Сезон

Я пошел по следу Солнца
По травам и мхам
От колодца к колодцу
Слыша щебет и гам

По зеленым лесам
Собирая грибы
Как последний легат
Меря мертвую гать

Я не вижу людей
Лишь барыг и Блядей
Их бесплотных затей
Непонятен резон

Словно мертвый сезон
Словно правит масон
Я устал но я жив
Да хранит меня Ширь

Да природа больна
Смог и рокот машин
Только я еще жив
Как последний друид

Босиком по росе
По сиянью Луны
Видя вещие сны
Отдать почесть звезде

Мерзну тухну умираю
С каждой сломанную веткой
Я комар попавший в сетку
Я кричу и догораю

Что делать если все
Сошли с ума
И беспредельный сев
Засеял им мозги
Не зги
Не вижу в их глазах
Буркала!
Харе Рама!
Лишь грины и страх
Умри государство!!!
Замри!
Голос зачумленных глубин.
Познания.
Знание.
Горько.
Мера вин.
Пробую.
Умирать.
Заклять.
Умершей рекой.
Да в сеть.
Мировых паутин.
Непонятных глубин.
Там где правит дебил.
Устал учить.
Видеть жизнь.
Устал лечить.
Безнадежно больных детей.
Им по тридцать лет.
Да полный бред.
И где ответ.
За что великая страна.
Гордость могил..
Последняя цена.
Затопленный ил.

А дети смеются
Будущее
В этом заповеднике.
Идти на попятную.
В ряд.
По пальцам детским молнии.
Беспокойные.
Чую бурю
Хохот Сурьи.
Кидаюсь обетами.
Брежу обедами.

За сигаретами
Певцами, поэтами
Нам с тобой один сезон

И охота пошла на бровях по глазам
Надоело своих на дорогах бросать
Озорная весна на остывший вокзал
Горсть осенней тоски – обреченный сезам

Плотогонный сезон
Опостылый резон
Кубик с торами в ряд
Вновь взлетает снаряд

А за строками ад
А зо точками взгляд
Оголтелый снаряд
Ад не пустит назад

Побежала строка
Задрожала рука
Опустив рукаять
Ну же еб твою мать!

Не поймать не успеть
За ушедшей звездой
Где то склеп где то крест
Где то окрики стой

От измученных слов
Измочаленных уст
До пророческих снов
В мир пришедшая грусть

Царство белых берез
Крутояр на погост
Сколько грез, сколько слез
Опечаленный гость

Зазеркалья края
Окропи синевой
Слово-гвоздь сохраняя
Да минует конвой

Одичавших собак
От дурного житья
От цепного шитья
Только одурь и страх

Я слепец
Я монах
Я скиталец в ночи
В омертвевших горах
Позови не молчи

Помело площадей
Жги огнем не жалей
Словоплетью пройдись
Будет новая жизнь

Будет новая смерть
Ряд заборов да плеть
Да тюрьма и ума
От большого ума

Сезон мертвых вождей
Сезон новых вожжей
Для пропитых умов
Да пробитых голов

Целина новых муз
Пелетон старых уз
Да помеченный груз
Избавленьем обуз

Да настанет гроза
Да проступит роса
И под морем из слез
Вновь проступит вопрос

Ползти по черной втоптанной в асфальт земле
Время сеет печать
Для Свинцовых для жатв
Уходя к синеве

На лицах зомби – КАТАРСИС
Новый сезон
Новая жатва.
Бодисатва.

Сезон

Сезоны разные бывают
Сезон допустим на грибы
Икру сезонно добывают
Есть всесезонные дубы

В сезон слетаем мы в Европу
Бывает и сезон блохи...
Петух поэта клюнет в жопу
Сезон откроет на стихи

Похоже, что ТСа клюнул…
Его по кочкам понесло
Не смог читать я, плюнул
Его словами про-нес-ло!

Поэта легко всем обидеть,
В иных он летает мирах.
Словесный понос? Он так видит.
А кто не согласен, пшелнах.

Ну, адвокат, повеселил
Поэт в иных мирах…
А я вот это подзабыл
И значит я пшелнах?

мой "хайку" не так совершенен как Ваш,
но все же попробую поддержать

я пиздабол обыкновенный,
один из тех кто первонах,
здесь многими я был презренный
и часто посылался нах

Да не, не ты Колаб, конкретно,
А прочий всякий критикан.
Когда зовёшься ты поэтом,
Понос простят вам за талант.

Это сообщение отредактировал ReSapiens - 24.11.2017 - 14:41

Не пиздобол, скорее лыжник
Легко по ЯПу ты скользишь
Пожалуй, вовсе не фуфлыжник
Довольно деловито пиздишь

У ЯПа есть большая сила
Здесь долго сопли не жуют
Коль накосячил ты не хило
По полной сразу отъебут

Согласен друже я с тобою,
Негоже здесь впадать в маразм,
Но мир кривой бывал порою...
Короче, гугли про сарказм

Сезона разные бывают
И торкает линейно план
Уносит душу к ночи краю
Ночь улица фонарь стакан