Как прекрасен этот мир

⋮

ОТВЕТИТЬ НОВАЯ ТЕМА

Крестная автор 21 окт 2023 в 13:59

Ярила • На сайте 4 года

Сообщений: 7 164

Проснулась осень, растеклась по крышам.
В ней паутинки водят хоровод.
Сентябрь прохладой нам в ладони дышит,
И солнца луч прощально подмигнет.

А ветер ветку за окном колышет
И набухает влагой небосвод
Укройся пледом, сядь ко мне поближе
Пусть колыбельную нам дождь споет

О лете вспоминаем как о бывшем
Не опечалит нас его уход
А осень к нам явилась в платье рыжем
И никуда отсюда не уйдет.

(Крестная)

Пушкин и кот ученый

Щемящая последняя любовь
С печальным ароматом хризантем
И осени изогнутая бровь
Волнует, как утраченый Эдем

Листок кленовый вновь в моей руке
Судьбы подарок — от тебя привет
Могу прижать его к своей щеке -
И это все. Тебя здесь больше нет.

Но так напоминают о тебе
и вызывают сладкую печаль
и журавли в звенящей вышине,
И листья, что уносит ветер вдаль...

(Крестная)

Мастеру

Бедный… Жизни смысл — и тот был украден.
Думы горькие твой взор погасили.
Я сошью себе из радуги платье,
А тебе из лоскутков ее — крылья!

Как вериги, мы с души своей сбросим
И забудем грязь и ложь, даже имя,
И взлетим вдвоем в волшебную осень,
И сольемся с ней цветами своими.

Будет гроздьями рябина качаться,
Белки бегать по росистым дорожкам,
Будут птицы до апреля прощаться
И подмигивать маслята в лукошке.

Соблазнительных вещей нашепчу я.
От беды хранить я стану незримо.
Душу сирую твою уврачую,
И покой придет к тебе, мой любимый.

Всё, что было, пусть раздует ветрами:
Столько боли и невзгод пережито!
Эта осень навсегда будет с нами,
Как и я с тобой!

Твоя Маргарита

(Крестная)

Осень похожа на уже прочитанную, но успевшую позабыться книгу — каждая страница о том, что знаешь и о чём смутно помнишь, каждая страница — возвращение туда, где уже побывал. Ночи отныне наполнены шумом дождя, утра пахнут обессилевшей, но ещё не остывшей землёй, солнце, растерявши всю свою чинную неспешность, суетливо скользит по краю неба, не поднимаясь выше холмов — время солнца ушло, настали чужие времена.

Осень стоит на пороге непрошеным гостем, мнётся, виновато отводит глаза, протягивает горсть этого и того — спелого, ало-сладкого, вязко-терпкого. Полюби, полюби меня! Вот тебе золото сентября, вот тебе безмятежность октября, вот тебе прощальный стрекот цикад, вот росчерк журавлиного клина на облаках... "Эти волосы взял я у ржи, если хочешь на палец вяжи — я нисколько не чувствую боли..."

Но там, за благостной тишиной, за степенно облетающими клёнами, за лужами, отражающими небеса, гонит вперёд себя холодные ветра ноябрь — смурое дитя осени, поскрёбыш и нелюбимец, вестник неминуемых перемен, посланник холодного декабря. Там, за роскошью октября — безмолвные колючие снега.

Наринэ Абгарян. Осень

Осенний романс

Прошу вас, Маэстро, коктейль для меня сочините!
Осенний коктейль с ароматом увядшей любви...
И острой печалью вы им мою душу пронзите,
Ведь в жизни остались мне воспоминанья одни.

Плесните в него, не жалея, пурпурных закатов
И чувственной нотою танго пусть в нем прозвучит!
И сердце окажется снова истомой объятым,
И вновь затоскует, заплачет, как филин в ночи.

Добавьте еще терпкий запах старинного парка
И с ветром кружащую в вальсе сухую листву.
И вспомню я с болью, как нежно, тревожно и жарко
Сжимал он в тот вечер безвольную руку мою.

