О поэзии, рифмоплетстве и словоблудии

Ну вот... взяла всё испортила.
Ладно, ладно, скажем - некий условный рай. Просто как награда, как нечто, чего душа желает и к чему есть стимул стремиться. ))

А кто у нас Пашкет?
Чёт ни в Поэзии, ни в Веселой рифме мне это имя не встречалось.

Существует мнение, что плохие стихи - это где ни рифмы, ни размера, ни смысла.
Все остальное - на своего любителя. То есть если в стихотворении присутствует рифма и выдержан определенный размер - то уже назвать эти стихи плохими нельзя. Просто "не ваше". Но ни в коем случае не плохое.

Что думаете об этом?

Не писал я стихов никогда.
Нахрена мне словами блудить?
Так, в ВР захожу иногда,
Это как по нужде, отлить.
Ну а справил нужду и опять,
За обычные взялся дела.
Где поэт, графоман – не понять,
Что один, что другой – бла-бла-бла

Он у нас ЯПовский поэт и композитор.

Обычно начинает очередную тему "Привет друзья! Я написал новую песню"
Пробовали дустом выводить, но не эффективно, так как он плодится почкованием.

ну собственно да.. взять хоть Маяковского к примеру

Хуячечная жы.

Есть стихи без ритма, есть (и много ихЪ) без смысла, есть без рифмы, пусть даже самой отглагольно-удроченной. Но если в опусе нету ни первого, ни второго, ни третьего - аффтар выпей яду и говна тебе полный капюшон.
ИМХО, естессно.

Я в последнее время на Кутузову-Желтову запал, даже в ВКашечьке на неё подписан. Вот вроде нарочито и хуйню выдаёт - а ты попробовай вот также!
Гений, хуле...

Узел белья для прачечной
Мегера вручила веско.
Денег дала "без сдачи", но
В лоб получила, дерзкая...

Стихи без рифмы могут быть вполне приличные, складные, красивые, высокохудожественные. Но ритм должен быть идеальный. Такие стихи написать очень трудно. Как и хорошие стихи для детей, кстати. Кажущаяся простота - обманчива. "Стихи в прозе", "вольные стихи", стихи без рифмы - удел и оправдание ленивых олухов и маразматиков. В этом случае самые гениальные, замыслы превращаются в унылое, банальное гавно. Но блистательно исполненная в техническом плане ахинея, белиберда, даже бессмыслица может стать прелестной вещицей, хоть и совершенно бесполезной в общепринятом смысле.
Это словесное жонглирование, эквилибристика своего рода, имеющая особую выразительность, свою мелодию... , что совершенно недоступно корявому исполнению стихотворения, даже если эти корявости единичны; особенно смысловые, несуразные, глупые, идущие от незнания точного значения используемых слов и т.д.
Мне так кажется.

я в прачечной, вещи стирая, сижу
носки шерстяные, крючками, вяжу.
мне, мимо идя, шлюшки и наркоманы.
вещают -день добрый, бабушка Таня.


быгыгы

а что не так с Маяковским? Отличные стихи

серьезно?
вон выше картинка с разворотом - там и рифма, и размер. Тоже отличные стихи, получается

Вот так вот, да?
Санитар, иттить...ревнитель поэтического слова!

Так я и поверила, что именно вам -

"Где поэт, графоман – не понять,
Что один, что другой – бла-бла-бла"


Впрочем, как знаете. Даже если это всего лишь поза, все равно каждый выбирает для себя...

А что с ним не так? Не зашел? ))

Вот он - безусловно, Поэт! И мощью, я считаю, не знает себе равных.
Другое дело, что диапазон творческий у него настолько широк: от плоских агиток - до тончайшей лирики... Ну и стиль его, конечно, не всем будет близок, так же как и глубины не всем будут понятны.


Лиличка!

Вместо письма
Дым табачный воздух выел.
Комната —
глава в крученыховском аде.
Вспомни —
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссеча́сь.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя —
тяжкая гиря ведь —
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят —
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон —
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и су́етных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек…
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Владимир Маяковский
1916 г.

Ну скажите, кто с ним может сравниться по мощи стиха?

Много лет у меня было убеждение что истинную поэзию, в отличие от непоэзии, почти невозможно пересказать своими словами.

Ну вот попробуйте пересказать этот стих Маяковского!
Или, например, стихи Федерико Гарсиа Лорки:

ПРЕЛЮДИЯ

И тополя уходят,
но след их озерный светел.

И тополя уходят,
но нам оставляют ветер.

И ветер умолкнет ночью,
обряженный черным крепом.

Но ветер оставит эхо,
плывущее вниз по рекам.

А мир светляков нахлынет -
и прошлое в нем потонет.

И крохотное сердечко
раскроется на ладони.

Ну чистая же поэзия в кажом слове, в каждом образе!


Другое дело, что-нибудь такое:

У детского кинотеатра “Орлёнок”
с рекламой мультяшки
"Ну, погоди!“
карлица двигалась,
как обломок,-
пакет с апельсинами
прижав к груди. (Евтушенко)

Тут проблем с пересказом не будет. Именно поэтому у меня подобные стихотворения классифицировались как зарифмованная проза. И на высокую поэзию не тянули.

