Серебро в мельхиоре

Серебра в мельхиоре остались последние граммы (*).
Напоследок звенела посуда особенно звонко.
Две суровые тётки, что помнили бланк телеграммы,
Хоронили старуху, что помнила цвет «похоронки».

Если в путь отправляться куда-то, так дождь до обеда.
Провода над просёлком покинули мокрые птицы.
Гроб везли на погост в отдалённом совхозе «Победа»
Те же самые дроги, что были под Аустерлицем.

У могилы стоящие тётки крестились, молчали.
И шаги ниоткуда звучали всё ближе и чаще.
Это тени советских солдат во враждебном астрале,
Сдав посты, становились колонною за разводящей.

Таял в воздухе след не заставшего нас лихолетья.
Каждой правде найдется последний свидетель на свете.
Вот, мелькнула секунда, с нее начинается третья
И последняя серия всех «марлезонских балетов».

Что-то скрипнуло в небе – на улице новая эра.
Шить ли нам сарафаны и будут ли платья из ситца?
Трубы судного дня не ревут, выходя в стратосферу,
Значит есть ещё шанс и подумать, и остановиться.

В то, что всё обойдётся, простите, мне верится слабо.
Что нам завтра готовит? Узнать бы заранее, вкратце!
Ведь отрезок времен, от рок-клубов до камеди-клабов -
Наш единственный миг, за который придётся держаться.

И куда повезут нас побитые временем кони?
Тут вопросы всей жизни. А я всё о старой посуде.
О давно и бесследно растаявшем в воздухе звоне
Серебра в мельхиоре, которого больше не будет.

(С)Йцукен

(*) - на самом деле серебра в мельхиоре никогда не было, но заблуждение такое было

Серебра в мельхиоре, да, не бывает
Цвет мельхиора слегка серебрится
Ну а в совхозе Победа, все это знают,
Есть катафалк из под Аустерлица

Я вот недавно смотрел на Ютубе
Там сарафаны совсем не из ситца
Проще – сосновые, лучше из дуба
Качество, цены, не то, что в столице

Нет ничего у совхоза кроме земли
Там уж давненько не сеют, не пашут
Что ж, перестроились, так как могли
Бизнес они похоронный ебашут

ПС
Вот одного не могу я понять
На хуй советских солдат приплетать?
В кучу свалил Аустерлицы и ситцы
Как тут скажи не заматериЦа?


Это сообщение отредактировал Колаб - 22.12.2017 - 23:22

ТС, пишите, пожалуйста, еще...

Если мал золотник, обязательно дорог, как память.
Пусть она коротка, как у злобного пса поводок.
Искра божья, зачем из тебя возгорается пламя,
Если, как результат, пепелище дымится у ног?

Бабье лето. Сентябрь. Я стою в середине фаланги.
На сариссе блестит заблудившийся солнечный луч.
А персидская конница бьёт Птолемея на фланге.
А по центру сраженье бурлит, как взбесившийся ключ.

Тут и спрос - не беда, и не каждая пытка – попытка.
Там, где лесом семь вёрст до небес киселя пригубить.
Там, где с миру собрав ни живую, ни мёртвую нитку,
Я плету по сюжету единую красную нить.

Нам бы их обойти и в атаку по правому краю.
Я в какой-то момент понимаю - почти обошли.
Но ударом копья с колесницы меня отправляют
В бесконечный колодец с мерцающим светом вдали.

Олимпийским богам, колесу ли сансары молиться?
Сильным мира сего, равнодушным владыкам того?
Говорят, если веришь, есть шанс в этот мир возвратиться,
Тем, во что пожелает тебя воплотить божество.

Обжигают не боги горшки, что побьют доброхоты,
К скорой смерти во славу абстракций любовь ворожа.
А колодец душе - как тюрьма из любви и заботы.
Как бежать, если узники сами себе сторожа?

Ни ковра свежих трав, ни небесного синего ситца.
Всем иллюзиям край. Всем делам подведенный итог.
Если мир - заблужденье, позволь мне опять заблудиться.
Да на круги своя, на штрафной виртуальный кружок.

Не шумят города. Не волнуется жёлтая нива.
Все заставки и звуки свернул декоратор в рулон.
Ничего не боюсь словно феникс, восстав из архива.
Бабье лето. Сентябрь. Разрядился и умер смартфон.