Проэма

Осенний воздух рвется в горло.
Бреду куда-то - идиот.
И что? Мне в жизни не поперло,
Возможно, в смерти не попрет.

Быкует уебанец-ветер.
Кричу ему: давай, лупцуй!
Он листопад свивает в плети,
И, хлестко - прямо по лицу.

Играю с ветром в садо-мазо,
Для куража вкатив стакан?
Да, у меня такая фаза,
Ну, средний возраст, хуйли там...

Плывут в мозгу тупые бредни -
Их пол-судьбы мотал на ус.
Как возраст, я, по жизни - средний,
И, врядли, вверх уже рванусь.

А дальше? Смысл? Пожалуй, нету.
Потом сказать: еще успел
Сберечь висок от пистолета
И отъебать пол-сотни тел?

Для мира я - иногородний,
Он лимиту не смог принять.
Пусть он закончится сегодня,
По крайней мере, для меня...

Но сквозь свистульки новостроя
Мне ветер проиграл "отбой".
Да, нынче я не стал героем...
Блять, неудачник! Хуй со мной.

© Руслан С.