Миротворец Возьми пока в подарок мой старый рассказ.
Птица.
Невольно скрипнув дверью, я вошел в комнату и тут же услышал тонкий голос Пьетро:
- Сказку... Ты расскажешь мне сказку?
Он любит разные истории перед сном.
Иногда я задерживаюсь допоздна с друзьями или вообще не ночую дома, Пьетро не дожидается и засыпает без сказки. В такие дни спит он неспокойно. Я знаю об этом, и потом мне всегда делается неловко.
- Тебе почитать?
- Нет, я люблю, когда ты рассказываешь.
У Пьетро большие глаза. Такие называют зелеными, но, если присмотреться, они желтые с голубыми вкраплениями и черными бусинками зрачков. Грустные и не по-детски серьезные. Очень выразительные. Я не выдерживаю подолгу его взгляда.
- Хочешь про гномов?
- Про тех, в Бельгии? Которые не позволили людям строить туннель в горе? – переспрашивает Пьетро.
- Можно и про других, - поспешно отвечаю я, заметив нотку разочарования в его голосе.
- Нет. Расскажи что-нибудь новое.
- А про птицу? Про нее я не рассказывал, - предлагаю я и поправляю ему челку, упавшую на глаза.
- Какую птицу? – Пьетро с интересом смотрит мне прямо в лицо. Я лишний раз убеждаюсь, что синего в его глазах больше, чем желтого.
- Со стальными перьями. Хочешь?
Он утвердительно кивает и устраивается поудобнее.
- Эта птица живет в лесу, у подножия горы. Там, где клены растут вперемешку с елями. В мире нет прекраснее места.
Осенью листья кленов становятся огненно-багряными, загораются яркими всполохами на фоне вечнозеленых елей. Если смотреть свысока, лес словно подает какой-то знак, а может, хочет рассказать что-то тем, кто наверху. Или самому небу.
Потом наступает зима. Листва облетает, устилая землю пышным ковром, и лишь ели не меняют своего цвета. Становится тихо и спокойно.
- И выпадает снег? - спрашивает мой маленький собеседник.
- Да, - отвечаю с легкой улыбкой, - но снег, это совсем другая история. Я обязательно расскажу ее в следующий раз. А пока лучше представь, что происходит весной, когда пригревает солнце. Первыми оживают ели. На кончиках ветвей появляются светлые молодые иголки. Они освежают темно-зеленое полотно леса и словно подают кленам знак: «Пора!»
И мертвые ветви покрываются молодой листвой.
- Там живет твоя птица? Какая она?
- Да. Она парит высоко в небе, лишь изредка спускаясь в лес. Похожая на орла, с такими же большими и сильными крыльями. Только клюв у нее не орлиный, а прямой. И, вместо перьев, крылья покрыты стальными пластинами. Тонкими и острыми, как бритва. Они играют в лучах солнца благородным матовым блеском. И от этого каждый взмах крыла кажется еще более сильным и грациозным.
- Она добрая? – спрашивает Пьетро, моргнув несколько раз черными ресницами.
- Не знаю, - пожимаю плечами в ответ, - но все, кто видел птицу, с печалью смотрят ей вслед. И хотят полететь вместе. Но никто не осмеливается.
И птица печально кружит над волшебным лесом и ждет. Уже многие годы. Вдруг кто-то наберется смелости и решится полететь вслед за ней? И поведет его за собой, ввысь, куда еще никто не поднимался, куда и сама она не решалась лететь одна.
К самому солнцу.
Глаза Пьетро закрываются. Он смешно моргает несколько раз, пытаясь прогнать сон, а потом решительно перебивает мой рассказ:
- Завтра, продолжишь завтра. Скажи быстрее, пока я не уснул, где Альбина?
- Я же говорил, она уехала… - неопределенно отвечаю на вопрос, которого старательно избегаю каждый вечер.
- Куда? Она в том лесу? Где ели и клены? – Пьетро из последних сил смотрит на меня готовыми в любой момент сомкнуться глазами.
- Нет, малыш, - отвечаю я и бережно поправляю его волосы, - Альбина сейчас на море.
- Она не знает, что мы скучаем?
- Конечно знает. И она скучает, и хочет назад. Я говорил тебе, что на закате она всегда идет босиком к морю, смотрит, как плещутся волны, и легкий ветер треплет ее волосы...
- Да, я помню…
- Она садится у самой воды, кладет ладони на мокрый песок и рисует огромное сердце. А ниже пишет: «Я люблю Пьетро».
Глаза Пьетро закрываются, и он с трудом выговаривает сквозь сон:
- И еще, она тебя любит.
- Конечно, - тихо соглашаюсь я, - но ты же знаешь, это совсем другая история.
Я бросаю еще один взгляд на уснувшего Пьетро. Теперь он будет спокойно спать, до самого утра. А я пойду на кухню, поставлю чайник и сяду с какой-нибудь книгой.
Здорово, что после Альбины мне осталась эта смешная кукла. Большой Арлекин, с грустным лицом, желто-голубыми глазами и странным именем.
Знаю, что придет время, и я перестану его замечать, не буду больше придумывать сказки, которые, конечно же, не рассказываю вслух. Но это будет совсем другая история.
А пока, заварю чашку чая, сяду с книгой и буду злиться на Альбину.
Потому что так не уходят. Так нелепо и рано.
Даже для того, чтобы потом целую вечность рисовать сердца на песке.
Где-то там, далеко, на несуществующем берегу выдуманного мной моря...
©iktorn
Это сообщение отредактировал IKTORN - 2.12.2013 - 21:11
yaplakal.com