Язык запечёный с ореховым соусом

Начало...
проолжение...

- А ты знаешь, что грузинские врачи дают клятву именем мамы Гипократа? - бестолково суетился за моей спиной Боцман. - И вообще! Ты же не грузин? Или грузин? И чо ты тут вообще делаешь?

Не люблю я, когда меня от дела отвлекают. Я же готовлю! Этот процесс божественен! Низя его опошлять. Жена моя знает это, и никогда не лезет на кухню, когда я готовлю. Ну, а чо вы хотели? Двадцать с гаком лет совместной жизни ... Понимание присутствует на уровне вибраций квантовых полей... Но Боцман мне не жена ни разу, поэтому тупит...
- Грузин, говоришь... - я помешал длинной деревянной ложкой содержимое казана. - А может и да!
Боцман резко отодвинулся, прижимая к груди свой обрез.
- Ты слышал такую лему, что человек есть то, что он ест? - спросил я максимально нейтральным тоном.
Боцман неуверенно качнул головой, продолжая следить выпученными глазами за моими действиями.
- Веришь, нет, но это есть так! - меня тут, как говорится, понесло! - Когда я готовлю чахохбили — я грузин! Когда готовлю долма — я армянин. Драники — я белорусс. Когда готовлю манты — я узбек. Когда готовлю казы — я казах. Люля — я азербайджанец... Понял, да!?

Боцман тихонько отложил в сторону свой обрез и, протяжно вздохнув, сказал:
- Тяжко ж тебе, дитю былой Империи... А щаз то ты кто, многоликий?

Врасплох поймал, зараза! Кто его знает, кто я сейчаз! Готовлю я просто... и не задаюсь тупыми вопросами.
Аз есмь... Ну и фсё...