Старые рассказы ©IKTORN

Положу в закладки этот топик, и буду приходить за новой порцией удовольствия.

Осеннее

Никогда не понимал людей, которые грустят осенью. Что грустного видят они в ней?
Желтеющая листва сначала нарядит деревья, а вскоре укроет землю богатейшим ковром. Такому и персидский шах позавидовал бы. "Природа умирает," - скажете вы и будете правы. И ведь это здорово! Когда же еще тревожно биться сердцу в предвкушении чего-то нового, как нe сейчас, когда старое отходит?
И ты знаешь, что это новое обязательно придет.

"Опять бред в голову лезет," - улыбаюсь про себя. Вроде бы в магазин за хлебом вышел, а, кажется, стал богаче, еще на одну осень, еще на одну надежду.

-- Здравствуйте, Наталья Петровна!

Соседка тенью проходит мимо, кивает не глядя в ответ. Всегда, когда видел ее раньше, маленькую сморщенную старушку, что-то кололо у меня в груди. Со временем, правда, все меньше и меньше, а сейчас уже почти перестало.

Мы дружили с ее сыном. Когда-то давно, еще в школе. Мой лучший друг Алешка. Все думали, что мы братья, так с ним были похожи. Друг за друга всегда горой. Смешно сказать, даже встречались с сестрами-близняшками. Горой не горой, а поссорились мы тогда сильно, чуть не подрались. Если бы знал, я бы и разговор этот не начал...

Я "косил" от армии. Да и не "косил-то", а так, знал кому пятьсот баксов сунуть и дело в шляпе. Ему посоветовал, а он как взбеленился! Кричал, что если мы, бычки крепкие, в армию идти боимся, то кто тогда? Что армия - это школа настоящих мужчин, и что это наш долг перед родиной. Где он этих то слов набрался - ума не приложу. А я послал его подальше и сказал, что никому и ничего я не должен. Помирились, правда, потом, перед тем, как его провожали. Потом письма писал, гордился, что попал в десантуру, фотку прислал с присяги. В берете голубом, с калашом, его и не узнать было. Я чуть сам в военкомат не побежал сдаваться. А затем похоронка пришла. Из Чечни...

Хоронили его всем двором, Наталья Петровна такая строгая стояла, слезинки не пролила. Только потом, когда гроб опускать стали, бросилась на него, обхватила крышку, вцепилась в нее руками, взрослые мужики еле оттащили...
Потом только и видели ее в черном платке, как беззвучной тенью выскальзывала она из двора, с людьми совсем перестала общаться, кивнет мимоходом соседям, мол "здрасьте", и скользнет мимо. То в магазин, то на кладбище. Все думал, пусть время пройдет, потом поговорю с ней, поддержу как-то, а все никак. Что я мог ей сказать? Да не знаю. Сказал бы что-нибудь. Не думал никогда даже об этом.
Эх, Леху жаль, хороший был парень...
Вот блин, за хлебом пойдешь, а мыслей миллион; я возвращался домой с кирпичиком еще горячего хлеба.

-- Дима! - меня окликнул незнакомый голос, я удивленно обернулся. Лешкина мать, голос которой я знал с детства и успел забыть за последние годы, семенящим шагом шла ко мне. Одно только осознание того, что окликнула меня именно она, она от которой не слышали ни слова последние годы, одно это заставило меня задрожать.. Наталья Петровна поравнялась со мной, а я судорожно соображал, хочет она пойти рядом со мной или лучше поговорить стоя. Столько лет хотел ей что-нибудь сказать, а тут стою и мнусь, как школьник перед директором.

-- Здравствуй, Дима, - а голос то- у нее совсем не поменялся за эти годы, только устала она.
-- Здравствуйте, Наталья Петровна, - я будто стал меньше ростом.
-- Дим, я давно уже хочу тебе сказать, - она посмотрела мне в глаза, я же сделал усилие, чтобы не отвести взгляд, - каждый раз, как тебя вижу. Смотрю, бывает, ты идешь, а рядом с тобой будто мой Лешка, такой же взрослый, красивый, сильный.

Я смотрел на нее не моргая, хотел бы что-то сказать - не смог бы - челюсти свело.