Но с другой стороны, есть у Лермонтова простое и такое щемящее стихотворение как

Ночевала тучка золотая
На груди утеса-великана;
Утром в путь она умчалась рано,
По лазури весело играя;

Но остался влажный след в морщине
Старого утеса. Одиноко
Он стоит, задумался глубоко,
И тихонько плачет он в пустыне.

Поэзия? Конечно! А пересказать легко.
В общем, критерии пришлось пересмотреть. А вот поверить алгеброй гармонию, определить, где истинная поэзия, а где рифмоплетство, пока получается только интуитивно. А может, и не получается вовсе... Сложно.

Стихи люблю, но красивые, талантливые.
Вот, например

Шекспир. Сонет 141
Мои глаза в тебя не влюблены, -
Они твои пороки видят ясно.
А сердце ни одной твоей вины
Не видит и с глазами не согласно.
Ушей твоя не услаждает речь.
Твой голос, взор и рук твоих касанье,
Прельщая, не могли меня увлечь
На праздник слуха, зренья, осязанья.
И все же внешним чувствам не дано -
Ни всем пяти, ни каждому отдельно -
Уверить сердце бедное одно,
Что это рабство для него смертельно.

В своем несчастье одному я рад,
Что ты - мой грех и ты - мой вечный ад.

Перевод С. Маршака

Ну вот и Вальдымар сообразил! Теперь все в порядке, можем продолжать нашу беседу о высоком!

edd79, ну что уж такие крайности брать! При таких условиях, когда ни первого, ни второго, ни третьего, и вопроса не возникло бы.

Вот как бы вы оценили такие стихи? (если хватит терпения прочесть)
Хорошие ли они? Являются ли поэзией или просто непоймичто?


Приходи на рассвете убить всех моих чаек -
ибо я море,
прихвати с собой хлебный мякиш -
каждая жертва достойна последней воли.
Из голосов и воплей
мы симфонию сложим
невозможного.
Ты сыграй её, стоя
на белом песке
отчаяния.

Ибо я Нюренбергский процесс,
скажу: повинен
в том, что я здесь.
Что цветеньем была, а стала пеплом.
Что ненужность, как голубая мечеть
в христианской давке, -
у порога - твои сандалии.
Музыка
человеческого молчания,
до какой глубины может дойти она!
На языке твоём
я всего лишь волна -
сгусток воды и соли.

Каждый божий день ожиданье конверта,
будто внутри зарыт некий смысл, покуда
конверт не вскрыт.
Между мной и тобою годы -
зачерпни их ладонью из самых недр,
ибо я есть кувшин, что стоит у входа.
А дальше? А дальше - снег. ©

прачечной - без сдачи, но - очень свежая рифма!

Колаб, ваше мнение по поводу "Приходи на рассвете убить всех моих чаек..." мне тоже очень хотелось бы услышать. Увы, идеального ритма тут нет. Значит... или все-таки не значит?

То есть нечто такое, например, обречено изначально?

Пора!

здесь и сейчас, на краю этой жизни
в глубине утомленного старого сада
где цветут левкои
где лозы жасмина устремляются за ограду
где стрекозы порхают посверкивая слюдою
где ирисы покачивают царственными головами
приветствуя первую в небе звезду
я расскажу тебе о других мирах
они ждут нас с тобою

когда время настанет
взявшись за руки
мы уйдем вдвоем по лучу той далекой звезды
что заглядывает в наше окно
и мигает нам часто сквозь Вечность
намекая на наших дней быстротечность
что стало зябко тебе
может шаль набросишь на плечи
я уверен что и на звездах цветут сады

мы с тобой их увидим
то будут сады из снов
впрочем вряд ли красивее нашего сада
ты только представь
как ужасно как страшно было бы нам
разминуться среди миров
в этом хаосе звезд планет черных дыр и галактик
ты подумай лучше, какое наденешь в дорогу платье
да и шаль свою не забудь
пригодится от злых ветров

они там во Вселенной
как псы озверевшие рвутся с цепи
нюхом чуя кто веру утратил кто слаб и напуган
только нам ни к чему их бояться
пока мы есть друг у друга
ты покрепче держи мою руку
и не отпусти ©

motya, ну со мной-то что спорить? Это ж не мое мнение.
Но я благодарна, что вы озвучили свое.

Ну как сказать...
Может хороший архитектор построить замечательное здание. Из красивых, качественных материалов, где всё сочетается и подогнано друг к другу. Это может быть и мощно, и изящно, и фундаментально, и, красиво, и надёжно, и долговечно...
А другой навалит кучу из брёвен, коряг, гнутых рельсов, говна и палок... Мощно, непроходимо? Ага.
Вот этот второй и есть Маяковский.
Нормальному поэту нет нужды вешать пианино кверху ногами на сцене и создавать этим интригу для слушателей до конца выступления. Иначе разбегутся после первых строк такой пАэзии.
Другой долбойоб "чёрные квадраты" пачками рисует. Тоже мощно и талантливо.

ну честно мне ( и это вполне субъективно) его..гымс.. рифмы, никогда не "нравились" .. они как то слишком 2 рваные".. и порой даже и не рифмы. опять же это чисто ИМХО.