Вот уж не знаю, кто и чем там блестел...
А про пыльные и не только книги...
Когда-то под гитару на привале
Иль на стоянке ходких турняков
Звучали песни, не на радиоканале
Не на мафоне, все в значенье слов
Там у костров, под бодрое бренчанье
Или под струн неспешный перебор
Кипело молодое душ страданье
Стучал и замирал в груди "мотор"
Стонал там Акуджава под аккорды
Рычал Высоцкий из рублёных строк
Хрипел казацкую нам Розенбаум в морды
Тянул Митяев, ухватив гитары бок
Про солнышко лесное пел нам Висбор
Смуглянку кучерявил клён резной
Тогда казалось, что огромен выбор
А космос близок, словно дом родной
Потом ворвались Цой, Шевчук и осень
И вроде как удачно так вплелись
Но кто же знал, что это века осень
Эпохи, мы в которой родились
Задули крепко ветры перестройки
Капитализма злобствует оскал
Пойду-ка я, в себя закину водки
Возьму гитару в руки- я устал!
Мой крут рюкзак, легка палатка
Давно один я по лесу хожу
Придёт блин лето, как души заплатка
Я у костра "Смуглянку" вновь спою!
Не только разумеется смуглянку
Но ведь вначале крикнув - От винта!
Я выйду на заветную полянку
А вдруг "Алеют угли от костра"?
Чёт нет ни сил не времени шлифовать и переделывать- пускай так будет!
Это сообщение отредактировал ГарриГорыныч - 19.04.2017 - 21:04