-- Димка, ты пойми, ты ни в чем не виноват, ты молодец, - она путалась и сбивалась, - но все эти годы я думаю, что если б вы были вместе, там, тогда, ты бы спас его, защитил, прикрыл, помог...

Она хотела ещe что-то сказать, но не смогла, а просто уткнулась мне в грудь и заплакала, зарыдала, быть может впервые за последние десять лет. А я стоял и не мог пошевелиться, и просто понимал, что тоже плачу и именно мои слезы капают ей на косынку. Да, я плакал, я здоровый двадцатидевятилетний мужик, стоял и плакал вместе с ней. Может от жалости, но скорее от злости, злости которая бывает только у человека который понимает что не в силах что-либо поменять, что-либо исправить...

Я знаю, что нет моей вины в том что случилось, знаю, что прошлого не вернуть и не исправить. Но почему-то мне кажется, что я виноват в том, что не могу упасть на колени перед всеми такими матерями, не могу расцеловать их морщинистые руки, сорвать с себя дурацкую рубашку с идиотскими лейбами какого-то итальянца и перебинтовать их израненные сердца, вытереть им слезы...

Мы еще долго стояли среди улицы. Кружила первая опадающая листва. Мимо нас проходили люди, спешившие укрыться от моросящего осеннего дождя. Как это хорошо, как это правильно, опять думал я, когда наступает осень и старое уходит, уступая дорогу новому. И как это жестоко, жестоко и страшно, когда плачет чья-то мать...

© IKTORN

Это сообщение отредактировал ZM87 - 13.07.2016 - 03:31

IKTORN
Шикарные буквы. Как у Милна. Или как у Булычёва. Я вот так не умею и поэтому завидую белой завистью.

IKTORN
с нетерпением жду продолжения! Всегда нравились ваши буквы!

Мне тоже!
Ибо я тоже давно сошёл с ума...
Очень давно

Добавлено в 13:01
Не буду всё за один раз читать, на потом оставлю

Ух ты!
Вот это да!!!
Я как сел, так и застыл у монитора...
Просто замечательно. Огромное спасибо!!!

ЗЫ. Еще и бонусом дискуссия с Мари Пяткиной, да, ваще, пиздец!!!

IKTORN
Осень чудесна. Как ты удивительно объединил красоту, надежду и горечь!

А Димка таки трус. За 10 лет не подойти, не поговорить, даже просто не спросить, не надо ли чего... Я с подобным столкнулась, когда мужниного двоюродного брата убили. Некоторые знакомые говорили мне, что боятся подойти к матери, боятся с ней разговаривать, не знают, о чем говорить. А им, потерявшим сыновей, немного нужно, чуточку внимания. Ибо оставаться в одиночестве - вот, что самое страшное. Человек в горе норовит замкнуться и уйти в себя. Нельзя позволять ему этого. Да, против его воли не оставлять, потихоньку возвращая к жизни.

Это внешне так выглядит. На самом деле мы огого какие агрессивные

Ты внешне спокоен средь шумного бала
Но тень за тобою тебя выдавала -
Металась, дрожала, ломалась она в зыбком свете свечей.
©

Всем спасибо, сегодня до компа доберусь и еще добавлю


Это сообщение отредактировал IKTORN - 28.12.2013 - 17:08

Скорее IKTORN похож по стилю только на себя самого,он индивидуален.

Добавлено в 21:05
Акация

Полностью согласна.Опять IKTORN разбередил душу.Спасибо тебе за эмоции и великолепный стиль!

I believe in...

США, вторая половина 19-го века

- Сэмми, давай спать. Поздно уже, - Джейн погрозила сыну пальцем.
- А Болтун когда вернётся? - семилетний сорванец во что бы то ни было хотел потянуть время.
- Сегодня поздно, сколько раз я тебе говорила, чтобы не называл его Болтуном?
- Но его так все зовут.
- Все пусть зовут, но для тебя он - папа!
- Да и я, когда вырасту, буду таким же как он, - пацанёнок поднял руки и сделал несколько ударов в воздухе.
- Ложись давай, - Джейн потрепала сына по голове, но по её лицу пробежала тень беспокойства.

