8
Дважды не войти нам в ту же реку,
Но могу о времени сказать:
Все мы - из Серебряного века,
Были молоды сто лет тому назад.
Век взрослеет - это время прозы,
Тридцать лет - немалая стезя.
И фокстроты пели нам про осень,
Жаль, вернуть тридцатые нельзя.
Жили так стремительно, открыто,
Верили в свободу и прогресс...
Поколенье то в окопы врыто,
И подмял Европу тяжкий пресс.
После стали люди беспокойней
И взрослее, жёстче от потерь.
Проза стала скучной, но весомой,
И не до поэзии теперь...
Век старел: пришел восьмидесятый,
Что застоем горько обзовут...
Перестройка - после нам расплатой,
Что не оценили мир и труд.
Всю страну разрушили, как тело:
Стариком страдал двадцатый век.
Сердце разрывалось и болело,
Замедляя свой столетний бег.
Умер он под грозные салюты,
Кто-то пел, а кто-то воевал...
Народился Новый век - и будто
Пригласил поэзию на бал!
Это сообщение отредактировал Верита - 30.03.2019 - 20:22