Себе., о силе искусства

Себе.

Себе я напишу. О чём?
Пока не знаю - осень, листья.
А в парке сыро, мелкой рысью
Дождь моросит. Мой мажордом,

Принес мне голову поэта.
Он был хорош, он был умен.
Признаньем был он окружен,
Обласкан критиками, светом.

Смотрю в глаза, ловлю, но что?
Лишь только два моих мерцанья,
Гляжу в себя без состраданья,
И развевается пальто.

Теперь молчит, но помнит всё,
И ту злосчатную поэму,
Где героиня, взрезав вены,
Исходит, гаснет, жаль её.

Нет ничего, и мнений света,
И гения во цвете лет.
И буйства красок, мыслей бред,
В курчавой голове поэта.

Заходит солнце, мы вдвоем,
Зачем ты написал поэму,
Где героиня, бритва, вены?
В реальности возник пролом…

.................................

И строчки стали в ванне пеной!
И красно-желтые сирены,
Её забрали в мир твой бренный!
Тебя принес мне мажордом….

(С) Себастьян Ферейро