5
Том Клэнси был в тупике. Ему срочно нужен был консультант по советскому флоту. Нет, не какой-то занудный аналитик из разведки, а настоящий подводник, человек, который нюхал мазут и драил медь на русской подлодке. Того кто слышал, как скрипят переборки, и мог рассказать что-то живое — такое, что сделает его книгу уникальной.
Но таких людей было не найти. Советские моряки за границей не болтали, а в американских военных кругах про советские подлодки знали только по спутниковым снимкам и догадкам.
Клэнси уже отчаялся, когда однажды в своем любимом баре The Horse You Came In On Saloon, за стаканом бурбона, столкнулся с давним знакомым из ФБР.
— Подводники, говоришь? — усмехнулся тот, отставляя бокал. — Ну, если тебе не нужен кто-то слишком… квалифицированный, у меня есть пара ребят.
— Что значит «не слишком квалифицированный»?
— Недавно допросили двух перебежчиков. Они утверждают, что служили на базе советских подлодок. Может, расскажут тебе что-то интересное?
Клэнси ухватился за эту идею, как тонущий за спасательный круг.
На следующий день в его гостиной сидели два странных типа, более напоминавших афганских пуштунов, нежели русских.
— Подлодки? Конечно, мы служили! — горячо закивал один.
— Да, база подводных лодок Гаджиево, Северный флот, — подтвердил второй.
Клэнси не мог поверить своей удаче. Он уже представил, как они начнут рассказывать о глубине погружения, манёврах уклонения, акустике...
Но спустя час он начал догадываться, что что-то не так.
— Пост номер три, смена каждые четыре часа…
— В караул заступали с АК-74…
— Контролировали пропускной режим, рота охраны гауптвахты…
— Стой, кто идёт, пароль!
Клэнси смотрел на них, ошарашенный.
— Подождите. Вы что, охранники?!
Они виновато переглянулись.
— Ну, получается так…
— То есть ни на одной подлодке вы никогда не были?!
Они пожали плечами.
— Ну, близко стояли… все их видели!
Клэнси прикрыл лицо руками. Он провёл несколько дней, пытаясь вытащить из них хоть что-то полезное. Он их кормил, поил, терпел их ломаный английский и ещё более ломаный русский. А теперь выяснилось, что они не только не моряки, но ещё и родом из Таджикской ССР!
А ведь этих ребят ему посоветовал ФБР-овец!
Разочарование было велико, но Клэнси был не из тех, кто сдаётся.
— Ладно, раз уж вы тут… — он поставил на стол бутылку шотландского виски Bunnahabhain Stiùireadair. — Будем хотя бы выдумывать!
Виски лилось рекой, и вскоре процесс пошёл.
— Нам нужна фамилия капитана, имя уже есть.... давайте фамилию… — бормотал один из «подводников», изучая этикетку.
— Бунахабхайнов! — радостно воскликнул второй, пытаясь прочитать что написано на бутылке.
— Бунахаб-что?! — переспросил Клэнси, но не успел договорить — его желудок вдруг воспротивился всему, что произошло за последние дни.
— Бунахабхайнов! — и его тут же вырвало на пол.
— Мунабахайнов! — новый рвотный спазм.
— Рунабахайнов! — еще один фонтан жидкого ужаса.
— Румаханнов! — звук удара. Клэнси свалился на колени.
— Руманнов! — почти предсмертный хрип, он цепляется за стол.
— Рамианов…
Неожиданно желудок стих. Он поднял голову, глаза его расширились.
— О чёрт... — прохрипел он, вытирая рот рукавом. — Теперь понял! Его фамилия — РАМИУС!
Где-то в уголке комнаты один из бывших охранников гауптвахты самодовольно кивнул и налил себе ещё.
Именно так идиотская фамилия не имеющее никакого отношения к русскому языку, попала к главному герою «Охоты за Красным Октябрём».
yaplakal.com