Тим Финнеган жил на Walkin’ Street,
Работал в порту и там же спал.
Он пил всё, что льётся и что горит,
А после мешки на горбу таскал.
С бутылкой он смело по жизни шёл.
Что виски, что бренди — всё одно.
А если где-то деньжат нашёл,
Уже через час он был пьян в г#вно.
Давай веселиться и песни петь,
Плясать и валиться под стол без сил,
Чтоб каждый из нас мог помереть
Не хуже, чем Тимми Финнеган жил!
Тим как-то утром с похмелья встал.
Не держат ноги, трещит башка.
Споткнулся и с лестницы он упал.
И помер, не выпив с утра пивка.
Друзья принесли его труп вдове,
В кровать уложили, прикрыли срам,
Пузырь положили в голове
И пару бутылок к его ногам.
Поминки назначили в тот же час,
Вдова, вся в слезах, испекла пирог.
Сначала все молча попили чай,
А после достали «вискарь» и грог!
Все гости немедля напились в хлам
И Томми сказал неприличный тост.
А Бобби ему: «Ты урод и хам!»
Тот дал ему в челюсть, и понеслось!
Летала посуда, творя погром,
Несчастье случиться уже могло б.
Но кинул бутылку тут Мик Малоун
Покойнику прямо в холодный лоб.
Тим Финнеган тут распахнул глаза,
Вскочил он с кровати и заорал:
«Да что я забыл там на небесах,
Когда мне здесь выпить давно пора!»
yaplakal.com