65
Зима. Ночь. Сидишь на кухне возле окна. Сигарета уходит одна за одной. Курить не хочется, просто хочется, чтобы тот уголек горел. Просто горел… Может просто тепла хочется… Может света.. Там за стеклом пусто, холодно, грязно… Впрочем как и в отражении этого стекла. Отражение смазано, приглушенно, но оно более реалистично, более правдоподобно, чем может передать зеркало. Тень… Просто тень себя. Нету чувств.. Почти никаких, кроме этой одной… Лучше бы вообще не было. Но, есть.
А лет пятнадцать назад так хотелось лететь, творить, дышать. Все казалось большим и светлым. Хотелось тот свет обнять, вобрать в себя, приумножить его и отдать миру. И идешь, идешь, идешь.. Удар, еще удар, еще удар… Руки, протянутые к свету, начинают опускаться, постепенно прижимаясь к корпусу тела в жалких попытках защитить себя.
Еще сигарета.. Вновь теплый дым, уголек.. И… тишина. Тишина пустого дома, тишина в мыслях, тишина в мечтаниях. Только боль… Сжирающая изнутри. Боль от осознания одиночества в огромном мире. Боль за друзей, которых больше нет, мертвых, и еще больнее, за живых. Вот, вроде, друг был, с тобой рядом шел, руки к свету протягивал, а все также… Защитная поза от жизни. И нету его больше..
Блять… Нету сигарет.. Такси, магазин. Ну, а чего так ехал? Тупо за сигаретами?? «0,5 пожалуйста». Опять кухня, опять дымок, опять мысли, опять взор в темное стекло, или в свое отражение в нем?. Боль приглушил. Чуть-чуть. Хмель. Но хочется выть.. Еще сильнее. ХА.. Могу себе позволить, никто не услышит моей слабости. Никто((
Еще грамм 300, не хочется пить.. Но и не пить невозможно.. Сердце ноет просто, хочет остановится. Ничего, все хорошо… Сейчас забудемся до обеда воскресенья, а там чуть-чуть останется. С утра понедельника вновь включим робота до пятницы, а там 2 дня всего потерпеть. Выдержим!!!