***
Женщина с лицом зелёно-серого цвета плакала.
— Что ж вы себя так запустили, уважаемая? В гроб краше кладут. Почему к врачу не обратились?
Рукой в перчатке фельдшер осторожно разматывал пропитанный гноем и сукровицей бинт, стягивающий кусок гнилого мяса, ещё недавно бывший женской грудью. Затем взял чистый бинт и начал обратный процесс.
— Боялась. Думала, пройдёт, — женщина продолжала плакать.
— А сейчас почему так не думаете? Совсем страшно стало?
Женщина кивнула.
— И болеть начало?
Женщина кивнула опять.
— И что теперь с вами делать? Обезболить-то обезболим. Но хронические заболевания госпитализации по скорой не подлежат. К онкологу пойдёте.
— А вы можете в больницу отвезти? — женщина почти шептала.
— Да не дадут место, — вступил в разговор напарник. — Скорая возит только по экстренным показаниям.
— Ну пожалуйста, — слёзы закончились, уступив место мольбе.
— Отвезите её, мужики, — голос из коридора квартиры заставил всех вздрогнуть.
— Вы кто?
— Знакомый, — мужчина вошёл в комнату. — Дверь открыта. Заходи кто хочешь, бери что хочешь. Непорядок.
— Ты… Ты откуда здесь? — сказать, что женщина была удивлена, — ничего не сказать.
— Мимо шёл, — мужчина усмехнулся. — Узнал, что ты теперь опять тут живёшь. Да ещё одна. Решил вот зайти. Вдруг ты передумала?
— Передумала… что? — женщина даже забыла о присутствующих в квартире фельдшерах. — Ты соображаешь, что говоришь? Ты…
— Не продолжай, — мужчина сделал протестующий жест, и женщина осеклась. — Всё знаю. Твоего случайно встретил. Слово за слово — проболтался он. Не переживай, — видя волнение женщины, мужчина успокаивающе погладил её по голове. — Бить не стал, как тогда. Не дети уже. Так. Разок двинул. Короче, — мужчина повернулся к фельдшеру. — Делать-то нам что теперь? К онкологу идти?
Фельдшер внимательно посмотрел сначала на говорившего, потом на женщину.
— Больница, говорите. Ну, больница так больница. Сейчас придумаем.
— Не дадут… — напарник осторожничал.
— Дадут. Пиши диагноз: "кровотечение".
***
— Что ты мне мозг компостируешь? Где тут кровотечение? — дежурный хирург кипел. — Фельдшеры стояли навытяжку, женщина сидела на кушетке. Рядом с ней стоял её знакомый. — Домой! Завтра к онкологу. Потом ложитесь на операцию. В плановом порядке.
— Не успеем. У нас свадьба через неделю, — мужчина подошёл к столу, за которым писал доктор.
Доктор внимательно посмотрел на подошедшего.
— Свадьба?
— Ну да. Свадьба. Что-то не так?