Лунная соната, почти сказка

Он стоял в самом дальнем углу ресторанного зала – так сидит древний дедушка на каком-нибудь милом семейном торжестве, стараясь быть как можно незаметнее, и тихо подрёмывая, устав от шума и гама гостей. Хозяину было накладно выкинуть его – лишние траты, продать – хлопотно, поэтому старый рояль мирно доживал свой век в полутёмном уголке. Изредка подвыпившие посетители ресторан пытались неумелыми, непослушными от принятого на грудь алкоголя пальцами наиграть на нём «Чижика-пыжика» или «Мурку», поэтому некоторые клавиши западали. На одной из черных точёных ножек белел скол, обнажая древесину – след пули киллера, прошившей тело заказанного преступного «авторитета». Кроме того, на чёрной, лакированной крышке были обильные царапины и вмятины от каблучков – одна развеселая девица возжелала станцевать стриптиз на рояле, а кто-то выцарапал на лоснящемся боку инструмента короткое матерное слово. По слухам, её потом и оприходовал прямо на крышке какой-то затейник.
Изредка рояль поскрипывал, словно жалуясь на жизнь, а иногда в нём сиротливо тренькала струна, но в основном рояль хранил гордое молчание, занавешенный тяжёлой, пыльной портьерой.

Ветерана с успехом заменила пара: «лабух» - патлатый тщедушный парень в косухе и грудастая девушка в мини, певшие, в зависимости от предпочтений гулявшего контингента, «Чёрные глаза», «Владимирский централ», «Еду в Магадан» и другие кабацкие хиты. Парень невпопад долбил пальцами по клавишам «внука» рояля – новейшего музыкального компьютера «Ямаха», а дева, призывно выпячивая выдающуюся грудь, довольно фальшивым сопрано издавала звуки, отдалённо напоминавшие пение. Тем не менее певичка пользовалась бешеным успехом как у золотозубых и носатых гостей с Кавказа, так и у быковатых соотечественников в дорогих костюмах, с мощными загривками, явно говорившими о том, что корни их успеха уходят в «лихие девяностые» - всеядные и нетрезвые слушатели, не стесняясь, пихали ей денежные купюры прямо в смелый вырез платья.

В тот пятничный вечер одна компания шумно отмечала чей-то день рождения, группа смуглых торговцев с рынка гортанными голосами обсуждала свои дела, а бизнесмены, по всей видимости, обмывали удачную сделку.
Пританцовывая, девица пела:
- О, Боже, какой мужчина,
Я хочу от тебя сына.
Я хочу от тебя дочку…

- И почку! - грянул стол, за которым сидело несколько дам, умело прячущих возраст под обильными слоями косметики. Изрядно подвыпившие женщины визгливо хохотали, тряся обильными телесами, под плотоядными взглядами южан.

В углу зала, напротив рояля, сидел неприметный пожилой мужчина в чёрном неновом костюме, белоснежные, длинные волосы волнами спадали ему на плечи, взгляд голубых глаз на морщинистом лице был устремлён в никуда, а тонкие, длинные, нервные пальцы рассеянно теребили наполовину выпитую чашечку кофе. Казалось, мужчина не обращал никакого внимания на веселье в прокуренном зале, и думал о чём-то своём.
Внезапно мужчина встал, решительно подошёл к роялю, откинул крышку, присел, на мгновение задумался, и, едва касаясь подушечками пальцев клавиш, заиграл.
При первых аккордах посетители недоумённо переглянулись, певичка удивлённо воззрилась на музыканта, автоматически беззвучно продолжая открывать рот, а музыка, тихая, нежная, грустная, лиричная стала звучать более уверенно, как бы обволакивая собой зал тончайшей тканью.

У быковатого джентльмена остался поднесенным к губам фужер для шампанского с водкой, который он только собирался опрокинуть в пасть, носатый горец не донёс до адреса кусочек шашлыка, поющая девица так и застыла с открытым ртом. Тамада весёлой компании, произносивший остроумный тост, осёкся на полуслове. Одиноко сидевший за отдельным столиком, изрядно поддатый мужчина уставился на музыканта; сигарета, которую он курил, дотлела до фильтра, и её огонёк обжигал ему пальцы, а он не замечал этого. Волосатый лабух сделал в сторону музыканта протестующий жест, но был остановлен демонстрацией одним из «коммерсов» внушительного волосатого кулака с толстыми пальцами, унизанными дорогими, но безвкусными перстнями.

