1
Светлый сентябрьский день… Именно такого дня я ждал. Чтобы солнце и воздух, птицы и ветерок… И этот день пришел…
Вдыхая прохладный воздух полной грудью, я шел убивать Джимми Стила. Я мечтал об этом давно, очень давно – убить человека, исковеркавшего тридцать семь лет моей жизни. Из-за него я не получил престижную, хорошо оплачиваемую работу; из-за него ушла моя жена; из-за него у меня не осталось надежды на лучшее. Джимми Стил должен, обязан умереть… Только что купленный пистолет, лежащий в кармане широкого плаща, подтверждал каждую мою мысль ободряющим похлопыванием по бедру.
Прохожие робко уступали дорогу, чувствуя реяние смерти за моими плечами. Полицейский проводил меня пристально-подозрительным взглядом, но не остановил.
Сегодня я убью Джимми Стила… Собственно говоря, Джимми Стил уже мертв. Мне осталось только сообщить ему об этом. Даже не мне, – пистолет сам все скажет. Весомо и аргументировано. Ему всегда верят.
Преодолевая метро-автобусную круговерть, я вспоминал историю отношений с Джимми Стилом, и жалел лишь о том, что не убил его раньше, много лет назад…
…Серый панельный дом, шестой этаж, ободранная деревянная дверь.
Ключ уже в моей руке. Кашляющий щелчок замка, и я вхожу в звенящую тишиной темноту. Выключатель справа... Жалкий свет тусклой лампочки без абажура…
Пройдя два шага вперед, я повернулся налево. Прямо на меня смотрели блеклые глаза на рыхлом невыразительном лице – лице неудачника, каким и был Джимми Стил.
Без колебаний я поднял пистолет и спустил курок…
Пуля сорок четвертого калибра взорвала зеркало сотней осколков и сгинула в стене.
Нет больше неудачника Джимми Стила. Есть Джим Стил – сильный, уверенный в себе человек, крепко ухвативший жизнь за шиворот.
Выразив удовлетворение уголком губ, я взял с полки шляпу, подошел к порогу и распахнул дверь новой судьбы…
© 7korov
yaplakal.com