Еще, умоляю, щемящую нотку ноктюрна!
Чтоб в этом осеннем коктейле напомнила мне
Про тени от ив, что ложились на воду ажурно,
Сплетаясь, как пальцы, его и мои, в тишине.

Ах, милый Маэстро, на этом поставим мы точку.
Вы мне сочините коктейль из туманов и снов,
Смешайте мне осень! Я выпью ее по глоточку,
Хмелея от шепотом сказанных осенью слов...

(Крестная)

Не надо бояться октября , октябрь прекрасен, быть может, прекраснее всех месяцев года, даже мая. Май мучает надеждой, обещаниями, которые никогда не сбываются, октябрь ничего не обещает, не даёт и тени надежды, он весь в себе. А за ним — тьма, холод, слякоть, мокрый снег, огромная ночь, конец. Но как красиво сейчас! Какое золото! Какая медь! И как чудесна зелень елей в лесу и лоз над рекой! И до чего же зелена совсем не увядшая трава. А над всем — чистое голубое небо. Тверда под ногой, будто кованая, дорога, лужи подёрнуты уже не сахаристым, тающим ледком, а тёмным, непрозрачным и твёрдым. И великая пустота тихого, просквоженного от опушки к опушке леса: ни птицы, ни зверька, ни насекомого, ни шороха, ни писка, ни свиста.

Ю. Нагибин

Как прекрасно бабье лето,
Запасти его бы впрок!
Луч рассеянного света
Пронизал в траве грибок.

Бабье лето тихо, кротко
И волшебно, как во сне -
Ностальгическая нотка
На осеннем полотне.

Сердцу так мила картинка:
Вереск и над ним пчела.
Кружевною паутинкой
Осень листья оплела.

Серебристой ей — вот жалость! -
Жить осталось два-три дня.
Только вдруг мне показалось:
Паутинка эта - я...

В графском парке был пруд. Рядом — ива одна.
И ночами кромешными, душными
На поверхности тихо дрожала луна,
Переклички лягушачьи слушая.

Стрекотали сверчки в своей вечной игре,
Завлекая прохожего голосом,
И уставшая ива в холодной воде
Полоскала зеленые волосы.

Но звучали людские шаги иногда —
Жабы в воду отчаянно прыгали,
И луны отраженье на глади пруда
Разлеталось вдруг ртутными брызгами.

Что далее. А далее — зима.
Пока пишу, остывшие дома
на кухнях заворачивают кран,
прокладывают вату между рам,
теперь ты домосед и звездочёт,
октябрьский воздух в форточку течёт,
к зиме, к зиме всё движется в умах,
и я гляжу, как за церковным садом
железо крыш на выцветших домах
волнуется, готовясь к снегопадам

И. Бродский

Л.М. Хайлов. "На скамейке"

В Тбилиси в Старом городе на улице Шавтели расположен маленький Театр марионеток, всего на 80 зрительных мест. Он построен Резо Габриадзе в 1981 году и соседствует со старейшим зданием в городе – базиликой VI века Анчисхати.

Будучи режиссером, драматургом, художником и скульптором, Резо пишет пьесы, создает кукол и оживляет их на сцене своего театра.

«Мечта моя исполнилась — я вернулся к живописи и скульптуре, и уже навсегда. Я благодарен судьбе, куклам и маленькому коллективу, шуршащему в темных уголках старинного здания».

Резо Габриадзе

Ноябрь высасывает душу.
Туман, как саван, мир объял.
Одна депрессия и стужа -
Ну просто жизни всей финал.

Черт, чтоб вот так все это видеть,
Без глаз совсем уж нужно быть!
Художника легко обидеть.
Как можно осень не любить?

Она приходит к нам по-рысьи,
Цвета вокруг смешав легко,
Вокруг разбрасывая листья,
Как королева серебро.

Смотри: последний лист кружится,
Оставив ветку налегке.
А ветка в речке отразится
Как иероглиф на холсте.

(Крестная)

Все комментарии:

KuraBess 15 ноя 2023 в 08:29

Ярила • На сайте 4 года

Цитата (Крестная @ 22.10.2023 - 11:36)

музыцка,стихи,кулинария...,восхищаюсь!

