51
Френки и Мигель Барбуда
Упавший с облака
Дым повис в комнате, словно уже тысячу лет в ней не было ни единого движения. Тусклый свет угасающего солнца едва пробивается сквозь плотные шторы. Старый, похожий на обросшего мхом кита,диван. Одно тело уже не подаёт признаков жизни. Другое в кресле. Грязный шприц на полу. И блевота в дальнем, самом тёмном углу. Вглядываешься в неё, а она улыбается в ответ. Обрывки мыслей, клочки воспоминаний. Единственный тёплый момент в моей никчёмной жизни...
Она сияла
О боги! Как же больно смотреть на тебя,быть частью утренних теней понедельника.
Убивать тебя в себе весной,воскрешать тебя летом, летать вместе с июньским пухом.
Почему так больно в 13 -ть?
Стюардессы не обслуживают упавших с облаков.
Твоя ненависть - меч ангельский.
Пруд надевает черные перчатки
Земля делает подсечку под ноги.
Твоими словами говорят пажи.
От них пахнет табаком и спермой.
Пальцы небес собирают в горсть твоих подруг,ведут твои армии.
Хрип из переполненного героиновой пеной горла. Тело ещё шевелится в последних судорогах бесполезности. Умирание без воскрешения. Неспасённые души уже ждут в своей гремящей стонами обители. Тянутся костлявыми ручонками к желеобразному отростку, что некогда звалась душой. Глаза вылезают из орбит. Но я помню...
Умножаемые треугольники Писем Чорту. Сожженные желтые...
Пьеса для пустоты.
Песенка лихорадки удушливой ночи.
Сказки ламповых телевизоров.
Маленький герой внутри толкается в живот ножкой.
Моя любовь нелепа, как хуй уличного голубя.
Знаешь,я все же убил твоего беленького милого...зарезал как свинью у его офиса.
Он ведь самый красивый ..да?
Твои бесконечные коты, мои мертвые собаки..
2:0
Улицы врут.
Отмотанное назад время возвращает прежний винтаж городу.
Тебя еще нет здесь.
Я стою один.
Он еще не придумал людей.
Твою джинсовую свиту.
Только грязное утро.
Он еще не изобрел боль.
Он не придумал тебя.
Твой фиолетовый свитер.
Твои сигареты.
Твои тринадцать...
Твоих ебырей.
Но он уже придумал печаль в элегантных девичьих пальцах,чуть красноватых от первых морозов.
Дом с железной решеткой лифта и высокие потолки.
Ты недосягаема и там.
Улицы больше не выводят к тебе,только к пивным.
Злость, излитая в стаканы,любовь выпитая.
Я закопал язык в лесу.
Не говорю о тебе.
Мое лицо на школьной фотографии закрашивают красивые пальцы.
Пятьдесят восьмая.
Мой красивый московский палач в домашних уютных тапках.
Я снова упал с облака. Глубже некуда. Прямиком к тебе. В глубину невысказанных чувств. Без них мы- всего лишь пустые задницы неразродившихся тараканов. Экзистенциальная бессмысленность смерти от передоза. Крокодиловы слёзы, расплавившие вены. Я уже близко.
Привет...