Она никогда не могла уснуть, когда у Болтуна Рунни был бой. Они и повздорили здорово, перед тем как он уходил. Джейн никогда не понимала этого мордобоя, который Рунни называл "боксом". С одной стороны, было приятно, что его знает и им гордится весь квартал, с другой стороны - она безумно боялась за мужа. Боялась и не понимала, зачем ему это нужно. Рунни любил повторять, что бокс это спорт английских аристократов, тут она была с ним совершенно согласна, спорт - удел богатых, они же простые рабочие, выходцы из Ирландии, которые еле сводят концы с концами. Ладно богатым делать нечего и они развлекаются, устраивают товарищеские встречи. Но зачем это ему, после изнурительной работы на фабрике? Что ему дают все эти бои, эти победы? Зачем это нужно? На этот вопрос он ответить не смог, по крайней мере, перед тем как выходил из дому. Он вообще был немногословен, за это и прозвали его в шутку Болтуном. Хотя кличка уже давно потеряла свою насмешливую окраску, Болтун - звучало гордо, по крайней мере в их небогатом квартале.

Рунни осторожно двигался по кругу, противник был очень силен. Высокий итальянец, очень быстрый, с длиннющими руками, он предпочитал дальнюю дистанцию. Рунни же нужен был ближний бой. Поединок длился уже минут двадцать и продлится пока один из них не окажется в нокауте. Толпа, образовавшая импровизированный ринг, бесновалась, одни поддерживали Рунни, другие - итальянца. Нет, Рунни их не слышал, он видел только чёрные глаза итальянца, тот тоже пришёл побеждать. Ныла правая скула, но это пустяки, сейчас нет ни болельщиков, ни боли, только злобные угольки глаз перед ним. Итальянец сделал ложный выпад, тут же второй, Болтун сделал вид, что поверил, противник перешёл в атаку. Не уклонятся от ударов, только закрываться и блокировать! Итальянец поверил, почти обрадовался. Посыпались удары, один за другим, быстрые, сильные, но все в защиту. Толпа уже почти ликовала, ирландцы недоумевали, почему Рунни не отвечает. Очередной боковой от итальянца, только это и нужно! Болтун ныряет под руку и одновременно, огромным шагом разрывает дистанцию между ними, казалось бы шагает навстречу своему поражению. В глазах итальянца еще успела мелькнуть надежда на клинч и вмиг погасла. Рунни стоял среди круга зрителей, опустив руки. Гробовая тишина прервалась сначала выкриком: "Проклятый ирландец!" и тут же, воплем восторга его поклонников. Болтун окинул взглядом толпу. Eсли во время боя он никого не видел и не слышал, то сейчас случилось другое: пропал дощатый барак, исчезли грубые лица рабочих, тусклый свет и тот уже казался другим - ему казалось, что он на вершине мира, что стоит, победоносно подняв руку, в элитном лондонском клубе, что горят, переливаясь сотнями огней, хрустальные люстры. Несбыточная мечта, но он жил в ней в это мгновение...

Болтун, сопровождаемый самыми верными своими поклонниками, шёл домой. Его без конца поздравляли, похлопывали по плечам. Он же только слегка кивал и улыбался в ответ разбитыми губами. Завтра, уже завтра, как и каждый раз после победы, легенды о бое разлетятся по кварталу. Его имя будут повторять ирландские мальчишки, будут смешно сутулиться, копируя боксёрскую стойку, и спорить, кто из них больше похож на Болтуна Рунни. И пусть права жена, пусть спорт только развлечение, пусть это не даёт ничего кроме того, что его имя будут опять повторять бесконечно, но почему-то ясно пришло понимание того, что так не будет оставаться вечно. И ответ на её вопрос тоже стал яснее ясного: "Мне это нужно потому что это даёт мне веру, веру, что я на что-то способен, веру в завтрашний день!"

Другой материк, наши дни

Андрей заканчивал очередной креатив, когда в комнату вошла его жена:
- Ну сколько можно писать эти рассказы?! Давно уже спать пора, ну нельзя же так...
- Сейчас, сейчас, мне только закончить надо.
Лена подошла сзади и положила руки ему на плечи:
- Слушай, вот все хотела тебя спросить, ну зачем тебе все это? Вот сейчас напишешь, завтра будешь отзывы смотреть каждые полчаса, ругаться будешь, потому что опять разворуют твой рассказ на десятки сайтов без твоей подписи. Ну а смысл? Зачем? Это же не твоя работа, это так, хобби, развлечение...
Андрей улыбнулся и потерся щекой о руку жены:
- Не знаю даже... Даже не знаю, - он слегка задумался, не отрывая взгляда от дисплея.
- Ну а всё же? - жена слегка улыбнулась, Анрей вдруг встрепенулся, оторвал взгляд от монитора и посмотрел ей в глаза:
- Ленка, ты - гений! Я знаю, конечно же знаю! - его пальцы уже сами выстукивали заключительную фразу креатива: "Потому что я верю! Я верю в завтрашний день!"