Крестная автор 23 апр 2024 в 04:48

Ярила • На сайте 4 года

Наткнулась тут:
https://www.yaplakal.com/forum7/topic2769649.html

и захотелось сохранить себе.
Пусть будет здесь: уверена, что захочу перечитывать.

Я больше не хочу здесь. Я хочу туда, где звёзды и море, и костёр на пляже, и гитара, и кто-то играет «Машину времени». И пахнет жареными мидиями, и девушка напротив смотрит влюблёно. И я уже знаю, что будет этой ночью…

А здесь я ничего не знаю. Здесь бегают менеджеры, все в одинаково повязанных шарфиках, и дети гор с одинаково злобными лицами. Здесь неоновые ночи, от которых болит голова, а девушки смотрят только в свои телефоны. Здесь убивают за царапину на машине и бьют по лицу за случайный толчок. Здесь шумно и грязно, здесь невкусное мороженое, немолодая усталая жена и старый я.

А там, куда я хочу, там все молодые, и жена, и я, а мои друзья смотрят на нас и смеются. Там за рубль нам наливали банку сухого вина и мы шли на пляж, где валялись деревянные лежаки. Мы их раскладывали, как нам удобно, садились, и снова гитара, только теперь уже Антонов, «Море, море…», и пили вино из банки, и звёзды падали нам прямо в ладони. А невдалеке стояли пограничники и завидовали. Мы, конечно, им предлагали выпить, но они смущённо махали руками и уходили, бряцая чем-то металлическим.

Здесь такого вина нет. Может, оно и есть, но его никто не пьёт. Я давно уже не видел, чтобы кто-нибудь пил дешёвое вино из стеклянной банки и слушал Антонова. Можно, конечно, похожего вина купить, но с кем ты его будешь пить? И Антонова скачать можно, но с кем ты будешь его слушать? Со своими детьми? Они, услышав «Море, море…», понимающе улыбнутся, ничего не поняв, а тех, кто понял бы, уже нет. Уехали, спились, умерли или стали другими и не хотят помнить костёр на пляже с деревянными лежаками. Они и меня-то помнить не хотят, потому что я это воспоминания, а воспоминания отвлекают от бизнеса.

Там у нас тоже был бизнес. Джинсы, сигареты, кассеты… Бизнес в стиле «лайт», как сказали бы сейчас. Но моря было больше. И счастья больше. Продали джинсы, которые чей-то отец привёз из Югославии, вина взяли, портвейна по два двадцать, девчонок позвали… О, какие у нас были девчонки! Голдик, Стропила, Браун, Рюмашка, Дурёнок… Стропила недавно умерла от водки, Рюмашка с десятого этажа улетела под наркотой, Браун в Германии, достопочтенная бюргерша… Ещё Отрада была, Отрадушка, пятый размер, добрая и ласковая. Никого не пропустила, со всеми переспала. Потом замуж вышла за бандита, ещё в те годы, и исчезла. Можно, конечно, в «Фейсбуке» или в «Одноклассниках» поискать, но смысла нет. Всё равно не ответит. Не каждый хочет в прошлое возвращаться, как я. У меня-то всё светлое там…

Нет, мы не были ангелами. Ангелы жили среди нас, оберегали и иногда в кого-то из нас вселялись. И тогда тот, в кого вселился ангел, покупал духи и ехал к маме. И шёл с мамой по магазинам, и занимал очередь к прилавку, пока мама стояла в кассу. И ужинал с родителями, а потом смотрел с отцом «Футбольное обозрение». Может, наши мамы до сих пор живы, потому что в нас часто вселялись ангелы?..

А здесь ангелов нет. Какие здесь ангелы, у них же крылья, а и так не протолкнуться, им все крылья потопчут или оторвут. Ангелы ещё петь любят, по-своему, по ангельски, а где здесь попоёшь, если шум везде и ор? Так что ангелы исчезли и появляются, только если беда, чтоб забрать кого-то к себе за небо. Они часто появляются, бед много, то горит что-то, то взрывается, то падает… Но жить здесь они уже не могут. Здесь ангелам больно. Да и среди кого им жить? Среди менеджеров?