В зале утихли разговоры, и нетрезвая публика, прикрыв глаза, внимала волшебству музыки. Мелодия плыла, как голос, чистый и прозрачный, и, казалось, молоточки внутри инструмента не ударяют по металлическим проволочкам внутри рояля, а задевают давно забытые, самые потаённые струны души каждого слушателя.
- Лунная соната… - прошептал кто-то из музыкально образованных посетителей.

Музыка плыла, вливаясь в уши, в ней слышалась тихая, светлая грусть и гордость одиночества, сменившиеся тревожными, нервными нотами – как предвестник грядущей бури. И буря грянула – мощными аккордами, словно художник мазками или поэт метафорами, рояль пел об отчаянии метущейся души, о вихрях и штиле, о смирении и борьбе, любви и ненависти, гневе и безмятежности.

Музыкант закончил играть, замолкли, растаяли в воздухе последние звуки, и в зале воцарилась полная тишина. Волшебство кончилось. У одной из дам, судя по обилию золота на руках, шее, и в ушах – бизнесвумен, текли слёзы, размывая тушь на веках, и неровные тёмные потёки жидкости придавали её лицу какое-то инопланетное выражение.
Официанты стояли, замерев, и забыв разнести заказы клиентам, сам шеф-повар покинул кухню, и, привалившись плечом к дверному косяку, замер.

В тиши зала маэстро встал, и молча проследовал к выходу. Пока он проходил, посетители вставали, и провожали его взглядами, и только когда за ним закрылась дверь, сперва робко, а потом всё сильнее грянули аплодисменты.

- И чё тормозим, а? – опомнившись, гаркнул державший фужер с водкой, ошалело посмотрев вокруг, и споро, одним махом опрокинул напиток себе в рот, выдохнул, и стал с аппетитом закусывать ломтиком ветчины.
Лабух, опомнившись, снова врубил скачущую мелодию очередного шлягера, певичка, призывно отклячив зад, запела, по залу снова поплыл табачный дым, в котором путались нетрезвые голоса и звон бокалов.

Веселье продолжалось.

© Штурм

Понравилось!

мда...до чего мелочно стало все вокруг. Все продано-разворовано, музыка стала продажной, заказной, бездушной, собственно как и ее исполнители и слушатели-"ценители"... И только классика все так же шествует через века...
Серёга, спасибо за очерк, очень душевно получилось!

Позеленил, но слегка натянуто. Откуда, зачем?

Отсыпал сколько положено. Спасибо, Штурм. Хороший рассказ, даже какая то тихая грусть накатила, если честно. Как по ушедшим временам или первой любви.

немного волшебства еще никому не помешало.
Кстати, Лунная Соната - мое любимое классическое произведение.
спасибо, Серега!

зы. ну, и чуть-чуть падонак стайла: песдатый, между прочим, способ за ужин не заплатить!

Это сообщение отредактировал Yan4ello - 2.10.2013 - 12:00

классика но быдлоту может заставить замереть только соната для калаша с гранатомётом

Серег, шикарно! Бег суеты остановился на эти 6 минут.

Этим летом были в музее города Раменское. Так там как раз был старинный рояль, почти такой же, как ты описал.

Штурм не перестает удивлять, очень понра, особенно в части ощущений и впечатлений!)
И да, бывает музыка, разбирающая разум на молекулы, до дрожи и мурашек... А эстрада..наша, в частности, представляет собой некую "культурно"-денежную клоаку, в которую стекается весь ширпотреб. И ведь есть же аудитория своя у этого мусора, невзирая на отстутствие смысла и элементарной музыкальности. Ну что тут скажешь, пипл хавает, как гриццо.
Это я к чему... занесло меня недавно в подобный кабак, ох и насмотрелась я, прям колхозный корпоратив, и из 80х был народ, и из 90х, не думала, что встречаются еще такие. Непередаваемые впечатления)

Благодарю!
На вопросы "как?" , "зачем?" и даже "на хуя?" отвечу, что просто хотелось отдохнуть от негатива и чернухи, которыми заливают Портал.

Осень. Всегда нравилось когда быдло впадает в ступор от интеллекта.

