Подъезды

Не счесть подъездов в этом мире,
Что помнят мой смешной брелок,
Два года на одной квартире
Какой-то нереальный срок.

Я от одних ушел с вещами,
Другие выпиздили вон,
Но шепчут обо мне ночами
Подъезд и старый домофон.

Быть может я прославлюсь очень,
Сам черт не брат, не сват Брэд Питт,
Куплю себе квартиру в Сочи,
Или поеду жить на Крит,

Мои стихи войдут в анналы,
Ведь ими лишь пока, друзья,
Вы вытираете аналы
После обильного сранья.

Живу, неся таланта бремя,
Немного хам, немного сноб…
И вот, придет однажды время
Когда меня положат в гроб.

И вот тогда начнете шарить
И спорить, и входить в тоску,
К какому ж дому прихуярить
Мемориальную доскУ?

Грызя на облаке орешки,
Метая молнии и гром,
Передвигать я буду пешки
С каким-нибудь Святым Петром.

И Пушкин, тонкая натура,
Мне тихо скажет: -Саш, ты крут…
Тебе доскУ, мне ж, блядь, скульптуру,
Тебя хоть птицы не засрут.

Мне больше нечего добавить,
Мы в ад пойдем блядей снимать.
Куда вам дОску прихуярить?
Да как-то, право, поебать…

© Кубинский танкист Моралес