Е.Лукин. Стихи, Оно того стоит.

Его привыкли считать фантастом...

***
В южной местности гористой
на краю пустыни длинной
рассказали гитаристу
про старинные руины.

Рассказали и гортанным
мертвым именем назвали.
И ушел он по барханам
к серым контурам развалин.

Брел по зыби золотистой -
просто так, из любопытства
поглядеть и возвратиться.
Поглядел - не возвратился.

Он нашел меж серых склепов,
где кончался мертвый город
оловянный серый слепок
с человеческого горла.

...Там, в толпе цветасто-тесной,
там, за белой толщей праха,
кто-то пел не просто песню,
кто-то пел не просто правду.

Значит, слово било в сердце,
убивало, помыкало,
коль одно осталось средство -
ковшик жидкого металла.

Но не знал палач усердный,
запечатав глотку эту,
что отлил в металле сером
первый памятник поэту.

Нет ни имени, ни лика.
В цепких пальцах легковесна
оловянная отливка,
отмыкающая песню.

...Храмы - рухнули. И ныне
равнодушно смотрят горы:
что осталось от твердыни?
Оловянный слепок с горла.

От прославленной столицы -
слиток серого металла...
Было страшно возвратиться,
страшно было взять гитару -

и начать, как начинали
до тебя, - отважно, скорбно,
точно зная, что в финале -
оловянный слепок с горла.

x x x

Забавно сознавать, но Робинзон-то -
в тебе. Не на рисунке. Не в строке.
Куда ни глянь, вранье до горизонта,
и ты один на малом островке.

Что остается? Верить в милость Божью,
когда волна пугающе близка,
да подбирать обкатанные ложью
обломки истин с белого песка.

***
Слова - достойны, речи - гладки,
и все не врубимся в одно:
что гений - это недостатки,
каких нам сроду не дано.

Дразня, круглятся, что орехи,
из безупречной шелухи
их гениальные огрехи
и гениальные грехи.

© Е. Лукин
Это сообщение отредактировал АццкаяСотона - 17 дек 2007 в 17:06