342
Суббота. Принимаю пару рюмок бренди за ужином, читаю Яплакал на сон грядущий и отправляюсь баиньки. Завтра выходной.
В двери колотятся, звонят. Подпрыгиваю. 3-50. Это точно не Шарик: вставайте! Наша Мурка теленка принесла! Нет у меня Мурки и генетическая память говорит о том, что в 4 утра хороших новостей не бывает.
Впрыгиваю в спортивки, тапки на ноги. Про себя замечаю, что в армии яб уже был одетый, а тут только спортивки. Стучат. Открываю дверь- на пороге сосед с верху.
-Что ЭТО? - орет сосед
На площадке дым и запах горелого мяса.
- Это ПИЗДЕЦ, Витя!
В подъезде есть пару квартир, где иногда кочегарят до синяков на морде лица, есть квартира которую сдают. Щас там командировачные. Командировачные любят выпить.
Кричу своей, что пожар, пусть будит ребенка и берет документы. Сам хватаю мобилу и барабаню в соседскую дверь. Звонить 112? Звонок через область, потеряю время. Хорошо забит местный ментов, тем отзвонюсь.
Где горит ваще не понятно. Но нет запаха паленой синтетики и температура не повышеная. Может обойдется? Но дыму больше. И запах горелого мяса. Витька орет-у меня внуки, мы задыхаемся! Витька вечный таксист, затраханый всевозможными инстанциями и тихий по жизни. Но не надо таких людей заводить. За своих детей-внуков он готов перегрысть глотку. Вот и сейчас он тормошит соных соседей, стучит, звонит. Соседи проснулись, задвигались.
Второй этаж. Долблю дверь. Это одна из веселых квартир. Открывают. Соный Саня. Дым валит из дверей.
Кидаюсь на кухню. Везде дым и ЗАПАХ. На плите раскаленая кастрюля. Хватаю подвернувшеюся тряпку и отправляю кострюлю в мойку. Вроде пронесло. Огня не видно. Плита, горит комфорка. Кручу рукоятки, но газ не гаснет. В это время прибегает соседка из соседней квартиры. Ловко поворачивает штырь рукоятки и комфорка гаснет. Блин, я даже не подумал, что плита может быть без ручек.
А следовало ожидать. Многодетная семья получила квартиру во времена дикого социализма. Мать в деревне при скотине, муж вкалывает на 3х работах. Дети-цветы жизни. Дикорастущие. Сколько чудес устраивали эти жильцы можно книгу писать.
-Открывай окна! - кричу я Сане, сам открываю окно на кухне. Можно дышать. Квартира вся в дыму. Бегу на площадку, чтоб продышатся. Витька со млезами от дыма пытается открыть окна на площадке. Разбуженые соседи помогают. Хрен там. Нижние окна я сам заколотил когда из соседнего дома в такое окно выпал 2х годовалый ребенок. Открыли только верхние окна. Сразу полегчало, но продувки нет. Кинулся на верх, там дверь на чердак. На замке. Дернул, петли оказались выдернутые, дверь открылась легко. Пронесло.
Шум, гам, обкладывают матом нерадивых соседей со второго этожа. Спускаюсь к квартире чтоб проверить. Ну и цыганщина в нутри! Бегаю по комнатам в порыве поднять тех кто спит. Вроде чисто. Значит семейство разъехалось. Захожу в большую комнату, а там Саня залез под одеяло и собирается спать! ПРИДУРОК, немедлено вставай, проветриваф комнату, ходи, продышись, выпей воды или сладкого чая!
Знаю по рассказам, что люди умирали не в дыму, а потом от отравления. Вроде поднялся, зашевелился и дым уже пропал. Но этот ЗАПАХ! Приспичело в 3 ночи греть суп и уснуть!
Соседи потихоньку рассасались, я тоже иду домой. Весь провонял. Штаны в стирку, лицо умыл, носопырки продул- можно под теплый бочек. Рассказал жене вкратце что произошло. Можно спать.
Пыс: утрений стояк пропал даром. Жена отказала, говорит от меня воняет гарью. Может предьявить счет соседям?