154
…Чёртов пёс! Чёрный, хитрожопый, пустолайный комок шерсти, сукин сын в прямом и переносном смысле!
Ворочаюсь на смятой простыне уже, кажется, целую вечность. Уснуть практически невозможно: мерный, механический лай дворовой собаки шансов не оставляет.
Ради справедливости стоит заметить что спать-то, судя по всему, не хочется. Когда ты устал, когда реально задолбанный рухнул под одеяло и потерял сознание от удара об подушку – рядом можно играть на флейте, забивать гвозди в бетон или с выражением читать «Отче наш». Ты будешь спать.
А сейчас – лежим, сверлим глазами чёрную даль ночного потолка и считаем баранов. Нет, лучше козлов… О! Лай. Будем считать лай этого чёртова неугомонного пса.
Что ему нужно? Накормленный, при вполне респектабельной будке и кожаном ошейнике. Рёбра не нащупать, жиру к зиме нагулял… Надо попробовать рядом с ним на цепь сесть – может, тоже подразъемся?
Мысли покидают комнату, дом, город, несутся быстрее и быстрее и возвращаются – измочаленные, бесполезные, ненужные. Ненавижу вот такие идиотские ночные пробуждения: мозг молотит вхолостую на максимальных оборотах, утомляя и высасывая силы, и ты пилишь себя за реальные и мнимые грехи, изводишь упрёками и предположениями в духе «А вот если бы я тогда…». Но у прошлого нет сослагательного наклонения, а от неспособности и невозможности изменить, исправить, восстановить – только горше и гаже.
Нет, с этим раздражителем решительно пора заканчивать!
Я встаю с постели, крадучись, стараясь не разбудить жену (у женщин очень тонкие сны) пробираюсь в коридор и спускаюсь вниз, прикрыв за собой двери. Футболка, треники, куртка… сейчас я тебя веником по толстой жопе, неугомонная скотинка, будешь знать как не дать хозяину досмотреть сон с победительницей хвалёного бразильского конкурса аппетитных ягодиц!
На веранде беру в руки веник, злость постепенно уходит. Ну, разве пару раз, для профилактики…
Зверюга мой спит. В будке, носом наружу. Правильно спит, чутко – открыл один глаз и вопросительно воззрился: «Хозяин, ты чего средь ночи? Кто лаял? Я??». Не он, как выяснилось. Соседский кабыздох. Простительно, он ещё щен – хоть и надоедает.
Мелкий ночной озноб выгоняет остатки сна. Устраиваюсь на кухне, предварительно заглянув (зачем?) в холодильник и под стол. Домашние туфли, кресло-качалка, трубка, камин, виски со льдом. Из наличного – только виски и туфли… Туфли не нужны, а виски я люблю без льда.
Дочь просит планшет на день варенья. Отмазы типа «посмотрим на твоё поведение и оценки» не канают – в прошлом году уже смотрели, и всё оказалось ОК. Вот музыкалку бросила – зря, наверное. Хотя… Захочет играть – будет, база есть. Не захочет – всё равно без толку, хоть ты три музыкалки разом посещай.
Итого: надо где-то добывать планшетник…
Виски смачивает губы, растекается теплом по гортани.
И да – дублёнку жене моей, матери моих детей! ©. Хоть она и уверяет, что не нужна ей новая дублёнка и пуховик всяко лучше – но я-то знаю! Тут ещё самое будет трудное не в дублёнке и не в деньгах, а в том, чтобы обманом затащить благоверную в магазин и внимательно наблюдать, на каком экземпляре её взгляд задержится чуть дольше прочих. Ох, и трудно с вами, девочки… Никогда-то прямого ответа не добиться, и что я такого плохого сделал, чтоб всю жизнь угадайкам посвятить?
Джо Коккер тихонько хрипит из динамиков ноута, виски снова щекочет ноздри.
Бесконечная осень, и когда же ты только пройдёшь?
А «тринадцатой», похоже, не будет; и премии годовой – тоже. Сокращение бюджета. С притыренными на навороченные гаражные ворота заначками я уже мысленно простился, хрен бы с ними – поставил уже простые распашные, с ними и буду жить. Просто обидно: здоровый, взрослый мужик вынужден полночи ломать голову над источником доходов! Да, все так живут – и разве кому-нибудь стало легче от этого «все»?
Стоп. Я же здесь не финансовых проблем ради… дайте-ка подумать? А, собака. Кстати – затих. Отлаял положенное и уснул… Не накормили его на ночь хозяева, что ли?
Вспоминаю, что соседа неделю назад увезли на «Скорой» с инсультом. Дочь, похоже, у него в больнице осталась, пёс голодный. Утром надо что-то ему бросить по пути на работу.
