54
No matter where I am,
When I close my eye, I see only one thing,
The endless plains of Mojave Desert
Иногда путь более интересен, нежели конечная точка назначения...
Солнце высоко...
Невозможно дотронуться до стекла машины не обжигая пальцев. За горячим стеклом нескончаемым потоком пролетает дикий русскому глазу пейзаж пустыни Мохаве.
Выжженная солнцем земля медового цвета, кусты и колючки – мертвый на первый взгляд мир. Я нахожусь как раз в середине своего пути, на забытом Богом кусочке Route 66, между Лос-Анджелесом и Лас-Вегасом.
Вдали, в жарком зыбком мареве приближается забегаловка, уютно расположившаяся на обочине дороги. Вблизи становится очевидным мрачность этого давно заброшенного места, где когда-то слышалась музыка Пресли и Синатры, сияли неоновые фонари, парковка была забита огромными красными грузовиками с хромированными бамперами, а дальнобои в бейсболках хлестали кофе за стойкой бара и пялились на сисястых официанток...
..Теперь здесь завывает ветер через пустые проемы разбитых окон. Ржавчина, практически съевшая буквы на вывеске, на которой всё еще читается слово D-I-N-E-R...
Колючие кусты, пробивающиеся сквозь асфальт парковки, и маленькие шустрые ящерицы – единственные живые обитатели места, где однажды кипела жизнь...
Жаркий ветер обжигает лицо и перехватывает дыхание. Я вылезаю из машины и неспеша иду по сухому потрескавшемуся асфальту. В американских фильмах в этот момент из заброшенной забегаловки должен с ревом выскочить маньяк с бензопилой.
Реальность же обыденна и скучна, из кустов никто не выскакивает, лишь под моими ногами хрустят кусочки битого стекла, я вдыхаю ароматный воздух ушедшей эпохи, и становится немного жаль, что пройдет еще лет десять и лет пустыня окончательно добьет это место...
В пути я ловлю отголоски радиостанций, разбросанных на бескрайних просторах от Барстоу до Болдер сити.
Местные диджеи видимо особо не усердствуют с выбором музыки для своих непритязательных слушателей, и в основном из радио льется незамутненным ручьем добротный американский рок 70-х.
В какой-то момент я оказываюсь на дороге в одиночестве, встречных машин нет вообще, и под влиянием музыки начинает складываться впечатление, что я попал в какую-то дыру во времени и вместо Лас-Вегаса еду в прошлое.
Где-то на горизонте, по разные стороны шоссе виднеются небольшие, ослепительно сверкающие белым, караванные городки, стоящие прямиком в пустыне. Чем там можно заниматься, я ума не приложу?
Мне интересно взглянуть поближе, но я вспоминаю предупреждения о дурном нраве обитателей подобных мест и решаю не испытывать судьбу.
Пейзажи и размеры пустыни взрывают мозг, хотя раньше я думал, что видел в России большие расстояния.
Далеко, где небо сливается с землей, виднеются квадратного вида горы, напоминая мне сюжеты про индейцев из книжек Фенимора Купера, которого я читал в детстве.
Поворотов и виражей на дороге нет, есть одна нескончаемо длинная прямая полоса шоссе, упирающаяся в горизонт.
Наконец справа появляется маленькая заправка, на которую я лихо заруливаю, в надежде размять ноги и проветрить яйца.
На заправке всё как положено - старые облупленные бензоколонки, угрюмого вида заправщик, жующий сигарету, тут же неподалеку тихо догнивает синий Chevy 55, глядя мутными глазами своих круглых фар на редких проезжающих.
«Эй братан»…. Я оглядываюсь и вижу загорелую бородатую рожу здорового мужика стоящего рядом с потасканной и потертой машиной. Одет он невзрачно, какая-то засаленная футболка, старые шорты и неизменный атрибут американцев – бейсболка...
Мужик протягивает мне свою ладонь размером в две моих, и мы обмениваемся чисто «пацанским» рукопожатием, причем происходит это также естественно, как будто мы только и делаем, что посреди пустыни жмем незнакомым людям руки и хлопаем их по плечу.
Я невзначай проверяю свои карманы, чисто рефлекторно..
Нет, всё нормально, кошелек на мест..
«Ты понимаешь бро.... у меня в пути лопнуло колесо, запаски не было, и я всю ночь провозился с этим говенным колесом, пытаясь что-то сделать.. Пацан мой настолько утомился, что как вырубился под утро, так и спит до сих пор...»
Я наклоняю голову и смотрю внутрь салона убитой машины. Действительно, на заднем сидении спит парнишка, лет 8. Сам весь грязный, на голове такая же бейсболка как и у мужика.
«Не мог бы ты мне помочь бро?»...
Стандартный вопрос, на который у меня всегда есть стандартный ответ...
Но мужик подкупает тем, что не клянчит, не делает жалостливую рожу, а просто нормальным голосом спрашивает, не могу ли я ему помочь. Не как американец - русского, а как один обычный человек просит другого посреди залитой солнцем пустыни..
«Бро, не найдется ли у тебя мелочи...я еще спрошу людей по дороге, и мы с сыном сможем хоть душ принять в отеле»..
Даю ему 10ку, хули, я не обеднею, а мужику, возможно, она нужнее, чем мне.
Захожу в здание заправки заплатить за бензин...липкая лента, прилепленная к потолку, потрескивание неоновых лам, вентилятор неспешно рубит душный воздух, неизменный автомат с кока-колой сиротливо застыл в углу..
Плачẏ за бензин, запрыгиваю в машину и уже через минуту я выжимаю из своего 2-х тонного монстра всё что возможно, по радио играет Sweet Home Alabama, за окном длинные летние тени и оранжево-красный закат, бескрайние просторы пустыни Мохаве, и я – маленький человечек, затерянный в огромном океане эмоций чужого континента…
Raevski
yaplakal.com