16
Где небо всё желтей, где ветер воду гладит,
и тешится игрой багряный океан,
там тысяча чертей накопленную за день
пускают солнцу кровь из миллиона ран.
Над полосой огней, настроен как философ
наклоном головы с природой в унисон,
стоит условный Грэй, небрежно держит посох
и взором роковым буравит горизонт.
Чуть согнута рука, полуприкрыты веки,
волна ласкает слух. А море, как в огне.
Бурлит во все века в обычном человеке
непримиримый дух и просится вовне.
Туда, где облака, где чайки и нарвалы,
туда, где края нет... Но здесь шумит прибой,
и ты всё ждёшь, пока под парусиной алой
твой галеон Секрет прибудет за тобой.
Искрится бирюза. Свершится? Или — или.
Но галеона нет. Материя груба.
Его стальным глазам сейчас бы пригодились
монокуляр... лорнет... подзорная труба...
* * * * *
Представить можно всё. Но надо ли оно нам?
Фантазий стройный ряд, помноженный на ноль.
Реальность не живёт по сказочным канонам.
В трубу вперила взгляд условная Ассоль.
Труба — последний Эппл. Двойная батарея.
Чуть согнута рука — балансит свет и тень.
Настройка степ-бай-степ. Вместит и откосплеит
экран 4К любую красотень.
Хватай — замри — смакуй... ведь кратность 10:1000 (!)
Оптический кристалл направлен на объект.
В дисплее. Грэя. Хуй. От моря красотищи
немного он привстал — а у кого бы нет?
И был бы этот кадр кому-то вряд ли нужен,
когда такой игрой наполнен небосвод,
но много дней назад Ассоль порвала с мужем,
и бабочковый рой давно томил живот.
А тут такой закат, такая перспектива,
торжественный покой, реликтовый простор!
В нём собраны века природного натива,
и вишенкой тугой приправлен этот торт...
А на другом конце затерянной лагуны
обычный человек, почти такой как все.
В поношенном венце он провожал Нептуна
и, проводив их всех, остался на косе.
Без разницы кому частями вносит плату
души своей большой эксгибиционист.
Её он распахнул багровому закату.
По тонкому пошёл и на краю завис.
* * * * *
Отчаянный азарт с дорожкою одежды,
заметною едва, оставим между строк.
Распахнуты глаза. И одиночеств между
их первые слова — неловкий диалог...
Играется с огнём багровое светило,
в пылающий букет сжимает облака
и эту встречу в нём закатом очертило —
в чуть согнутой руке чуть согнута рука.
Вот так и каждый тут, когда-нибудь когда-то
зависнет до утра на буквенной черте,
и к морю позовут кровавые закаты,
могучие ветра и тысяча чертей.
Это сообщение отредактировал allo - 8.01.2025 - 22:16
yaplakal.com