Эх, были времена. По-простому все. Потрескал муки с фасолью и беконом, стрельнул в пару негодяев и потрусил на лошадке навстречу солнцу. На плюс сорока пяти по Цельсию. Вода, понятно, вчера во фляжке закончилась. А потом тебя пристрелил какой-нить негодяй и труп сожрали грифы. Романтика.