10
…он медленно шёл по Кенсингтон Пэлас Гарденз, наверное, самой тихой и безлюдной улице Лондона... Слева и справа, красивые старинные трех-четырех этажные особняки, в основном, принадлежащие посольствам разных стран и сумасшедшим миллиардерам, с английским снобизмом взирали на одиноко бредущего по опавшим листьям немолодого мужчину…
«Какая же всё-таки странная штука – жизнь. Сегодня ты сидишь в ресторане в самом центре Москве, в приятной компании, шутишь, названиваешь кому-то на мобильный, и вдруг…проходит пара недель, и ты уже в другой стране, в другом, таком ненавистном для тебя, мире…»
Странное жужжание и похрюкивание, послышавшееся сзади, отвлекло мужчину от грустных мыслей. Он обернулся и…Прямо на него, медленно двигался… неизвестный агрегат, оказавшийся пылесосом, размером с хороший джип, оставляя за собой чистый до безобразия тротуар. Ни листочка, ни окурка. Управлявший этим агрегатом мужчина с улыбкой прокричал мужчине «Good morning, sir!» и, вальяжно откинувшись назад на мягком кресле, порулил дальше.
«И зачем я согласился? Гулял бы по бульварам в своем родном городе, пусть не в самом красивом и ярком, пусть не в самом спокойном и честном, но в таком родном… Деньги?…. Ну, да, конечно…. Большие деньги. И возможность сделать что-то очень важное, может быть самое важное в своей жизни…. И, наконец-то, доказать им всем…».
Краем глаза он уловил быстро промелькнувший силуэт какого-то небольшого зверька. Это была белка. Обычная белка. Вернее, это была наглая, откормленная белка, выглядывающая из-за дерева примерно на уровне человеческого роста. Большая, жирная, наглая английская белка! Он пристально посмотрел в блестящие черные жемчужины беличьих глазок и продолжил свой путь. Через несколько секунд белка распласталась безжизненной тушкой на только что отполированном тротуаре…
***
«Fuck me!!! Саймон, ты видел это? «Объект» убил белку! Взглядом! Jesus Christ!!! Не могу в это поверить! Мы имеем дело с монстром!»
«Stop this bullshit! Мартин, не пори чушь! Так не бывает. Может, белка сама умерла? Белки же тоже умирают, в конце концов. Может, просто так совпало….
Двое мужчин, сидевшие в припаркованном в конце улицы неброском автофургоне с логотипом строительной компании, внимательно смотрели на мониторы систем спутникового и наземного слежения.
«Ну, разумеется, мой черный брат! Разумеется, белка умерла сама. От инсульта, думаю», ухмыльнулся Мартин.
«Надо будет прокрутить пленку в замедленной скорости и с максимальным приближением. Как только «объект» выйдет на Кенсингтон Хай, передадим его группе Уолтона, и посмотрим запись с других камер».
Через пять с половиной минут в фургоне закипела работа. Пальцы нервно стучали по клавиатуре, на мониторах молниеносно сменялись картинки…. Наконец, дело было сделано. С монитора на двух наблюдателей смотрели слегка прищуренные, улыбающиеся, можно даже сказать, весёлые глаза «объекта».
«Ну, что я говорил? Видишь, ничего страшного в этом взгляде нет. Человек просто посмотрел на белку. Просто посмотрел и улыбнулся…».
«Оук-5, срочно заберите эту дохлую белку и отправьте в лабораторию», второй наблюдатель быстро, глотая окончания, говорил в рацию. «Срочно! Там уже ждут!».
***
Они сидели за пинтой после дежурства, когда в кармане спецагента Мартина Грина запел мобильный телефон.
«Слушаю, Грин. Да, сэр. Конечно, сэр, мы уже едем…», последние слова были сказаны, когда мужчины быстрым шагом уже выходили из паба.
«Так вот, мой черный брат, исследование показало, что у нашей скоропостижно скончавшейся белочки не было никаких врожденных или приобретенных беличьих болезней. Здоровая была белочка. Вот только…её маленький мозг…вернее сказать, вместо мозга у неё…короче, её мозг превратился в крошечный шарик спекшейся обугленной протоплазмы…. Fuck knows, что это такое, но шеф собирает всех в Аквариуме. Гони быстрее, ждут только нас…».
***
Мужчина зашел в «Старбакс» и заказал чашку горячего шоколада.
«С этой жирной сукой, этой белкой, я поступил опрометчиво. Если за мной следили, то могли бы понять что к чему. Но это уже ничего не изменит. Им со мной не справиться. Уже не справиться. Я в прекрасной форме. Даже вся многомиллионная китайская армия меня не остановит…».
Размешав ложечкой густой, слегка пахнувший ванилью, ароматный шоколад, мужчина сделал небольшой глоток и, возвращая чашку на стол, словно невзначай, уронил её себе на брюки. Он смотрел, как горячий шоколад крупными каплями стекает на пол. Светлые брюки оставались абсолютно чистыми.
«… Ха, защитное поле действует на всю катушку. Я чувствовал это с утра. Теперь мне уже точно ничто и никто не помешает…», мужчина заулыбался подскочившей с влажной салфеткой курносой официантке с вышитым на рубашке именем «Агата».
«Ноу проблем, пани! Ты полька, правда, же?», мужчина встал.
Девушка кивнула.
