0
Жил –был на земле Поэт. Вернее не совсем Поэт, а просто поэт. И писал он свои Стихи… Вернее не Стихи, а просто стихи. И печатал их в Журнал… Не буду больше повторяться. И ему было не интересно читали его или нет. Он просто писал. И за его стихи ему платили деньги, на которые поэт покупал себе вареную колбасу и молоко. Жил он на эти деньги. Но писал он не ради коммерческого успеха. Просто не мог не писать. Слова складывались в его голове постоянно и даже сидя в туалете, из него исходила рифма.
«… Я встретил Вас на берегу,
Понять кто вы я не могу
Забыть Вас тоже не могу
Страдаю тут на берегу…»
Новые рифмы снова сплетались, очередные листы бумаги были исписаны убористым подчерком. Поэт уже собирался было выйти из дому, чтобы отнести свежеиспеченное произведение редактору журнала, вдруг резко раздался звонок в дверь.
- Кто там,- глазка во входной двери дома поэта не было. Да и дверь сама была обычная такая, обтянутая коричневым дерматином в незапамятные времена фанера. В очередной раз он подумал, что пора уже написать что то настолько внушительное, что позволило бы заменить дверь. А то мало ли… А по сути, ну кому он нужен. Кроме стола, табурета, пару огрызков карандашей да еще всякого старого барахла, у него ничего не было. Сам он, совершенно заурядным. Выходило что как объект грабежа он был неинтересен, да и убить его мог захотеть только самый оголтелый маньяк, вероятность же существования последнего в их малюсеньком провинциальном городке приближалась к нулю.
- Что вы молчите, я спрашиваю кто там?
- Боюсь что мое имя Вам ничего не скажет. Но я знаю что Вы поэт, и хотел бы поговорить с вами.
- С какой стати я должен открывать незнакомому человеку?
- Не бойтесь, я не критик и даже не бандит. Но если вы позволите выскажу свое мнение к вашему творчеству. Можно Вас попросить, чтобы Вы больше не писали?
От неожиданно наглого заявления, поэт опешил, и открыл дверь, чтобы взглянуть в глаза говорившему. У порога стоял сухонький старичок с бамбуковой тростью, в сером пальто, фетровой шляпе и длинном вязаном шарфе поверх одежды. Он лучисто улыбался из-под шляпы. Улыбка была искренней и открытой, как у старого знакомца.
- Простите?
- Это Вы меня простите, что я вторгся в Ваше пространство, но коль уж Вы изволите писать, и более того, печатать свои произведения для публики, я счел уместным придти к Вам с просьбой прекратить это делать.
- С чего у Вас родилась такая просьба? Пройдите,- поэт отстранился пропуская посетителя в полуосвещенную прихожую,- можете не снимать обувь.
Старичок приподнял шляпу в знаке приветствия и ступил через порог.
- Так я все же хочу настоять на объяснении,- поэт усадил посетителя на кровать и сам присел на табурет. Он волновался, и совершенно забыл предложить снять пальто и налить старичку чаю.,- Чем же по-вашему так плохи мои стихи?
- За этим я к Вам и пришел. Я думаю для Вас не является секретом наличие скажем так, других миров?
- Других миров? Вы о чем?
- Ах вот оно что… Вы оказывается относитесь к разряду тех гордецов, которые убеждены в своей уникальности? Тогда вынужден Вас огорчить. Миров существует огромное множество. И все они переплетаются между собой подобно клубку нитей. Но несмотря на их отличие, они похожи в одном. Реальность одного мира рождена чьей-то фантазией в другом.
- Странные слова вы говорите,- поэт начал понемногу отстраняться от своего собеседника, и мысль о психическом здоровье последнего уже родилась и стала расти в его голове.
- Ой,- старичок снова лучисто улыбнулся,- Вы мне не верите. Мало того, думаете что я сумасшедший . Что вобщем то вполне объяснимо. Судя по тому что я сказал. Сущности, ограничившей себя одним миром очень трудно понять и принять весть о том, что миров много. Но поверьте, так оно и есть. Доказывать Вам это я не намерен. Это не моя миссия. Я прошу Вас просто перестать писать, Потому что Ваши образы, воплощаются в одном из миров в неуклюжих глуповатых монстров с явными наклонностями к деструктивной деятельности. До этого там царила относительная гармония. Пожалейте жителей того мира, они ни чем не заслужили такой участи.
Слова старичка ударили поэта наотмашь. Он вдруг отчетливо увидел картину сражения серых тупых мутантов с пнеобразными головами и крючковатыми обрубками вместо рук и ног с относительно небольшим отрядом каких то крылатых блистающих существ. Мутантов становилось все больше. Они не были агрессивными, просто шли вперед с тупым упрямством. И за их спинами оставалась такая же серая равнина, и серые небеса затянутые низкими тяжелыми тучами.
Внезапный ужас обуял поэта. Картинка исчезла.
- Вы смогли сами все увидеть. Надеюсь картина Вас не сильно шокировала.
- Но что же мне делать? Я не могу не писать…
- Я могу Вам посоветовать найти Слово, услышав которое все поэты становятся Поэтами и начинают вместо стихов писать Стихи. И миры вокруг становятся краше. Услышав Слово и Вы сможете различать истинную суть Вещей и Поступков. Сможете заглянуть а грань Того О Чем Не Говорят. И Ваши слова станут Словами. А иначе зачем жить поэту, если его образы выглядят так как Вы имели возможность наблюдать?
- Но где я могу найти Слово,- поэт настолько проникся, что готов уже был молить о помощи.
- Раньше в вашем мире Слово было везде. И все, кто только не брался за перо, Творили. Но потом, со временем поэты стали писать в угоду толпе и Слово стало пропадать. Но оно еще есть. Только где именно Ваше Слово, найти сможете только Вы сами. А теперь мне пора. Вы уж точно не будете писать, и моя миссия выполнена.
Старичок встал и вышел к двери.
- И еще. Ежели Вы решите найти свое Слово и обретете его, то тогда истинной красоты в мире станет больше. Хотел бы я Вам сказать чтобы Вы отправлялись на его поиски, но не могу, ибо это тоже не моя миссия, и решение зависит только от Вас…
Незнакомый посетитель вышел за порог и растворился как будто его и не было. А поэт, посидел еще немного, взявшись за голову, затем встал, сжег свои рукописи, собрал пожитки и вышел, чтобы либо найти Слово либо погибнуть…
© Antti
yaplakal.com