0
Ночь. Мелкий промозглый дождь. Он моросит вот уже битых два часа, заставляя вжиматься меня все дальше в стенку под защиту маленького старого карниза, расположенного где-то тремя этажами выше. По раздолбанному асфальту тротуара уже во всю бегут ручьи, омывая мои, и без того уже, намокшие кроссовки.
Улица освещена лишь редкими святящимися окнами каких-то полуночников. Впрочем неудивительно. Тут на центральных улицах фонари не всегда работают, а уж о таком переулке как этот и говорить не приходится…
Под уже изрядно промокшим плащом моя рука сжимает продолговатый свёрток. Я промок, я замёрз но я жду.
Внезапно шуршание дождя перебивает ритмичный стук каблучков. Девушка. Она тоже промокла. Она спешит домой. Съежившись от холода и опустив свой взгляд к земле она явно не замечает меня, но я все равно ругаю себя за то что выбрал такое неудачное место и еще сильней вживаюсь в стену, стараясь превратиться в тень.
Она проходит мимо, я немного выжидаю и следую за ней. Моих шагов совсем не слышно за капелью дождя и стуком каблучков, но она, вероятно что-то почувствовав, оглядывается. Я успеваю спрятаться в тени дерева. Девушка снова продолжает свой путь к подъезду дома напротив, но уже намного быстрей. Это плохо. Я следую за ней, стараясь не выходить из тени…
Вот она заходит в подъезд… Пора! Я бросаюсь вперед. Взмываю по короткому лестничному проёму. Останавливаю рукой закрывающиеся двери лифта. Втискиваюсь внутрь кабинки. Достаю из-под плаща букет роз.
Здравствуй, дорогая. Наконец-то ты приехала. Я так скучал.