Выключаю свет. Виски в темноте вкусней, а музыка – приятней. В комнате непривычно светло – и я для проверки выхожу на веранду. Так и есть: хмурый и неразговорчивый ноябрь наконец проявил долю милосердия, укрывая мертвую землю призрачно-белым, крадущим объёмы и ломающим очертания саваном. Осень уходит, оставив приоткрытые двери и пригласительную контрамарку для зимы.
На календаре 20 ноября, в голове пустота и смятение в сердце. Ещё один год долой. Опускаются железные ставни, гаснут огни и народ тянется к выходам. Что я успел за этот год, что у меня было? Чем может запомниться 2013-й? Работа, домашняя возня. Рутина. Нет, я люблю свою работу, и дома покопаться и чего-нибудь помастерить люблю. Только вот в последнее время этого всего мало, как будто смотришь одним глазом, ходишь на одной ноге и существуешь на половине жизни. Или это просто усталость?
За год были встречи с массой разных людей, куча дел закончена и не меньшая – задумана, и всё как будто хорошо, а вот вспомнить решительно нечего. Мир мелькает калейдоскопом красок, блестит миллионами искр, и от скорости всё смазывается в невнятное грязно-серое, как уходящий ноябрь, пятно. Различить в нём какие-либо отчётливости совершенно невозможно.
Итак, половина жизни за плечами; и я подозреваю – лучшая половина, самая интересная и увлекательная. В активе пусто, в пассиве тоже не так чтоб перебор. И даже пресловутого мидлайф-кризиса нет как нет. Что заставляет задуматься: или я буду жить долго и счастливо, или середина уже промелькнула, и я её не заметил.
Вы хотите знать будущее? Лично я – нет, потому что тогда перед глазами будет поминутно светиться красная цифирь обратного отсчёта. Как в боевике с Брюсом нашим Уиллисом, только вот перерезать проводок в последние 00:00:01 будет некому.
Смотрю на часы. Половина пятого. И тут половина. Не зима, не осень, не молодость и не старость, не утро и не ночь. Всего поровну. И именно от тебя в этот зыбкий, шаткий миг зависит: наполовину пуст твой стакан или наполовину полон?
Впрочем, вопрос со стаканом как раз не стоит. Доливаю виски, делаю глоток. Вкусно. А за руль мне сегодня не нужно.
И вот ещё что. Где-то у меня был поводок? Вот он, в нижнем ящике «негодного к строевой» и потому доживающего век на веранде комода.
Пёс смотрит недоверчиво-ожидающе. Да, я знаю что сегодня не суббота, и что на улице сыро и темно. Но у нас как раз есть время дойти до реки, побегать с полчаса и вернуться обратно. Разве ты не рад внеплановой прогулке? То-то!
Странно, в свете светодиодных фонарей снег кажется серым. А серым он быть никак не может, потому что это первый снег, свежевыпавший, долгожданный. Город спит, и огромные, густо натыканные в воздухе хлопья лениво валят с невидимого неба, скрадывая остатки звуков и подменяя само пространство на что-то новое, неведомое и таинственное. Магия первого снега. А вот цвет – подвёл. В свете «старорежимных» ртутных фонарей или ещё более древних светильников а-ля «даёшь ГОЭЛРО» всё было как-то белей и ярче. Прогресс в очередной раз победил здравый смысл…
Скользко. Сегодня нужно ожидать День жестянщика; или День травматолога – все зависит от того, в какую сторону поползёт капризный, как 40-летняя целка, столбик термометра. Если похолодает – пробки, мелкие ДТП, потеплеет – наледь на тротуарах и сломанные руки-ноги-рёбра.
Пойдём, псина. Нам направо – за депо, через спящую в этот час магистраль и вниз, к реке. И, пожалуй, ну его к бесам, этот поводок. Кто нам встретится в половине пятого?..
***
И вот сейчас, в три пополудни, я сижу и туплю в монитор. Делать совершенно нечего, мир погрузился в спячку, а белому безумию за окном не видно конца. Я клюю носом и записываю в блокнот-поминальник: «Накормить Мишку». Мишка – это соседский пёс, которому я утром бросил через забор полбуханки хлеба. Вечером стоит заглянуть к соседке, узнать – как дела и дома ли она вообще. Если нет – накормить-таки скотинку. Потому что внятных мыслей на вторую бессонную ночь может и не хватить…
©Ship76Звук такой:
Фото, ясен пень, пижженное, но похоже на сегодняшнее утро
Это сообщение отредактировал Ship76 - 20.11.2013 - 11:58
yaplakal.com