«Тебе нравится твоя работа?»
Девушка пожала плечами и, как-то виновато, улыбнулась.
«А мне моя работа очень нравится…», сказал мужчина и пошёл к выходу из кафе.
***
«Он прилетел позавчера из Хельсинки. В Оксфорд, на научную конференцию. У него российский паспорт. Он профессор института управления из Москвы. Занимается там проблемами knowledge management, управления знаниями. Доктор социологии. Ну, это не так интересно. А вот это…. Доктор биофизики. Получил международное признание как один из лучших в мире экспертов по торсионным полям и теории волновой передачи информации. Не знаю, что такое торсионные поля, но звучит сексуально…».
В комнате послышался смех.
«По крайней мере, поиск в Интернете дает сотни ссылок на его работы. Но есть и закрытые разработки. Ждем из Посольства в Москве подтверждения, и фото должны прислать. А то, вдруг «подставной» прибыл. Когда он проходил через «зеленый коридор» в аэропорту Хитроу, дистанционное сканирование однозначно указало на наличие в кармане пиджака телефона спутниковой связи. Это действительно телефон, а не какое-то там секретное оружие, замаскированное под телефон. Вопрос: зачем профессору, чистому ученому, занимающемуся научной работой, спутниковый телефон? Кому, кроме гонщиков, участвующих в ралли Париж-Даккар или альпинистов-геологов, собирающих камни в Гималаях, нужен спутниковый телефон. Ну, может еще полярникам, чтобы на порносайты через спутник заходить…».
Снова смех.
« Так зачем же нашему профессору может понадобиться именно спутниковый телефон? Вот именно! Fuck knows. И мы, с коллегами из Эм-Ай-6 решили за ним понаблюдать…», руководитель департамента контрразведки министерства обороны Великобритании Грег Даффи, нажал клавишу на лежащем перед ним ноутбуке. Свет погас и на проекционном экране возникла фигура немолодого мужчины медленно идущего по Кенсингтон Пэлас Гарденз….
***
«Сегодня надо лечь пораньше. Утром на вокзал и в Оксфорд. Погуляю, там красивые места есть. Конференция откроется только в три. Кстати, не забыть бы, проверить зарядку телефона…», мужчина направился в сторону Шератон Парк Тауэр, пятизвездочного отеля в Найтсбридже, здание которого было похоже на обгрызанный кукурузный початок.
***
«Какие у кого мысли? Любые, даже самые бредовые. Ну, давайте, смелее…», Даффи вопросительно посмотрел на сидевших за большим овальным столом офицеров и экспертов.
«Ну, хорошо. Допустим, «объект» действительно обладает сверхъестественными способностями и может вот так же просто, как эту чертову белку, убить взглядом человека или нескольких человек. Но кого? Такого же, как и он профессора? Ученого? Академика? Кого? С какой целью?», Мартин Грин развел руками. «Что-то не сходится. Что-то мы упустили, видимо. ВИП-визитов у нас не ожидается, на прием в Букингемский дворец его не приглашали. На кого он будет «смотреть»? Да и вообще, может, мы зря запаниковали?
Может всё обойдется? Брать его, в принципе, не за что. Доказательств нет. Белка, сами понимаете… над нами все спецслужбы будут смеяться. А уж русские такой шум поднимут, особенно сейчас, накануне визита нашего Премьера в Россию. Значит, будем ждать и продолжать его аккуратно вести….».
Уже светало, когда комната с большим овальным столом на третьем этаже здания министерства обороны опустела….
****************
«Дамы и господа! Мы рады приветствовать вас здесь, в Оксфорде. Спасибо, что откликнулись на наше предложение и приехали на Первую международную конференцию, посвященную вопросам…»
Немолодой мужчина, сидящий в пятом ряду, достал из кармана смешную толстенькую телефонную трубку с такой же неуклюжей толстой антенной и, смущенно, посмотрев на сидящих рядом членов российской делегации, положил её на стол перед собой, и, нажав какую-то кнопочку, прошептал «Она не работает, батарея села, только оттягивает мне карман…». Коллеги понимающе закивали.
«… важность проблем, которые мы собираемся обсуждать в ближайшие три дня, понимают все прогрессивно мыслящие люди планеты. Поэтому, неслучайно, что к участникам конференции, с помощью телемоста, в прямом эфире обратятся президенты и премьер-министры ведущих стран мира…».
Мужчина слегка пододвинул телефонную трубку на столе, словно освобождая место для рук. Антенна смотрела теперь точно в сторону белоснежного экрана, медленно опускающегося за спиной открывающего конференцию, академика-биофизика Майкла Люттона.
«…Дамы и господа, к вам обращается с приветствием президент Соединенных Штатов Америки…».
Свет в зале стал медленно гаснуть.
Мужчина чуть сдвинул в сторону левую руку и едва заметно прикоснулся к телефону. Сбоку на трубке мигнул синий крошечный огонек…
Сидящий прямо за мужчиной, офицер военной контрразведки не мог видеть, как русский, слегка прищурив в улыбке глаза, пристально смотрел на экран, а огонек на трубке стал мигать всё чаще и чаще, пока не превратился в одну, горящую красивым ровным синим светом маленькую точку во Вселенной….
© armati
Часть 2.Часть 3. Это сообщение отредактировал Палковводец - 13.06.2008 - 21:51
yaplakal.com