Поэт в России больше не поэт. Поэт в России мало интересен, О нем не пишут в разноцветной прессе, Как-будто бы его в помине нет. А он сидит себе в ночной тиши И даже днём в рабочем кабинете, Устав от болтовни и Интернета, Да говорит себе:" Давай, пиши!"
И строчки аккуратной шелухой От семечек, что мыслями зовутся, Летят на монитор и остаются, Затем, чтобы возник словесный строй! И вот уж стихотворный небоскрёб, Стоит перед творцом многоэтажно, Набит он дорогим и самым важным. Да понял бы читатель это чтоб!
Читатель же, такой же рифмоплёт ( а кто ещё другой стихи читает?), Он равного себе не почитает: Такой в России - матушке народ. Поэтому, прочтя, он молвит:"Ишь!" Да пишет под стихом :"Хуйня какая!" Поэт, краснея ухом и икая, Читателя находит тут же вирш.
И бьёт всей артиллерией словес, Всей мощью нецензурного общенья. Какая прелесть в анонимном мщеньи - и телом цел, и сыт довольный бес! И если кто случайно забредёт На форум этих чудных графоманов, Навряд ли там задерживаться станет, А лучше томик Пушкина возьмёт.
И будет восхищаться чудом слов Большого и прекрасного Поэта, Который тоже, в этом нет секрета, От зависти страдал и мудаков... А наши что, пусть пишут коль нужда Себя излить на всех одолевает. Пока мы пишем, мы не убиваем. И дай-то Бог, чтоб было так всегда!
В последнее время Стебо неудержимо тянет в «хфелософские дебри»… Это признак надвигающейся старости, или симптом атакующей мудрости? По данному поводу – очень к месту из старенького: Поэт в России меньше чем никто - Бездельник, размышляющий о важном. Толчет слова сквозь мыслей решето, И в душу гадит слогом эпатажным…
и новенькое: Не стоит восхищаться красотой Помпезно зарифмованных конструкций, Пародий, перепевок, репродукций, И прочей околесицы пустой.
Лукавое – оно от сатаны, Слепая жажда славы - от него же… Уподобляться модникам негоже, Души своей не знающим цены…
Мы гости на земле, а посему, Оставим недостойные потуги. Пусть наши лицемерные заслуги Оценит Отправляющий во тьму…
Поэт в России, врач и инжинер, А иногда в полиции он служит, Иль в химии выводит полимер, А может в ресторане варит ужин. И, после приобщения к труду, Он душу на бумагу изливает. Но часто, на всеобщую беду, Слова не хуже бомбы убивают.
МВД России учредило ведомственную премию в размере 100 тыс. руб. Как говорится в тексте положения к приказу, «премии МВД РФ будут вручать ежегодно за наиболее талантливые произведения, получившие общественное признание и повышающие престиж службы в органах…» Установлено семь номинаций: литература, скульптура и декоративно-прикладное искусство, живопись, музыкальное творчество, киноискусство, наука и техника, информационные технологии
Занятие нашлось для полицаев Известно стало в узких их кругах Что, тот, кто пишет, тот не убивает Сказал так stebo строчками в стихах
Теперь, когда вас тормознет гаишник И мозг начнет глаголом выжигать Каментить надо с похвалами, очень пышно Не стоит креатифф КГ/АМ'ом называть
В аквариумах станут высекать скульптуры Творить начнет ефрейторский состав А может на второго Радж Капура Кто замахнётся, принципы поправ
Враз понесутся все нести культуру в массы Пиши, лепи, рисуй, твори, снимай, чекань… Министр как только приказал – все сразу асы И вывеску сменить: «Дом творчества. Казань»
Ушли Есенин, Блок и Пастернак, Ахматова, Цветаева и Бродский….
Царапаю неспешно, в темпе вальса, На шее повязав гламурный бант. Великие ушли, а я – остался… Поскольку ниибический гигант!: Это сообщение отредактировал protoplazma - 29 мар 2012 в 17:14
stebo Поэт в России больше не поэт. Поэт в России мало интересен,
Полёт в России больше не полёт. Полёт в России - нет, не безопасен. Клин журавлей фалически прекрасен, Но только вот палит в него народ. Из-за морей, на Родину, к волхвам, На благородстве рея над полями, Мы видели весною вместе с вами, Как журавли стремятся снова к нам.
Вдруг выстрелы. Подруга камнем вниз. За ней журавль, и крик его ужасен. Охоты миг возможно и прекрасен, Но дорогой охотничий каприз. Она убита, он убит вдвойне. Тот кто любил, поймёт меня с полслова. И нация, наверно, не здорова, Когда журавль зажаренный в цене.
Любовь - её в России больше нет? Любовь - так что, её украли воры? В коней лихих гордыня целит шпоры, И на вопрос не получу ответ. Что истина, которой в правде нет? Вот птенчик, он взлететь мечтает в небо... Но целит в клин поэт российский stebo, Поэт в России больше, чем поэт.
Это сообщение отредактировал ochag7 - 29 мар 2012 в 19:18
Поэт российский мчался в огород. За ним с ружъём наяривала совесть, И тем и интересна эта повесть, Что был в тот год огромный недород. Топтал поэт капустные ряды, Топтал поэт моркови и картохи, Из изб неслись проклятия и вздохи, И было очень близко до беды.
Но вдруг, увидев голую в пруду, Затормозил, вспахав кросовкой землю... Э, слышь Очаг, к тебе, родимый, внемлю - Пришла любовь и отвела беду. Судьба дала на твой вопрос ответ - Талантом наша Родина богата. В деревне многочисленны стебята, И каждый перспективен, как поэт.
Это сообщение отредактировал жмоткин - 29 мар 2012 в 19:33
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии. Авторизуйтесь, пожалуйста, или зарегистрируйтесь, если не зарегистрированы.
1 Пользователей читают эту тему (1 Гостей и 0 Скрытых Пользователей)
По данному поводу – очень к месту из старенького:
не поэт)
yaplakal.com