В общем, жил в одном зажопинском ДС задрот. Обычный задрот, какими
полны чаны. Лет 20, борода, тян нет, хикковатый - типичный анон. Всё бы
ничего, но как-то его родители полетели в Турцию отдыхать, а самолёт
разбился. Анону этому всё осталось в наследство, что в семье было. Умный бы
завёл тян или купил грин-кард, завёл бы трактор и съёбся из сраной Рашки. А
этот проплатил коммунальные услуги и интернеты на три года вперёд, набрал
еды, терабайты анимы и закрылся у себя в комнате - даже двери заколотил и
окна фанерой закрыл. Соседи сначала внимания не обращали, ведь парнишка
ебанутым с детства слыл во дворе, потом подумали, что в этой квартире
сектанты собираются, а после совсем забили на это дело - подумали, что
чувак уехал, а хату закрыл. Года через два приехали погостить дальние
родственники и стали анона этого разыскивать. На звонки никто не отвечает,
к двери не подходят. Решили ломать дверь, вызвали ментов. А когда дверь
сломали, то увидели в кресле у компа мумифицированный труп. Битард уже год
как умер от истощения - фапал и умер. Даже мёртвый хуишко в ладошке сжимал.
А комп стоял включенный. Кругом грязь, бардак, стены какими-то рунами и
капчами исписаны, а клавиатура в крови. Вроде бы банальная стори, сколько
так алкашей прямо за стаканом умирают и их через годы находят. Но вот, то
ли анонимус так сильно ненавидел, то ли дела у него незаконченные были, в
общем, душа его осталсь жить в интернетах....
...Некоторое время спустя, когда уже и Тот Двач выпилили, и мемы многие
быльём поросли, сидел ночью один школьник на лжедваче. Треды были унылые,
рачьё напирало, дело к вайпу катилось. Вдруг в одном криппи-треде какой-то
спамер стал чан форсить. Ссылка была очень странная, голый IP, аноны
смеялись и говорили, что не бывает такого IP. Но школьник, не будь он
школьником, ссылочку эту тыкнул, видать с дуру. Ссылка была рабочая и перед
взором школьника предстал Тот Самый Двач. На нём не было ни рака, ни быдла.
Все треды были винрарные, никакой платины, никакого ЕОТ. Анонимы общались
на интересные и актуальные темы, порождали сотни контента и артов. Ну
школяр пообвыкся, сначала почитал, а потом и сам постить начал. И вот ровно
в полночь в его треде появился какой-то анонимус и начал школьника
деанонить, в течении получаса в тред были вброшены фейкоасечка, вконтактик,
мыло и даже IRL-адрес. Школьник начал нервничать и включил быкование -
требовал пруфы. И тут произошло странное - в треде появились фотки, которые
были сделаны еще на плёночную мыльницу и никогда не сканились - всё
детство, школа, семья. Школьник высрал целый кремль, но деанонщик не
унимался. Творился мозговыносящий пиздец, казалось, что странный собеседник
знал всё личное и сокровенное о жертве, вплоть до объектов фапа. В ужасе
школьник спросил: "Кто ты такой?! Что тебе надо!" и из колонок раздался
могильный голос "Я Черный Битард!", а на мониторе появился анимированный
trollface во весь экран. "Чего смёшься, быдло?!" - в ужасе прокричал
школьник. "Смерти твоей радуюсь". Сердце малолетнего долбоёба ёкнуло, а из
под ноктей на клавиатуру потекла кровь. Он пытался закрыть зловещее окно,
но клавиатура стала, как будто монолитная, а мышь приросла к столу. Кнопки
на системике намертво заклинило. Школьник ощущал, как его буквально
выпивает Бездна Зла - силы таяли, а в глазах всё плыло. Он схватил стул,
что бы разбить комп, но стул отскакивал, как от гранитной глыбы. В отчаянии
он перерезал ножницами витуху и оттуда фонтаном, как из перерезанной
артерии хлынула кровь, а интернеты продолжали работать. Звучал инфернальный
хохот. Из последних сил школьник поднял стакан и плеснул в блок питания
чай. Хохот прервался визгом, комп искрился и разваливался на части.
Школьник очнулся лишь утром - руки и ноги плохо слушались, его трясло и
валил холодный пот. Комп был раздолбан в хлам и комната вся в крови. Когда
он подошел к зеркалу, то увидел, что он весь седой, а вены на руках
порезаны вдоль, как у эмо. Эту стори мне поведал тот самый школьник. Он
теперь заикается и лечится от ревматизма. Говорят, что Черный Битард всё
так же ходит по ночным интернетам, ищет новые жертвы.
yaplakal.com