На холсте

.
По неизгладимому холсту
Год за годом пишется картина
Силуэт, застывший на посту
На мосту из равновесья линий

Силуэт то ярче, то бледней
Верность линий можно лишь домыслить
А в углу, где небо - счетчик дней
Весь заляпан толстым слоем чисел

Иногда так хочется стереть
Силуэт усталый и безликий
Иногда так хочется взлететь
Над мостом взлететь с победным криком

Но никак нельзя оставить пост
На мосту из равновесья линий
Слишком крепко держит краску холст
Слишком долго пишется картина...

© нордя

Художник я неважный, так себе
Художник я скорей, от слова худо
Давно покорен уж своей судьбе
Однако, как ребёнок, верю в чудо

Мараю я неизгладимый холст
За годом год, не пишется картина
Мой силуэт давно там занял пост
Среди кривых, но равновесных линий

А силуэт, то ярче, то бледней
Он всё пытается взлететь над мостом
Победным криком заявить скорей
Картины, всё-таки, писать не просто!

Уже картину покрывает пыль
И угол весь заляпан слоем чисел
Мой труд, пожалуй, отнесу в утиль…
Всё больше я склоняюсь к этой мысли.

А стоит ли?
Пускай утиль живет
Без твоего труда, и всяко-разно
Что силуэт печален - не беда
Он лишь залип немного в старой краске
:)

Где у нас Прушкин, которого угнетает глагольная рифма?

Стихи-вода. Мост-пост.

Кто вам мешает уебаться
С победным криком о бетон?
И распластаться красной кляксой
В безумном городе Ничто?
Разбить вселенную на части?
Предать неверящих огню?
Увы. Вы часть бездарной массы.
И ваш удел - писать фигню.

Паласатое

Ну, Пласатое, сказала
Как в гроба крышку вбила гвоздь
Ведь ты, поэта растерзала.
Скажи, откуда эта злость?
Зачем же так, серпом по рифме?
Сбрить вдохновенье на корню...
Поэт случайно сбился с ритма...
Он, не хотел писать фигню


Это сообщение отредактировал Колаб - 29.04.2018 - 11:49

Ну извините, монсеньоры,
Что дифирамбы не пою.
И восхваляющие оды
На самолюбие не лью.

Мы не обучены в колхозах
Искусствам всяким и вранью.
Мы посылаем нахуй прозой.
Стихом же - ляпаем хуйню.

Не принимайте на мозоли
Наезды троллей от сохи.
Писать вам хочется? Извольте.
Пусть даже это не стихи.

Наблюдает, блюдёт, поблёвывает.

)))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))
счастливая семья...
не, правда, оч приятно видеть изобилие мудрых модераторов в своей тростниковой им. дяди Тома.

Непоседы-часы убегают за пятками стрелок
Узелки в ковылях завязать успевают... смешно
Убегают во взрывах гранита, и в крошке побелки
Вслед за грешным сомненьем
И временем, что не грешно

Непоседы-часы тянут вечной окружности лямки
Или чертят... Хоть Бог и следит за детьми свысока
Наши лица под цокот часов обрамляются в рамки
И дела наши номером вечным пониже соска

Как же быть в этом мире? Какая дорога направо?
Как до правды дойти, доползти вместе с совестью в лад?
Мы обычные люди, увы
Я подлец
Ты шалава
В нашу честь будет небо и солнце
И майский парад
:)

Уже скоро! Готовим замечательные, непревзойденные стихи! Ура!
:)

Когда бы славную тигрицу
Я смог под локоть увести
В тот вечный мир, где в прошлом лица
И где не может стих взрасти
Где непотребности мурчалок собой прекрасны и стройны
Где рукожопие от счастья печет январские блины...
В стране Поэзия так странно
Так свято там горит свеча
Туда ни-ни!
Пиитам сраным
Лишь здесь приходится торчать
:)

Паласатое, у нас с тобой почти одинаковое отношение к увлечениям в профайле, это забавно!
:)

Это сообщение отредактировал нордя - 30.04.2018 - 02:07

Внемли, Колаб!
Не сомневайся!
Мой ритм суров, как ход ладьи
Я жалкий раб его, и маюсь, пихая в строй слова свои
А что Багира кровь пустила -
Тому есть множество причин
Нам осознать их не по силам
И остается лишь уныло
Строку печальную влачить...

(не надо на рифме последней строки прыгать, это слишком очевидно)
:)

да не, в этом столбике как раз строка длиннее уместна и гармонична

обращайся

Страна Поэзия огромна,
Ее свечой не обойти.
Вот потому торчим мы скромно
И анонимно лишь в сети.

А где-то крупные поэты
Чужие души-грелки рвут.
Но нам достаточно сюжетов
Про сиськи, котиков и блуд.

это для написателей шаржа, вдруг кто пожелает
чтобы дрочить слишком креативным не показалось
в целом же понял
но не понял
позже пазязя

нордя

Спецом ты не старайся, ради бога
На жабу соблазняя, в скобках, шарж
В твоих стихо, такого хлеба - много
Уж точно, ты любому, фору дашь

Да я тут что... прогуливаюсь просто
Да за детьми шкодливыми смотрю
На мне кривая майка от Lacoste
Техасы, и в кармане водка брют
:)

Счастливчик. У него в кармане лето
Сидит домашним теплым хомяком.
А нам, чукотским северным поэтам,
Приходится спасаться коньяком.
Наутро выйдешь в тундру - снег хреначит.
И ветер превращает хюй в бревно.
Но мы - поэты. Прозою не плачем.
Пойдем, накатим, Колаб, по одной.

Я накатить с тобой, всегда не против,
И даже повод есть отличный – Мир, Труд, Май
Жаль снег ещё не стаял в огороде
Ну, Паласатое, за праздник, наливай.
Я верю, в жизни будет всё прекрасно
И будет всё у нас отлично, как в кино
А чтоб не сглазить, я не суеверный,
Ты постучи, на всякий случай, о бревно

Ну и пожалуйста, и пейте в оба горла
А я припомню кольскую страну
За комбижир с картохою прогорклой
Да за Полярный шила замахну
И через спутник, замутненным взглядом
Пройду по скальным улицам его
Почти забытым праздничным парадом
Где рассчитались через одного