"Быковатый джентльмен ", млять ! Гоповатый виконт, люмпен-сэр..гыгыг

есть вещи, которым присуща душа. и именно она делает вещи бессмертными. пусть ничто не вечно под луной, но все же, искусство живет намного дольше, чем человек в отпущенный для него период времени.
к примеру, я люблю моцарта. одно из самых ярких произведений, запавших мне в душу - "музыка ангелов". я отдыхаю под эту музыку от всего.
есть что - то особое в нашей жизни, что отлично от суеты, грязи, бытовых ежедневных передряг. я думаю, что это и есть отдых и лекарство для души и сердца, когда душа не стесняется реагировать на чистоту звуков и красоту переплетения нот. кто - то "развлекает и радует" душу картинами , кто - то театральными постановками, мне же ближе музыка...
Штурм, спасибо )) колыхнуло!

В неизменной бандане, попыхивая сигаретой из-под пышных усов, мужчина посматривал с прищуром на творившиеся дела в зале.
Громко хлопали и свистели из-за стола, где гуляла компания быдловатых граждан, в спортивных костюмах.
Ржали как лошади, обладатели гротескных рож. С явным наслаждением высокий, худощавый прибалт медленно резал мясо ножом, а толпа стоявшая у его стола, при всем показном безразличии и отвращении, алчно пожирала глазами процесс. творимый тонкими руками кровавого маэстро.
Немногие, к сожалению, вызывали симпатию в этом огромном зале. Там, поближе к окну, из которого виднелась автостоянка, группа автомобилистов обсуждала машины. У колонны, кидая добродушные взгляды на толпу чуть развалясь на стульях сидели художники, быстро набрасывая рисунки.
Стол поэтов бурлил и кипел, как потревоженный улей. Уже не читали стихи, а выкрикивали, пытаясь перебить друг друга.
Не понятые уходили из зала поэты, писатели и интелектуалы.
Сигаретный окурок был безжалостно растерт в пепельнице, резким движением отодвинут стул и мужчина поднялся в полный рост.
Особо ни к кому не обращаясь, он тихим голосом начал свой рассказ. Умолкли разговоры, затих смех.
- Он стоял в самом дальнем углу ресторанного зала....
Сотни голов враз повернулись к усатому мужчине.

Чтож, настоящее искусство вечно.
Обидно, что обыдлячивание людей идет полным ходом, уже на мировом уровне. Не так давно читал статью о том, что Бах не был глух, а Моцарт был педерастом....
Этому есть лишь одно объяснение - толпой управлять легче, если тлпа тупа как пробка.
Спасибо тебе Викторыч, за красивый рассказ.

По-ходу сам глухой маэстро посетил сей кабак... А посетители не поняли...

БеSпалева

Ыыыыыыыыыыыыыы! Что-то описанная рожа до боли знакома!

LogMos

А ведь красивая версия!!!

Это сообщение отредактировал Штурм - 2.10.2013 - 15:11

На Крещатике стоит прямо на улице пианино. Любой желающий может играть. Так вот, один парень, видом напоминающий бродягу, стал играть Бетховена сонату для фортепиано №8 в Си-миноре, она не такая грустная и более насыщенная, если сравнивать с 14 й. Конечно, эффект был не такой как описано (ведь так бывает разве что в книгах), но многие остановились в тот летний вечер.

Выкладывать не буду, кому будет интересно обязательно послушайте.

Штурм

Серег! Спасибо тебе. Не пойму, но я видел этого Человека.
Прости, но что-то так стало грустно. Мне напомнило Константина Никольского. Хотя "Лунная Соната"...раньше слушал, а сейчас... эх. Что-то глаза замокрели...рояль... такой мощно- тихий звук можно было на нем играть. Жаль что у нас в кафе тоже фигню поют для...лиц в красных крассовках (это не описка).
Можно я Никольского поставлю?! А?
Да не буду спрашивать - просто поставлю!

Спасибо

Чейта Вас,Дедулька,из трешака в лирику кидает?
А по сути,отличное отражение атмосфэры гнилокабака и публики.
Чё сказать -мастер!

Тронуло. Поскребло на душе. Спасибо, Серёга.

Hetzer

Согласен. Раньше в кафе хоть можно было поговорить, сейчас нужно выходить на улицу. Противно, ведь когда-то там отдыхали и общались под тихую музыку.

Даже хорошо на душе стало.Спасибо вам.

(встаю в горделивую позу,выпячиваю грудь) Ну и чё, я вот на алтайском комусе музицирую. Могу увлечься, часа на полтора. Вот !

Как... прокуренно, запах пьяного пота, перегара. Иначе говоря душно. Душно, и вдруг прохладный сквознячок, запах ночного дождя...А потом снова привычно душно.
Вот такие где-то ощущения от рассказа, практически физические...
Здорово!!!

Это сообщение отредактировал INSPEKTOR - 2.10.2013 - 16:37