Фельдшер спал уже минут семь, когда ожил громкоговоритель.
— Шестнадцатая. Один. Шесть. Самотёк.
Определяясь в пространстве, собственной личности и ориентации, фельдшер дошёл до диспетчерской уже проснувшимся.
— Ушко болит у девушки, — диспетчер показал на дверь смотрового кабинета, у которой стояла небольшая киргизская семья.
— Прям в четыре ночи заболело? — фельдшер взял карту вызова и резервный ящик с "боеприпасом". Спускаться в гараж за своим ему почему-то не хотелось.
— Вот заодно и спросишь. Кстати, в Киргизии сейчас семь утра. Так что всё нормально.
Вздохнув, фельдшер зашёл в кабинет. На кушетке лежала бледная восточная красотка с огромным компрессом на ухе, привязанным к оному бинтом и закреплённым для верности изолентой. Состояние девушки никак не вязалось с поводом. Она была в полузабытье, закрыв глаза, тихо скулила и не реагировала на разговоры окружающих.
— Давно болит? — фельдшер сразу задал самый интересующий его вопрос.
— Нет, — за девушку отвечал то ли отец, то ли её дядя.
В общем, это было не важно. Важно было то, что только один из всей семьи знал несколько русских слов из богатого и могучего русского языка.
— Не давнО болит (не давнО он точно произнёс раздельно).
— Сколько не давнО? (фельдшер машинально спародировал то-ли-отца-то-ли-дядю).
— Ден, — мужчина стал зачем-то загибать пальцы на руках. — Таракан зашёл.
— Таракан? — фельдшер снял компресс и посветил на ухо фонариком.
Девушка не пикнула, значит, боль не усилилась.
— Так он уже не живой, раз света не боится.
— Пять ден, — мужчина перестал загибать пальцы и показал фельдшеру растопыренную пятерню.
— Пять? А к врачу ходили? Промыл бы ухо и всё. Зачем девушку так мучить, — фельдшер наклонил голову девушки вперёд.
Девушка закричала.
— Нет девушка. Жена, — разоблачивший сам себя муж кое-как объяснял ситуацию. — Врача не ходили. Ухо лечили. Водка капали, масла капали. Потом лекарства капали. Не проходит.
— Какие лекарства? — фельдшер поднял глаза на говорящего.
— От таракана лекарства. Три день капали — не проходит.
— Как называется лекарство? — фельдшер перебрал в уме все доступные варианты.
Ни один вариант ничего не объяснял.
— Лекарства это... — муж девушки не смог подобрать нужного слова и махнул рукой в сторону родственников. — Взяли. Покажу.
Он вышел из кабинета и вернулся, неся в руках литровую пластмассовую бутыль с этикеткой "Раптор. Средство от тараканов".
— Ох, ты ж ё... дебилы, — и всё встало на свои места.
***
— Нет, нет. Только мужа. И того как бы по дороге не убить. Остальных не возьму, — фельдшер захлопнул дверь машины.
***
Через восемь минут врач реанимации, прочитав в сопроводке диагноз "токсический менингит" и выслушав историю про таракана, принял больную. А ещё через пять минут вышел вместе с фельдшером на улицу.
— Что, блин, сегодня творится, — врач протёр опухшие от бессонницы глаза. — И всё ко мне. Всё ко мне! Даже тараканы против меня. Ему что? Лень было куда-нибудь в другое место заползти? И хирургия спит, и гинекология. И только я сегодня как собиратель всякого... Дай огня...
Врач закашлялся дымом сигареты.
— Тараканы, они у всех разные, — фельдшер подождал, пока врач прокашляется, и отобрал у него зажигалку. — И каждый борется с ними в силу своих умственных и физических способностей. Не грусти. По времени Бишкека, ты уже одной ногой дома, — и вздохнув, добавил: — Жалко, что мы сейчас не в Бишкеке.
© Дмитрий Беляков
Фельдшер скорой помощи
yaplakal.com