остальные, влипает на въезде в деревню в эту бесконечную очередь. И эта женщина идет к нам, к шлагбауму, чтобы объяснить ополченцам, что она не может больше ждать.
А мы опускаем глаза и бубним, что без очереди проходят только раненые, беременные и семьи с детьми до трех лет.
Мы сами так решили. Решили правильно. Только одно дело - озвучить и совсем другое, претворять в жизнь.
Мы ей отказываем. В том числе и потому, что в нас впиваются десятки женских глаз - таких же носителей невыразимого горя. Тех, кто уже отстоял свое на этом раскаленном асфальте.
Целый день. Или два. Как повезет.
И она, затихнув обреченно, пытается с мольбой поймать взгляд хоть кого-нибудь из нас. И поймав, встрепенется в безумной надежде. И тут же обмякает сгорбившись, и бредет к машине, устало клонясь к земле сутулой своей спиной.
Сутулой спиной пожилой женщины двадцати трех лет от роду...
А мы, зажмуриваемся оскалившись на мгновение и мечтаем о ближнем бое. Чтобы ствол к стволу, морда к морде. И рвать, рвать зубами их глотки. Полосовать ножами в лоскуты, в бахрому кровавую. Чтобы внуки их заикались, вспоминая о нас.
Чтобы железом каленым выжглось в мозгу тех из них, кто умудрится вернуться.
- МНЕ ОТМЩЕНИЕ, И АЗ ВОЗДАМ! -

..............................


В этой очереди практически нет дорогих машин с кондиционером. Владельцы таких машин, обналичив свои активы, дальновидно ускакали задолго до того, как здесь стало по настоящему плохо.
И открывая очередную дверцу очередной душегубки, твой мятущийся взгляд натыкается на глаза ребенка, бессильно распластавшегося на прелых памперсах, на заднем сиденье. Ему повезло. И старику с трудом выбравшемуся из за баранки - тоже. Малышу не больше года. Значит - без очереди.
О его глазах писать невозможно.
Скажу только, что Господь нас не простит.
Никого.
Ни тех, кто превратил в кучу щебня дом его семьи, лишив ребенка матери, отца и бабушки. Ни нас.
Потому что не защитили. Не смогли.
Остальных, оставшихся равнодушными - тоже.
Не простит.
Я истово в это верю.

А вечером, Колян Сумрак, раздолбай, разведчик и сапер от бога, с обеими Чечнями за спиной, хватал нас за руки и кричал, что все - он больше не может. И если мы не уйдем дальше на войну, он пойдет сам. Куда угодно. Только чтобы не видеть всего этого.
И мы прикидывали, как побыстрее смениться и куда двигать потом. На войну.
Но ушли мы только через три дня. В Луганск. Четыре россиянина (как здесь говорят) и один молдаванин. Когда пришла смена. Но это совсем другая история.
Я рассказал тебе про глаза только одной женщины и одного ребенка. И только лишь потому, что это до меня она пыталась докричаться. Мой взгляд ловила. И историю этого малыша, лично мне поведал с трудом передвигающийся на артритных своих ногах, его дед.
А их были сотни, этих глаз. Каждый день.
И такая здесь война тоже, дочь.


Скажи Лялька, когда мы снова увидимся, ты спросишь меня еще раз.
- Папа. Зачем тебе все это? -

Живи долго, брат!

Ну это как повезет. Но все равно - спасибо. ))

Просто и страшно..
война, сука, будь проклята...

Силы Духа Вам Бойцы!!!!

Не могу не поднять, сильно..
Война, сука, никого не щадит.

Мне стыдно. Очень. Подумывал сам поступить так, как Автор - и...не сделал. Нашлись причины. Очень веские, само собой. Зассал короче.

Я дичайшим образом надеюсь, чтоб тем, кто поступил как я (ну и мне само собой) не пришлось в свое время платить высшую цену за свое бездействие - видеть горе и смерть своих близких, и знать что в свое время ты не сделал ничего или почти ничего, чтоб это предотвратить.

Автор, низкий поклон тебе!

Война - страшное дело, кровь, грязь и никакой романтики.

Этот рассказ теперь навсегда останется в истории. И хорошо бы его прочитать не только "диванным бойцам".

да, проняло. Как то не задумываемся мы, гражданские, на тему: как оно там на самом деле. Видим только по телеку сводки. Да, они поинформативнее Левитановских новостей времен ВОВ, но все же, новости по телеку не способны передать тех чувств, которые испытываешь, читая ЭТО.
P.S. колллега один бывший, парень - сорви голова, вернулся из Луганска в цинке. А дома жена и маленький ребенок. Да, мысли разные....

Есть герои романтики и в наше время,сам в первой чеченской компании учавствовал,двойственные чувства в голове,с одной стороны семья дети,(которые тебя любят болеют за тебя,кто о них будет заботится,если не муж и отец)с другой стороны братский народ за который больно,которому тоже надо помочь.мало кто в наше время решится променять сытую,спокойную жизнь на окопы и возможность гибели.про себя много раз думал небыло бы семьи,сорвался бы не задумываясь.искренне считаю,для здоровья наии каждый мужчина должен это пройти.

Офигенная смска от жены в начале. Настоящая жена, повезло. Будь жив, Дон.

Дон, спасибо вам за эти мысли, слова, чувства. За юмор и нежность.
Спасибо за то, что в себе сохранили живую душевную плоть.
Что щедро делитесь ею с людьми - и словом и делом.
За слово Совесть - спасибо.
За эти слова, которые не мы придумали, это ОНИ НАС придумали...

В этих рассказах - сияет святость людей.

Передавайте всем своим - всем кто рядом с вами сегодня, вчера, завтра - что огромное количество людей ложась спать, думают о них, и радуясь очередному солнечному дню, желают такого же счастливого дня ИМ.
Передайте им низкий поклон за то, что своей мужской честью пронзают наши зажиревшие души, спрятавшиеся в довольных сытых тушках, и этими очистительными царапинами будят в нас человеков.
И будьте живы.