52
"Мой город. Он почему-то предстает передо мной обязательно ночным. Всегда, когда я задумываюсь о нем, то вижу его из окна машины или маршрутки. Он проносится мимо, подмигивая миллионами огней. Горят, переливаясь всеми цветами, вывески, мелькают фары проносящихся мимо автомобилей. А больше всего мне почему-то дороги электрические звезды на столбах. Их зажигают на праздники или зимой, ближе к Новому году..."
Перечитываю текст и горько усмехаюсь. Бред. Школьное сочинение. Остается о Дне города написать, о первомайских праздниках, а потом еще вспомнить, как в походы всей школой ходили и закончить все словами "уставшие, но счастливые, мы возвращались домой".
Мой город. Интересная тема. Особенно для иммигранта. Что самое интересное, подобные мысли начинают возникать только тогда, когда уже почти привыкаешь к жизни в чужой стране. Выучиваешь язык, осваиваешься, обзаводишься новыми знакомствами и наконец-то понимаешь, точнее осознаешь, что жизнь здесь - это не приключение, это реальность. Это всерьез и надолго. И оставьте патетику, иммигрантские песни о тяжелой судьбе - это не для меня. Признаться честно, ностальгии у меня нет и не было. Может быть отсюда и мысли. Мой город, где он? Есть ли он вообще? Был ли?
Безжалостно вытираю текст и выхожу на балкон. Улыбаясь, ловлю себя на мысли, что ночь я все-таки люблю. Люблю ночную прохладу и тишину, люблю ночное небо. Люблю звезды. И мне совсем не важно, что смотрят они на меня с чужого небосклона, а они, в свою очередь, не корят меня за то, что я человек без родины. Дерево без корней.
* * *
-- Happy birthday to you! Happy birthday to you!
-- Спасибо, спасибо! - звенят бокалы, золотится шампанское. Круг узкий, но зато только те, кого я на самом деле рад видеть.
-- А сейчас, когда мы все уе немног опьянели, мы моем себе позволить вести себя немного бесцеремонно, - Гела, осетин, с которым мы давно дружим, всегда берет на себя роль тамады, - но лучше, пусть скажет кто-нибудь из дам.
-- Ну говорил бы уже, раз начал, - Денис из Тольятти тянется за закуской.
-- Апалитично рассуждаишь, дарагой! У миня кров гарячий, у Икторна гарячий, а на женщин он сердиться не посмеет! - на самом деле Гела говорит почти без акцента, это он так, шутки ради, - Алена, давай ты говори.
Мы выжидающе смотрим на его жену. По лицам друзей я понимаю, что они приготовили какой-то сюрприз. Когда приглашаю друзей на день рождения, я всегда предупреждаю, чтобы приходили без подарков. Сам я подарки дарить люблю, а вот друзьям не хочу голову морочить, да и руку на сердце - зачастую подарки случаются из серии "и выбросить жалко, и место занимает".
- Икторн, - начала Алена, - ты нас предупреждал по поводу подарков, но мы все-таки решили сделать тебе один от всех нас, - она кладет передо мной небольшую шкатулку, - Вот, специально для тебя, на заказ делали.
-У лучшего ювелира! - весело добавляет ее муж.
Я открываю шкатулку, внутри, в мягком бархате утопает массивное кольцо с выгравированной, нет, скорее вырезанной сверху надписью "Все пройдет".
- Ничего себе! - я искренне удивлен. Кольцо завораживает своим блеском, какое-то я не могу оторвать от него взгляда, смотрю как переливаясь играет свет на его гранях, - прямо как у Соломона!
- Только пообещай нам кое-что.
- И что же?
- Носи его не снимая. Пока сможешь. Ты же знаешь, внутри еще одна надпись, а нам хотелось бы, чтобы ты о ней забыл. Хотелось бы, чтобы она оказалась полезной, когда тебе в самом деле будет тяжело.
- Обещаю, - торжественно обвожу взглядом друзей и думаю о том, что и сам хотел бы не знать о том, что внутри написано "и это тоже пройдет". Не глядя надеваю кольцо, оно сидит на пальце как влитое. Наверное лучший подарок за всю мою жизнь.
* * *
Я давно уже не был у себя на родине. Все собирался и никак не получалось. Часто думал о том, что скучаю по родным, точнее не скучаю, а просто хочу их видеть. И всегда замечал, что ностальгии у меня все-таки нет. Сейчас же, когда въезжаю на такси во двор своего дома, я в этом уже не уверен. Легкая дрожь пробегает по телу. Сколько же я здесь уже не был? Года три-четыре. До боли все знакомо, будто и не уезжал вовсе. Та же старая акация во дворе, те же старушки на лавочке у подъезда. Я помню их всех по именам. Правда их как то мало сейчас. Может еще не все собрались? А может переехали куда-нибудь...
-- Ну что, приехали, - таксист отвлекает меня от моих мыслей.
-- Ах да. Задумался просто, - расплачиваюсь с ним и забираю из багажника свои вещи.
- Давай, шеф, удачи! - вспоминаю, что таксистов у нас почему-то называют "шефами".
