«Рассвет похож на таракана…»
- А я бы дунул марихуаны…
Чёрт, дурацкая привычка рифмовать всё что не попадя… Тока нету у меня марихуаны. И водки нет. Даже хавчика нет. Вы не поняли, не просто «нет хавчика», а нету даже пачки макарон в заначке…
- Пипец – единственное, что я мог сказать не сложившуюся ситуацию. – Поэт, бля… Творец и гений, бля… Мудак ты и долбоёб…
Вот такие не лестные фразы я говорил в свой адрес… А что мне ещё оставалось? Ах да, вы же не знаете нифига.
Обрисовываю ситуацию: мне 27 лет, я холост, живу в квартире, которая досталась мне от родителей. В квартире из мебели кровать, два стула и стол, на котором стоит доисторический компьютер. Я даже не знаю на сколько он стар, я в них нихрена не понимаю. В доме нет жратвы, хотя об этом я писал… И я поэт…
Хотя выше и было сказано, что на самом деле я му… ну в общем вы поняли.
- Какого хера я не стал каким-нибудь экономистом?... Нет бля, возомнил себя великим творцом… Решил что проще жить голодным поэтом, чем зажиточным потребителем…
И нафига я так решил? Вот лежал бы я ща на Канарах, с бокалом мартини на пляже… Ага, вот хуй тебе! Валяйся на полу-раздолбанной кровати без денег в кармане и с пустым животом… Хоть чайку глотнуть…
С этим великим желанием я направился на кухню. В холодильник даже желания заглядывать не было, всё равно пустой.
- Бля… - мда… даже заварки нет. Ну что же, придётся водичкой из под крана себя угощать.
А всё вот это почему, спросите вы. Да потому что я пипец гордый. Я уж и не знаю кого за это благодарить, родителей или своё долбаное самолюбие. Но факт остаётся фактом – из-за своей гордости я не берусь ни за какую работу ради денег, а, так сказать, творю
Читать дальше...
|
yaplakal.com