© IKTORN

IKTORN
Виктор, знаешь, твои рассказы такие, что сразу на них коммент и не напишешь. Надо посмаковать, переварить и обдумать со всех сторон.)))

Спасибо, что раскрыл хоть частичку смысла, на мой взгляд, самой бессмысленной игры.)))

Большое спасибо!
великолепный рассказ!)

Знаешь, мне приходилось подходить. Но страшно было всегда, хотелось оттянуть этот момент. Хоть и знаешь, что надо. И иногда так смотрят, словно скажут: "Почему не ты вместо него?" Настолько этот вопрос читается в глазах, что страшно.

Galaktika
Kotausi
Zoldner
ortega87
ГарриГорыныч
sclyff
Спасибо, рад вас видеть!

Птица

Невольно скрипнув дверью, я вошел в комнату и тут же услышал тонкий голос Пьетро:

- Сказку... Ты расскажешь мне сказку?

Он любит разные истории перед сном.
Иногда я задерживаюсь допоздна с друзьями или вообще не ночую дома, Пьетро не дожидается и засыпает без сказки. В такие дни спит он неспокойно. Я знаю об этом, и потом мне всегда делается неловко.

- Тебе почитать?
- Нет, я люблю, когда ты рассказываешь.

У Пьетро большие глаза. Такие называют зелеными, но, если присмотреться, они желтые с голубыми вкраплениями и черными бусинками зрачков. Грустные и не по-детски серьезные. Очень выразительные. Я не выдерживаю подолгу его взгляда.

- Хочешь про гномов?
- Про тех, в Бельгии? Которые не позволили людям строить туннель в горе? – переспрашивает Пьетро.
- Можно и про других, - поспешно отвечаю я, заметив нотку разочарования в его голосе.
- Нет. Расскажи что-нибудь новое.
- А про птицу? Про нее я не рассказывал, - предлагаю я и поправляю ему челку, упавшую на глаза.
- Какую птицу? – Пьетро с интересом смотрит мне прямо в лицо. Я лишний раз убеждаюсь, что синего в его глазах больше, чем желтого.
- Со стальными перьями. Хочешь?

Он утвердительно кивает и устраивается поудобнее.

- Эта птица живет в лесу, у подножия горы. Там, где клены растут вперемешку с елями. В мире нет прекраснее места.
Осенью листья кленов становятся огненно-багряными, загораются яркими всполохами на фоне вечнозеленых елей. Если смотреть свысока, лес словно подает какой-то знак, а может, хочет рассказать что-то тем, кто наверху. Или самому небу.
Потом наступает зима. Листва облетает, устилая землю пышным ковром, и лишь ели не меняют своего цвета. Становится тихо и спокойно.

- И выпадает снег? - спрашивает мой маленький собеседник.
- Да, - отвечаю с легкой улыбкой, - но снег, это совсем другая история. Я обязательно расскажу ее в следующий раз. А пока лучше представь, что происходит весной, когда пригревает солнце. Первыми оживают ели. На кончиках ветвей появляются светлые молодые иголки. Они освежают темно-зеленое полотно леса и словно подают кленам знак: «Пора!»
И мертвые ветви покрываются молодой листвой.

- Там живет твоя птица? Какая она?
- Да. Она парит высоко в небе, лишь изредка спускаясь в лес. Похожая на орла, с такими же большими и сильными крыльями. Только клюв у нее не орлиный, а прямой. И, вместо перьев, крылья покрыты стальными пластинами. Тонкими и острыми, как бритва. Они играют в лучах солнца благородным матовым блеском. И от этого каждый взмах крыла кажется еще более сильным и грациозным.

