Инстинкт Самосахронения (смертельный диагноз), Рассказ.

Данный рассказ написан в буквальном смысле слова на эмоциях. Мне пришлось пообщаться с человеком больным раком, он рассказал мне как в палате, в которой он лежал каждый день кто-то умирал. Решил написать, получилось как-то тяжело, написал на одном дыхании на столько был под впечатлением.

Инстинкт самосохранения. (Смертельный диагноз)

Рак - этот диагноз ставит вас в тупик. Это равносильно тому, что вам скажут: «Вы завтра умрете». «Вы не умерли, ничего страшного это произойдет сегодня». Жить или не жить, вот в чем вопрос! Большинство больных раком умирают не от самой прогрессии болезни а, от так называемой «химии», то есть того лекарства, которое должно априори вам помочь. Оно, бесспорно, поможет. Но только в том случае, если сердце и организм выдержат безумные нагрузки и ядовитое действие спасительного лекарства.

- Все батенька, запустили дальше некуда,- приговор седого доктора.

Палата, от нее веет чем–то, чем - не могу понять. Холодом, сыростью, нет, чем-то ещё, чем - не пойму. Чем-то жутким и страшным.
- Эй сынок, - это ко мне, дедок с высохшим телом,- дай к закурить!- я лупаю глазками, какой там курить, жить осталось на затяжку!
-Да не ссы,- продолжает дед, - мне покурить и поябаться. В палате меняется атмосфера, еще два соседа пытаются улыбаться.
Медсестра указывает мне на мое место. В этот момент дед шлепает ее по заднице:
-Поябаться бы, сестренка!!!
-Сиди уж, поябун! -не моргнув отвечает сестра.

Наступает ночь, мои соседи пытаются сознательно не спать. Ворочаются, бурчат, дед пытается рассказывать смешные не затейливые истории, мечтает покурить и поябаться. Я устал, засыпаю.
Среди ночи происходит, какая то возня, движение. Сквозь сон не могу понять, что? Тело, напичканное химией, затекло. Кажется, кровать - это болото и оно затягивает тебя, кажется, твое тело сейчас провалится сквозь кровать и упадет на пол. Пол будет таким же жидким, и ты летишь в преисподнюю. Движения прекращаются, я засыпаю, тело из болота поднимается наверх и становится невесомым, ощущение такое, что ты стоишь у своих ног и видишь себя.
Раннее утро, солнечный луч сквозь листву пытается пробиться через оборону давно не мытых заляпанных оконных стекол палаты. Кровать деда аккуратно заправлена чистым бельем.
-Чё, поябун с утра на поябунках ? - пытаюсь пошутить. Оба товарища по палате стараются не смотреть мне в глаза, отворачиваются.
-Умер он ночью, тут каждую ночь кто-то умирает. На душе становится совсем тоскливо.
И я начинаю понимать, палата пахнет смертью. Да! Да! Смертью. И дед не боялся ее - он принял ее как должное. Почему я не дал ему покурить?
Наступает ночь, мои соседи пытаются сознательно не спать. Ворочаются, бурчат, только нет деда, никто не пытается рассказывать смешные не затейливые истории, никто не мечтает покурить и поябаться. Я устал, засыпаю.
Кто же следующий? Уснуть - значит проспать свою смерть….

© Дженибек