Расскажу историю, которая сегодня произошла со мной. Этих историй много, но думаю не лишней будет и моя, чтобы лишний раз другим напомнить, что не стоит даже начинать разговаривать с цыганами, а сразу посылать их на ТРИ буквы! Как бы ты в себе уверен не был, что тебя не разведут (так и я думал раньше) надо избегать их и ничего не давать им!
Собственно сама история. Решил я сегодня встретить жену, которая отправилась за покупками в один из ТЦ города. Подъезжаю, значит, я к парковке этого ТЦ, и ожидаю, пока супруга выйдет с очередным пакетом разных шмоток. Рядом со мной тусовалась компания цыган: двое детей и 5-6 женщин. Стою я рядом с машиной, и вдруг сзади подходит одна из цыганок, прося мелочишку для детей. В ответ, как и ранее в других местах, цыганкам просящих пару рублей на пропитание, я в очередной раз отказываю и говорю, что мелочи нет, и почему бы самим вам не устроиться работать и заработать, те самые рубли, которые просите. Обычно на этом с ними разговор и заканчивался. Но в этот раз цыганка начала рассказывать, как им плохо живется, что нет образования, что никто на работу не берет. Не хотя дальше продолжать беседу дал ей пару рублей, лишь ради того, чтобы данная особь от меня отвязалась и я дальше бы в одиночестве продолжал ждать свою жену. Но этим, увы, общение с ними не закончилось. К данной цыганке подошли остальные женщины и дети. Она им рассказала, какой я хороший человек, что не отказал ей и дал денюшку. Другая пожилая цыганка подошла ко мне и сказала, что за мою щедрость она готова бесплатно отблагодарить меня, достаточно только достать одну монету и зажать ее в своей руке, и что данная монета в будущем мне принесет успех и все, что бу
Жена остаётся ночевать у своих родителей, а я еду к своим. Мы всегда так делаем, когда приезжаем в родной город на выходные или в отпуск. Отдыхаем друг от друга. Что-то в этом есть, какое-то возвращение в прошлое, в детство. У жены, кстати, родители даже не делали ремонт в её комнате, и она выглядит точно так же, как и одиннадцать лет назад, когда Рита ещё с девичьей фамилией уезжала в Москву поступать в институт. Почти как «Дверь в лето». В том, девчачьем лете, или, скорее даже, весне, до сих пор на стенах висят плакаты ещё девственницы Бритни Спирс, ещё популярной группы Scooter, ещё не толстой Кристины Агилеры, ещё не вышедшего замуж Рики Мартина. А меня дома ждёт мой диван и полка с аудиокассетами. Вся эта полка сейчас занимает не больше трёх гигов в смартфоне…
Сворачиваю с проспекта на узкие улицы частного сектора. В позапрошлом году здесь провели воду. Блага цивилизации компенсировали разбитыми дорогами, я еду осторожно, но всё равно пару раз цепляю защитой картера края пересохших луж. Каждый раз скрежет от железа передаётся к спине, пробирая снизу доверху. И всё-таки это мои улицы. Когда-то я на всех пьянках громко говорил, что никуда отсюда не уеду, что со мной тут каждый кирпич и дерево здороваются. Всегда так: наобещаешь, а судьба сама всё сделает наоборот. Улица Привокзальная. Еду ещё медленнее. Полжизни тому назад все мои стремления и желания жили именно на этой улице. Потому что в дом номер четыре приезжала на летние каникулы Катя. Катенька. Котёночек.
А я ужасен. Нудный, лохматый, начитанный. Учусь на втором курсе медицинского. Рост метр шестьдесят три. Без шансов. Но когда все собираются на скамейке у дома Кати, я тоже здесь. Смотрю
yaplakal.com