- Она добрая? – спрашивает Пьетро, моргнув несколько раз черными ресницами.
- Не знаю, - пожимаю плечами в ответ, - но все, кто видел птицу, с печалью смотрят ей вслед. И хотят полететь вместе. Но никто не осмеливается.
И птица печально кружит над волшебным лесом и ждет. Уже многие годы. Вдруг кто-то наберется смелости и решится полететь вслед за ней? И поведет его за собой, ввысь, куда еще никто не поднимался, куда и сама она не решалась лететь одна.
К самому солнцу.

Глаза Пьетро закрываются. Он смешно моргает несколько раз, пытаясь прогнать сон, а потом решительно перебивает мой рассказ:

- Завтра, продолжишь завтра. Скажи быстрее, пока я не уснул, где Альбина?
- Я же говорил, она уехала… - неопределенно отвечаю на вопрос, которого старательно избегаю каждый вечер.
- Куда? Она в том лесу? Где ели и клены? – Пьетро из последних сил смотрит на меня готовыми в любой момент сомкнуться глазами.
- Нет, малыш, - отвечаю я и бережно поправляю его волосы, - Альбина сейчас на море.
- Она не знает, что мы скучаем?
- Конечно знает. И она скучает, и хочет назад. Я говорил тебе, что на закате она всегда идет босиком к морю, смотрит, как плещутся волны, и легкий ветер треплет ее волосы...
- Да, я помню…
- Она садится у самой воды, кладет ладони на мокрый песок и рисует огромное сердце. А ниже пишет: «Я люблю Пьетро».

Глаза Пьетро закрываются, и он с трудом выговаривает сквозь сон:

- И еще, она тебя любит.
- Конечно, - тихо соглашаюсь я, - но ты же знаешь, это совсем другая история.

Я бросаю еще один взгляд на уснувшего Пьетро. Теперь он будет спокойно спать, до самого утра. А я пойду на кухню, поставлю чайник и сяду с какой-нибудь книгой.

Здорово, что после Альбины мне осталась эта смешная кукла. Большой Арлекин, с грустным лицом, желто-голубыми глазами и странным именем.
Знаю, что придет время, и я перестану его замечать, не буду больше придумывать сказки, которые, конечно же, не рассказываю вслух. Но это будет совсем другая история.
А пока, заварю чашку чая, сяду с книгой и буду злиться на Альбину.
Потому что так не уходят. Так нелепо и рано.
Даже для того, чтобы потом целую вечность рисовать сердца на песке.
Где-то там, далеко, на несуществующем берегу выдуманного мной моря...

© IKTORN

Это сообщение отредактировал ZM87 - 13.07.2016 - 03:31

Я за пазухой не жил, не пил с Господом чая,
Я ни в тыл не просился, ни судьбе под подол,
Но мне женщины молча намекали, встречая:
Если б ты там навеки остался, может мой бы обратно пришел.

Для меня не загадка их печальный вопрос,
Мне ведь тоже не сладко, что у них не сбылось.
Мне ответ подвернулся:"Извините, что цел,
Я случайно вернулся, вернулся, ну, а он не сумел".
© ВВС

Знаю, что страшно. Но ведь тем трусы от смелых и отличаются - не могут перебороть страх.

(Птицу позже перечитаю, слишком много на один день)

Рассказа бы не вышло. Поэтому оставил героя мучиться десять лет, пока женщина сама не передумала все, что ей надо было передумать и сама все взвесила и решила. Возможно, это где-то мой ответ на упрек, который видел сам.

Высоцкий - гений.

Странно, что те "кто не просился Судьбе под подол", чувствуют себя виноватыми. А те, кто это все устроил (говорим о войнах сейчас), считают, что все сделали правильно. И доказательством тому служат их дети и внуки, разъезжающие на иномарках. Второй день об этом думаю. Вчера имел неосторожность прочитать "Велосипед" Zoldnera. Тяжелый рассказ.
Не раз уже говорил, что благодарен нашему первому президенту уже за то, что Украина избежала войны. Сейчас многие забыли, но в 91-92 на волоске висели.


Это сообщение отредактировал IKTORN - 29.12.2013 - 15:37

Мне аж прям неудобно опять выражать свое восхищение, но просто нет удержу!)
Что ни рассказ, то маленький бриллиантик. Очень здорово!!!

