Как проблеваться с утра

Муаровость рассветного похмелья
Разрушило по камню мирозданье.
Мой организм — монашеская келья,
Что тормозит процессы созиданья...

Во мне засохли бурные потоки,
Песок течет по треснувшим сосудам.
Исчезли все живительные соки —
Вчера отдался пьянке я и блуду...

Теперь лежу, не в силах шевелиться,
Пустив в подушку корни из затылка.
И надо бы сейчас опохмелиться,
Огурчик наколов дрожащей вилкой…

Но нет — при этих мыслях затошнило,
И бросило мгновенно в пот холодный.
На кухню бы, но нету в теле силы,
Хоть знаю, что пиздец какой голодный.

И как-то все во мне застопорилось,
Но чую, как внутри закваска бродит.
Пока не знаю, что б туда залилось…
И ни хуя оттуда не выходит…

Рукой пошарил по полу у ложа…
О! Минералку кто-то здесь оставил.
Глотки блаженства — как прекрасно, Боже!
Я выжил исключением из правил!

И сразу мысли понеслись по кругу:
Ведь где-то там, в объятиях фреона,
Притихла запотевшая подруга —
Желанна, осязаема, бездонна…

И, одеяло радостно откинув,
Я вдруг увидел, с кем всю ночь ебался,
Ту блядь, что подобрал у магазина —
И мощно, не по-детски проблевался.

© Иван Костров