А там, куда я хочу, даже слова такого не было. Нет, мы все учились, работали, что-то делали… Кто дворником пристраивался, кто квасом торговал, кто на «вечернем» учился раз в неделю, а днём снег с крыш сбрасывал… Но если компания загулять собиралась и квартира была у кого-то свободная, то всё, все дела побоку. И какие были загулы! Недельные, двухнедельные… Деньги кончались – посуду шли сдавать, а это рублей десять-пятнадцать… И по новой – портвешок, шипучий «Салют» девочкам, ночные Сокольники… И в кино успевали сходить, и на концерты какие-то… А могли деньги подсчитать, дозанять где-то и на море опять же уехать. Просто, в среду после обеда, в плацкарте. И кто-то один «зайцем» наверху прятался. Это потом уже – проблемы в институте, неприятности на работе… А родителям отзванивались, мам-пап, я у друга, мы занимаемся… Хотя родители всё понимали – звонок-то был междугородный. Если кто помнит, конечно, что такое междугородный звонок…

А здесь попробуй загуляй хоть на два дня. Или зайди ночью в Сокольники. Или позвони жене и скажи, что ты на море в среду после обеда с компанией уезжаешь, мол, присоединяйся… Такое услышишь… А там она с тобой с удовольствием ездила. С двадцатью рублями. И с улыбкой, и с влюблёнными глазами, и в том платье, в котором… Помнишь?

А ещё там был буфет на станции с вкусными пончиками, и немытая черешня, и солнце падало в море где-то за домиками, и девушка, которая будущая жена, утром просыпалась потрясённая… Где сейчас эта девушка? Здесь, гремит чем-то на кухне и руки в муке о передник вытирает… А я хочу, чтобы она там была, со мной, и в море умывалась с голой грудью, худая, загорелая и с длинными-длинными ногами… Но её отсюда туда не затащишь…

Да и что мне, сегодняшнему, там делать? С замусоренными мозгами, уставшему от всего – от людей, от вечных кредитов, от нелюбимой работы, от ненужных знаний… Ненужные знания это всё, что нажил, на что истратил жизнь, которая так хорошо начиналась… Или она ещё не начиналась? Может, я всё ещё стою в прихожей, а жизнь, она там, в комнатах? Я многих знаю, которые так и простояли всю жизнь в прихожей… А я сейчас зайду и… Смешно... Я ведь давно прошёл все комнаты, я давно спел все песни, я мало молчал и много говорил, я любил и не любил, я плакал и смеялся, я часто врал и редко не врал и я снова подхожу к входной двери, только уже с обратной стороны… И я знаю, что будет за ней. Я знаю, что веселье заканчивается слезами, пьянка – похмельем, любовь – ненавистью, а жизнь – смертью.

А эти ребята – молодые, красивые, шумные, беззаботные - не знают. Небесные длани лежат у них на затылках. И не надо им мешать и учить их не надо. И все мои знания ничего не изменят... Они не нужны там никому, мои знания. И я сегодняшний там никому не нужен. Слышите, как волны накатывают на берег? Как шуршит галька? Лучше этого звука в нашей жизни ничего не будет…

Я уже многих из них похоронил, вот из этих, поющих на пляже Антонова, «Море, море, мир бездонный…»…

Пусть поют. И пусть я пою среди них. Но не сегодняшний, а тот…
Не надо возвращаться в свою молодость. Надо её, улыбаясь, вспоминать.

Вот только вспоминать уже не с кем… И улыбаться я давно разучился…
Слушай, бармен… А налей-ка мне стаканчик моря! Того, коктебельского, лета восемьдесят четвёртого года… Сколько тебе лет? Двадцать? Я постараюсь не завидовать… «Море, море, мир бездонный, пенный шелест волн прибрежных…»…

Автор Илья Криштул

Понравился пост? Ещё больше интересного в ЯП-Телеграм и ЯП-Max!

Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.

1 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)	Просмотры темы: 42 368
0 Пользователей: