Про то, что день ушёл.

Докшиты говорят старомонгольским,
Жук всё также ползёт по стене.
Вино в бокале шипит змеёй.
Сигарета горька и сладка.
"Сплин" поёт о сплине.
Всё как всегда.
А день ушёл. Вечер умирает. Ночи юность наступила.
И это - вечность.
У каждого она своя. Проблем нет.
Они до понедельника взяли отгул.
А в понедельник они попытаются задушить.
Меня, тебя, его. Суки!
Однако, до понедельника - далеко.
И время, что до понедельника - квинтэсенция радости.
И я ценю это время. Время без нихуя.
Время в котором счастье нас любит.
А если вином оно скрашено и музыкой, то предела счастью нет. Я отвечаю.
Единственное, чего не хватает - это сингулярности.
Той, что Ворыч людям приносил.
Но её можно вспомнить. Под бокал, и под сигарету.
А посему - мир вам!