0
Все, кто родился раньше восьмидесятого года, наверно еще помнят всякие кулинарки и винные магазинчики, куда стояли длинные очереди за чернилом "Заибелла" или "ЗОСЯ" ("Золота осінь"), портвейном, хересом, мадерой, вермутом... эээххх... ладно, мы не митьки, митьки не мы))))) Просто как-то мы стояли в такой очереди, чето спорили об украинском постмодерне, и вдруг с нами заговорил стоящий впереди мужичок. Такой канонический ударенный совецкай властью алкаш интеллигентно-рабочекрестьянской наружности. Мысль-то у нас одна: "третьим набиваецца или денег будет просить...", а он - к нашему стыду - как почуствовал, и говорит, нависая и дыша перегаром: "Мне не нужно от вас ничего, я вас сам угостить могу.... я хочу подарить Вам, девушка (это ко мне он обратился, а взгляд у него тяжелый и прямо гипнотический - приколачивает к месту), хочу, говорит, стихотворение Вам подарить!..." Я никогда в жизни ни от одного трагика не слыхала такого исполнения... мало того, он, употребляя по тексту матерное выражение, качался вместе с волной перегара в мою сторону и извинялся"... блядь... ну вы понимаете, женщина..." Видимо, "сила искусства" была такова, что я запомнила это стихотворение:
Спасательный катер
На якорь привстал
Моторным дымком потянуло
Получен был вроде
обычный сигнал:
"Какая-то блядь утонула"
Надели скафандры
Нырнули вдвоём
Со дна пузыри закипели
Шныряли моторные лодки кругом...
... подвыпившие запели...
ВОООТЪ.... ТАКИХ СЕЙЧАС УЖЕ НЕ ДЕЛАЮТ...
yaplakal.com