Спасибо, но это же за несколько лет набралось

Да я не о количестве)))

Это же я, я без водки синяя... Главное-не начать считать себя черепахой... черепаха не я... И на пикник ездила не с Икторном...

Где ты, где ты, где ты - белая карета?

Мастер кукольного дела

Мужчина, чуть старше среднего возраста, сидел в тишине своей мастерской и неспеша, любовно полировал деревянные детали. "Вот так вот, прекрасно," - подумал он, любовно шлифуя туловище будущей марионетки очень мелкой наждачкой. Он корпел над каждой деталью, вкладывая в работу всё свое мастерство. Если хочешь сделать что-нибудь по-настоящему стоящее, надо вложить душу. Мастер задумался о переоценке ценностей. Странно, вот он, немолодой уже человек, вполне состоявшийся, имеющий огромную фабрику, на которой работают тысячи людей, в данный момент работает над эксклюзивной моделькой. Просто так, для души. Можно было бы просто позвонить на завод и тут же прислали бы с десяток экземляров, но нет, он все делает сам от начала и до конца. Делает так, будто это важнее всей его жизни.
"А иначе эксклюзива не будет," - подумал он.

Увлечение кукольным театром пришло неожиданно. "Как Джон Малкович, - усмехнулся он, - а может и получше, смотря с чем сравнивать."
Человек восхищался искусством Малковича, который заставлял куклы страдать, радоваться передавать все чувства на сцене. Но у него все-таки немного другой концепт. Пусть его куклы не так эмоциональны, как у амбициозного актера, но они намного более действены. Малкович заставит сопереживать своим героям весь зрительский зал, он же - сумеет заставить всех. И тех, кто в зале, и тех, кто далеко за его пределами.

Человек отложил туловище и взялся за отделку кистей рук. Жестикуляция очень важна. Мнлгие этому не уделяют внимания, но он знает об этой тонкости. Ладони, особенно ладони должны выглядеть как настоящие. Он предвкушал, какая изумительная марионетка получится на этот раз, хотя критики все равно поперву налетят, как коршуны. Ну и пускай... В начале карьеры его критиковали не меньше. Первые пару лет даже всерьез никто не воспринимал. И что? Критики и сами не заметили, как их насмешливые гримасы сменились подобострастными выражениями лиц, как появилось уважение в глазах, смешанное с легким чувством страха. Да, да, он тоже когда-то был марионеткой, марионеткой неловкой и неосвоившейся еще на сцене, достаточно умной, чтобы не делать лишних движений. А потом освоился, потом рискнул играть в большой театр, потом у него получилось...

Мастер задумчиво усмехнулся, вспоминая начало карьеры. Мельком глянул на свое отражение в зеркале мастерской.
"А я еще в форме," - довольно подумал он и приосанился. Взгляд упал на журнал на столике, с обложки улыбалась Алина Кабаева. "Даже жаль немного, что это просто сплетни, - подумал он, - Я же мужик как никак! Ладно хватит об этом, надо еще на фабрику позвонить, пусть с десяток стандартных кукол пришлют, в партии депутатов менять надо, а то некоторые износились совсем, а некоторые зажрались, - он отложил наждачку и потянулся за телефоном, - лучше позвонить сейчас, а то заработаюсь в ночь и забуду."

© IKTORN

Это сообщение отредактировал ZM87 - 13.07.2016 - 03:32

Хорошие рассказы...
По поводу сумасшествия - не дай бог! Даже колечко, если что, не сможешь дёрнуть... Будешь считать, что уже...
Спасибо. И - С Новым ГОдом (под новогодние песни лягушек из луж, и это не сумасшествие...).

IKTORN
здоровски написано. Многие рассказы заставляют задуматься, взглянуть на мир под другим углом. Не понравился только последний - просто осточертела эта политика...
Буду захаживать и дальше в топик!

"Птица"произвела впечатление.Опять красивущщщий слог с лёгкой горчинкой.IKTORN не перестаёт удивлять

Одинец
Аццкийинженер
Galaktika
Спасибо!

Аццкийинженер
Я специально написал, что это баловство. Может и было актуально, когда Медведева избрали. Сам не люблю политику

Это сообщение отредактировал IKTORN - 30.12.2013 - 14:32