Первые пару дней пролетают очень быстро. С одной стороны - прихожу в себя после дороги, с другой - постоянно приходят родственники и друзья, мы давно не виделись.
Сейчас же я просто брожу по улицам. Город кажется знакомым и, в то же время, чужим. Он очень изменился за эти годы, как впрочем и я. Все больше и больше я прихожу к мысли, что уже не смогу назвать его "своим". И от этого становится немного грустно. Вдруг понимаю, что я оказался неподалеку от дома, где живет моя бабушка. Она каждый день заходит в гости, а я у нее еще не успел побывать. Сворачиваю к ее подъезду и через минуту уже звоню в дверь.
- Внучек, здравствуй! Что же ты не позвонил, что придешь? Я бы приготовила что-нибудь.
- Да не надо ничего, просто был неподалеку.
- Давай, заходи в комнату, я пока чай поставлю, - она спешит на кухню.
Бабушка как бабушка, без угощения не отпустит. Ее квартира такая же, какой я ее помню. То же зеркало в прихожей, "трильяж". В детстве я любил поворачивать его створки и делать зеркальный коридор. А потом заглядывал внутрь и все пытался сосчитать, сколько раз одно зеркало отразится в другом.
Те же кресла в комнате, только с другой обшивкой, та же иконка на стене. Изменилось только одно - везде мои фотографии. На журнальном столике - очки и несколько фотоальбомов, открываю их, там то же самое. Старые, новые, даже те, которых у меня нет. Бедная бабушка, как же она скучает. Я кладу фотоальбомы на место и иду в соседнюю комнату. Там тоже ничего не изменилось. Совсем ничего. То есть абсолютно.
Там я вижу даже то, о чем давным давно забыл и о чем пытался вспомнить все это время.
Ковер, небольшой черный ковер на полу. Его купили, когда я был еще совсем маленьким. Я забываю обо всем на свете, становлюсь на одно колено и прикасаюсь к нему руками. Обвожу пальцем, как тысячи раз в детстве, контуры рисунка на ковре и понимаю, что наконец-то я нашел его.
На нем силуэт города. Старинные башни с бойницами по бокам, огромные городские ворота. Он стоит на берегу моря. Я сотни раз перерисовал его в детстве, знал каждый кирпичик в крепостной стене, каждое окошко. Старинный город мастеров, в нем сотни лет живут лучшие ремесленники, мастера и астрономы, в нем нет печали, зависти и тоски, в нем все счастливы. Я это знал наверняка, я знаю это и сейчас, когда стою и понимаю, что опять его нашел. Стараюсь унять легкую дрожь, пульс бьет набатом в ушах.
Мой город. Он все-таки есть, он был и он будет. Неожиданно взгляд падает на кольцо у меня на пальце. Новая мысль молнией пронзает мой мозг: "Ты рано радуешься. Все пройдет."
Нет, только не это! Опять бросаю взгляд на рисунок. Спокойное море вдруг начинает бушевать. Вздымаются волны и бьют о крепостную стену, городские ворота первые не выдерживают натиск и слетают с петель, рушатся башни, рассыпается в прах крепостная стена, в считанные секунды от города не остается ничего. И я бессилен.
-- Ненавистное кольцо! Ты помогало мне в минуты отчаяния и злости, но зачем? Чтобы сейчас уничтожить все хорошее? Я ненавижу тебя!
Кольцо вдруг начинает казаться мне нестерпимо горячим, оно обжигаeт меня. Одним движением срываю его с пальца, бросаю на ковер и... И я просто не успеваю закрыть глаза. Чтобы не увидеть еще и ее... Надпись внутри. Она настолько отчетливо видна, что ее невозможно не заметить. Она тут же бросается в глаза, овладевает моим сознанием, я становлюсь вдруг спокоен и собран.
Меня уже нет в комнате, я стою исполином среди бушующего моря и шторм бессилен передо мной. Он стихает и покоряется мне, мне, человеку, которому открылась одна из жизненных истин. Я опять надеваю кольцо и властно указываю на место, где был раньше город. Волны с грохотом расходятся и город опять восстает передо мной из морской пучины. Только уже настоящий! Распахиваются городские ворота и я вхожу в него. Меня встречают тысячи людей. Да, это он, именно таким я его себе и представлял. И люди, в старинных одеждах, веселые, не знающие зависти, подлости и горя. Они любят друг-друга и рады любому гостю. Среди толпы замечаю старика, он идет ко мне. Я вдруг понимаю, что это именно он, тот мудрец, который подарил кольцо Соломону. Я не зол на него, но и таким мудрым, каким я считал его раньше, он мне уже не кажется.
-- Ты ошибался, старик, - говорю ему я и показываю надпись внутри внутри моего кольца:
"Все пройдет... ...когда-нибудь, но живешь ты именно сейчас".
-- Все течет, все меняется, - примирительно улыбается он, потом берет кольцо, поворачивает его боком и показывает мне еще одну надпись, сделанную на ребре, совсем маленькими буквами:
"Все не напрасно"
©IKTORN
Это сообщение отредактировал IKTORN - 10.09.2008 - 19:58
yaplakal.com